Event 4 : le banquet des espérances

    Rhaenys répondit à la mimique forcée de l’ambassadrice de Dorne par un appel aux chevaliers encadrant les deux jeunes femmes. Ceux-ci resserrèrent les rangs derrière elles dans un cliquetis de lame. Valena marqua un temps d’arrêt pour observer les visages des deux hommes et reconnut des dorniens. Décidemment, entre ces deux-là et Willem Wells, la Jeune Reine avait opéré un virage brusque entre sa cour bieffoise et ses nouvelles faveurs accordées au peuple du sud des Montagnes Rouges. Était-ce uniquement parce que la région verte lui était désormais un brin hostile suite à la mort de feu son mari et qu’elle se tournait désormais vers les terres qui avaient vu naître sa mère par pure nostalgie ou désir de renouer avec son sang ? Les plus naïfs penseront cela. Mais la brune n’était pas aveugle et avait conscience des penchants politiques de la dragonne. Leurs échanges de lettres en témoignaient.
La fille de Ryon dissimula un rictus discret alors que celle de Rhaegar ne saisit pas l’ironie et l’impertinence de ses propos. Finalement, peut-être était-elle bonne actrice.

Une fois installée, la suzeraine du Sud fit s’éloigner les gardes qui reculèrent respectueusement. La Allyrion ne leur prêta même pas un regard, les yeux rivés sur la frêle silhouette de la reine avec une fixité intimidante.

Les condoléances prononcées laissèrent Valena de marbre. Elle avait enterré son père depuis plusieurs lunes déjà et elle n’avait pas besoin de se retourner vers ce passé qu’elle s’évertuait à laisser derrière elle.

« Merci pour votre sollicitude, » répondit-elle avec un hochement de tête rigide. « Malheureusement, je crains que vous ne vous mépreniez, votre Altesse. »

Elle se redressa en levant le menton.

« Je ne suis pas mon père. Je n’ai ni sa patience, ni son indulgence. En traitant avec moi, vous y perdez certainement au change. »

Un sourire froid fendit son visage et son sous masque de froideur contenue, l’ancienne Valena bouillonnait de crier vengeance pour son géniteur, poignardé comme un chien devant les yeux bleus de cette Reine que Dorne avait refusé. Indirectement, elle était responsable de sa mort. L’ambassadrice s’était promise de laisser cette pensée aux oubliettes lorsqu’il s’agissait de discuter de ses intérêts et de ceux des Martell, mais d’avoir la Targaryen sous le nez réveillait ses vieilles rancœurs.

« Et croyez-moi, je n’ai surement pas échangé avec vous durant de longues semaines et traversé la moitié de Westeros pour vous dire en face que nos négociations ne resteront qu’embryonnaires. »

Une inspiration gonfla sa poitrine et ses mains se croisèrent devant son ventre, à la manière qu’avait son père de se tenir lorsqu’il discutait affaires.

« Je suis ici pour discuter avec vous des modalités échangées avec mon père et pour que vous m’éclairiez sur certains points car figurez-vous que sa mort soudaine en territoire hostile m’a privée d’une dernière discussion avec lui. »

Si l’amertume dans sa voix était perceptible, elle faisait tout pour garder le contrôle d’elle-même. Après tout, elle n’était pas venue ici pour se faire des ennemis, en particulier en tant que représentante de Dorne. Les Martell lui avaient accordée leur confiance et elle ne se laisserait pas aller de la sorte. Elle avait grandi et mûri. Du moins, s’en persuadait-elle.

« Pour les intérêts de ma région, je ne peux que me ranger de votre côté lorsque vous dites chercher un réchauffement entre les Royaumes du Sud et Dorne. En particulier avec l’arrivée de l’hiver qui vous menace. »

Le ton lourd de Valena insista bien sur les mauvais présages que trainaient la saison froide derrière elle pour les Couronnes au nord des Montagnes. En revanche, elle était synonyme de prospérité pour le désert. Et de cela, la brune comptait bien jouer.




