Event 2: le siège de Fort-Terreur (tous les nordiens)

Ramsay, tapit dans l’obscurité du chenil, observa hilare la suite des évènements dans la cour : les petits intrus qui avaient fouinés dans le château surgirent. Quelques guerriers qui se hasardaient ça et là au bord de la panique, Ramsay s’esclaffa. Mais lorsque l’une des personnes dans la cour libéra l’ours gigantesque (La scène était trop éloignée pour que Ramsay puisse reconnaître Dacey dans son accoutrement) il devint blême. Lorsque la herse se leva et que les hommes d’armes de la maison Stark envahirent le château épée au poing, il s’horrifia. Ce n’était pas tellement la perspective du sang qui l’angoissait, bien au contraire. C’était le sentiment que pour une fois il ne contrôlait plus rien, que les évènements le dépassaient complètement. Même son terrible carcajou trouva la mort dans ce chaos de fer et de violence. Le bâtard s’empressa d’ouvrir toutes les portes de son chenil pour envoyer ses molosses en renfort, Ramsay dégaina son épée et sortit discrètement du chenil espérant échapper au combat ambiant. Les soldats Bolton chargèrent. Mais la seule vue de Locke qui fut terrassé puis décapité par un Stark, sans parler de quelques chiens de Ramsay qui se firent abattre par l’ours, répandit la panique dans leurs rangs. Les Bolton qui ne lâchaient pas leurs armes pour prendre la fuite à toutes jambes, se firent déchiqueter sur place par Robb l’Ours. Ramsay décampa avec les fuyards. Ils se réfugièrent dans le donjon du château. Alors qu’ils refermaient la lourde porte derrière eux, ils entendirent la voix forte et reconnaissable entre toutes d’un des assaillants qui venait de pénétrer dans le château. Le lard Jon en personne qui venait de surgir avec sa suite, brailla en faisant tournoyer son épée :

« Les lâches ! Ils coursent comme des lapins ! Où est la dame Stark ? Est-elle en vie en moins ? Il nous faut Roose Bolton mort ou vif ! P’tit Jon mon fils, viens donc avec moi prendre ce ridicule donjon. On va leur montrer ce qu’on sait faire à Atre-les-confins. On va leur mitonner tout ça façon Omble. EH ! Que fais ce monstre !»

« C’est le loup du seigneur Robb. Vent-gris. N’ayez crainte sire, il vous renifle. »

Expliqua un serviteur au seigneur nordien.

« Par toutes les putains de la Mole ! J’ai cru qu’il allait m’arracher les doigts ! »


Dans le donjon régnait une ambiance de fin de monde. Roose Bolton enrageait et giflait les soldats venus le supplier de se rendre pour qu’ils ne soient pas tous passé par le fil de l’épée, lorsque l’ennemi finirait par enfoncer les portes. Ramsay fanfaronna en disant que les Bolton étaient des écorcheurs qui ne se rendaient jamais. Roose Bolton le frappa avec une rare violence, il le fit tomber à terre et commença à lui asséner des coups de pieds. Ses hommes l’attrapèrent par les épaules pour le faire reculer et mettre fin à l’altercation. Ramsay s’éloigna en rampant. Roose clama :

« Tu n’es qu’un étron que j’ai chié ! J’aurais du te bannir depuis longtemps ! Tout est de ta faute ! Tous les voisins de mes terres me haïssent parce que tu as ravagé leurs paysannes ! Les Stark ont prit ma place-forte parce que tu as stupidement enlevé leur femme ! Tout est perdu ! Tu es la honte de notre famille ! Tu n’es plus mon fils ! »

Ramsay se releva. Il souriait comme un dément. Mais son regard était passé de normal à ROUGE. Même les sbires de son père se révulsèrent et certains reculèrent d’un pas.

« C’est vous qui êtes indigne de notre famille père. Nos ancêtres ont violés, torturés, écorchés et répandus la terreur sur le Nord pendant des siècles. Vous êtes trop faible pour assurer cet héritage. Moi seul le peux. »

Et il s’éloigna en chantonnant une de ses absurdités à propos de la vertu des femmes Stark et Mormont.


Finalement un bélier parvint à enfoncer les portes du donjon. Les combats se poursuivirent dans les longs couloirs, les grandes salles et même les souterrains ou certains soudards tentaient de prendre la fuite. Le chef de la maison Omble menait lui-même ses proches au combat par des invectives tel que : Du nerfs ! Même dans la Garde de nuit ils défoncent mieux que ça l’ennemi ! Ou encore : Mais taillez les moi en pièces ! P’tit Jon mon fils, montre leur comment on fait, on va pas y passer la nuit !

Finalement ils pénétrèrent dans une pièce du donjon qui était en dehors de la salle de torture dans les bas fonds, et le chenil dans la cour, l’antre de Ramsay. Ils ne tardèrent pas à comprendre en découvrant les lieux. Les murs latéraux étaient tapissés de dessins rudimentaires de femmes infirmes ou défigurées. Il y avait aussi dessiné des atrocités sans membres. Sur le plancher il y avait un matelas en plume d’oie. Il était recouvert de multiples couches de sang séché