   

   Le manque d’attrait pour le Sud des Karstark était légendaire. Véritables nordiens, ils étaient réputés pour leur froideur et leur peu de considération pour les affaires d’au-delà du Neck. Déracinés lorsque d’aventure il leur fallait quitter le Nord, ils se montraient généralement sur leur garde et encore plus sur la défensive lorsqu’ils quittaient la neige et le givre de la région. C’était probablement la seule chose que leur maison partageait avec les Mormont. Aussi, lorsqu’Harrion expliqua à Lyra les raisons de l’absence du chef de famille, elle accueillit la nouvelle avec un hochement de tête convenu et un sourire amusé. Il aurait été amusant cependant de voir Rickard déambuler comme une bête furieuse et renfrognée entre les convives d’Harrenhal. Amusant pour elle certes, mais probablement pas pour les autres invités. Peut-être même pas amusant pour elle, tout compte fait.

Cependant, lorsque l’héritier ne voyait dans cette fête que l’opportunité un brin désagréable de devoir représenter sa famille et de fait le Nord, la troisième ourse avait des préoccupations beaucoup plus égoïstes. Elle n’était pas venue ici pour arborer fièrement son blason, mais pour passer un peu plus de temps en compagnie de Jorelle avant qu’elle ne reparte pour les Terres de la Couronne en suivant la Reine Rhaenys. Après ce tournoi, pendant combien de temps encore resteraient-elles séparées ? Elle l’ignorait et y penser risquait de la plonger dans la mélancolie profonde dont elle était coutumière. Mais elle était également là pour accompagner sa mère et Aly qui, à elles deux, auraient tôt fait de finir d’écrouler la forteresse maudite si elle ne gardait pas un œil sur elles. De plus, elle sentait le besoin d’être proche de son aînée, suite au décès brutal de Marthe.

Pensive, elle ne se rendit pas compte du rapprochement soudain du brun et le contact de sa paume contre ses reins la sortit de ses pérégrinations mentales avec un sursaut d’animal brusqué. Elle sentit ses cheveux coiffés sobrement s’accrocher un peu dans sa barbe courte. Lyra le laissa cependant faire alors qu’il lui montra du doigt un visage familier qu’elle reconnut comme étant celui d’Eddard.

« Je me ferai un plaisir d’aller le saluer plus tard dans la soirée, » lui dit-elle avec un hochement de tête pour cacher son trouble.

Une fois cela dit, Harrion répondit à sa demande muette de partager quelques pas de danse et cela suffit à faire passer le léger vague à l’âme quant à sa future séparation avec Jory. La troupe de Thalya fit résonner l’air léger et gai d’une pavane, rappel qui fit sourire Lyra alors que le Karstark avait justement présenter sa présence ici comme un pavoisement hypocrite. Plusieurs autres nobles et roturiers se joignirent à eux alors que les flûtes et les citoles laissaient s’envoler les premières notes. Jamais elle n’aurait cru danser en compagnie d’Harrion un jour et surtout apprécier l’exercice. Le jeune homme n’était pas le plus piètre des danseurs, au contraire, et elle fut agréablement surprise de le voir se départir de sa sévérité naturelle.

Lorsque la danse s’acheva avec quelques applaudissements, il lui proposa d’aller rencontrer le Roi régent du Nord, ce qu’elle accepta avec un hochement de tête. Autour de la famille royale, la foule s’était un peu dispersée à mesure que le banquet progressait.

« Votre Altesse, » le salua-t-elle avec une révérence. « Lyra Mormont, je crois que vous avez déjà rencontré une de mes sœurs. »

Elle se redressa et remarqua non loin d’elle Jon Stark qui semblait en grande conversation avec un couple (Marianne et Torvald). Dans leur dos, elle remarqua sans mal Patrek Mallister en compagnie d’un jeune homme blond (Cletus) qu’elle méprit un instant pour un Lannister.

« Et votre Altesse ! » répéta-t-elle en se courbant à nouveau devant le petit Aemon. « Joyeux anniversaire. »

Elle aurait aimé avoir un présent à lui tendre un présent et elle se sentit soudain maladroite d’avoir les mains vides.

« Félicitations pour cette réception, » rajouta-t-elle chaudement. « Et pour vos fiançailles avec Sansa Stark. »

Elle lance un regard entendu et complice à la rousse qu’elle avait appris à connaître et à apprécier au fur et à mesure de leurs rencontres à Winterfell.
  


   

Haute comme une montagne, Maege faisait face à un jeune homme qui, malgré tout ce qu'elle reconnaissait chez lui, avait l'allure insaisissable des hommes qui voulaient se retirer. Son air suffisant et l'éclat narquois de ses yeux pâles ne pouvaient dissimuler au regard de celle qui avait été cinq fois mère la volonté réelle derrière la condescendance du rouquin. La Lady avait flairé l'empressement du fuyard. Fuir. Voilà tout ce que lui hurlait au visage l'attitude du Greyjoy. De son sourire crispé jusqu'à sa nonchalance calculée, l'entièreté de son être reflétait le désir qu'il avait de se montrer indépendant et fort au devant de ceux dont il désirait manifestement gagner le respect.
Le voile de chaleur qui avait fait fondre la glace de son regard s'évanouit en un instant, laissant derrière lui une trainée sombre d'amertume quelque peu résignée. Une amertume teintée de chagrin. La gorge de l'ourse se serra aux paroles cassantes de Theon. Un instant, les doigts de sa main droite se refermèrent en un poing solide. Malgré celà, et malgré l'expression détaché et austère qu'elle s'efforçait d'afficher, c'était un profond sentiment d'échec qui lui saisissait alors le coeur. Le pauvre garçon respirait le mensonge. Quelle triste vie l'attendait dans les embruns.
"Je suis heureuse de l'apprendre, Theon." Répondit-elle d'une voix monotone à sa prétendue joie d'être revenu sur les îles s'accordant au jeu de dupe que souhaitait mettre en place l'ancien pupille. Elle était en colère, mais refusait de mettre en danger le garçon en désarçonnant l'autorité qu'il voulait arborer devant ses pairs. Son coeur se souvenait encore de ce jour pluvieux et froid où le petit garçon effrayé était entré dans la cour de Winterfell. Ce n'était pas un Greyjoy alors qu'elle avait vu ainsi qu'elle l'avait d'abord craint, mais un simple petit garçon. Et c'était ce qu'il était encore, malgré les années. Seulement un petit garçon.
La brune adressa à peine un regard à la rouquine à l'allure sordide avant de revenir à la figure familière du frère d'Asha.
"Lyra ne me parle pas de cela. Mais je me souviens d'elle, en effet."Elle se racla la gorge. Déjà, l'attention du Greyjoy ne l'honorait plus. Aussi, lorsqu'elle s'éclipsa à son tour, sa voix grave glissa jusqu'au fer-né, comme un prière, comme une menace."Ne nous oublie pas trop vite."

Lourde et patibulaire, sa démarche de grenadier fendait la foule, à la recherche du visage de ses filles. Son esprit bourdonnait encore de sa courte entrevue avec le Greyjoy, se refletant dans ses yeux et dans ses manières puisque ses épaules rencontrèrent bien des corps pendant sa traversée du désert. Elle aperçut Jorelle , en grande discussion, Alysanne tout aussi occupée. Aucune en somme qui ne viendrait sauver leur pauvre mère de son incongruité au milieu de tous ces lords et ladies. Néanmoins, l'ourse adressa un signe -qui consista à agiter son bras par dessus la foule comme pour héler quelqu'un qui se serait tenu de l'autre côté d'une prairie- à la suivante de Rhaenys , pour lui indiquer sa présence, mais aussi son intention d'aller lui parler aussitôt que possible. Tel un ours grincheux, elle poursuivit ses pérégrinations, sans chercher réellement malgré sa maladresse en société quelqu'un à qui se raccrocher. Ce fut un spectacle bien particulier qui la figea sur place. Un sourire mutin vint éclairer ses traits rustres  tandis que ses yeux avaient une peine toute particulière à se détacher des silhouettes de Lyra et d'Harrion qui se mouvaient au rythme de la musique. Son sourire avait beau réchauffer ses lèvres ceintes d'une cicatrice, il ne parvint pas à éclipser la lueur qui vacilla alors dans le gris brumeux de son regard; et elle eut la sensation qu'un torrent glacé venait de couler doucement sur son coeur. La réalité venait de la frapper durement alors qu'elle comprenait que l'ordre naturel des choses avait de nouveau avancé d'un pas. Un pas vers l'avenir. Un avenir où ce n'était plus son rôle que de protéger sa fille à la chevelure corbeau. Résignée mais avec une légère joie au fond du coeur, elle renonça à son but premier, et décida de ne pas aller déranger celle qu'elle avait par trop étouffé de sa protection et balaya la salle du regard, préférant disparaître dans la foule plutot que de s'imposer auprès des deux jeunes nordiens.  Se laissant tomber  sur un siège qui n'était pas sa place, elle rassembla tant bien que mal son jupon de paysanne autour de ses jambes en soupirant.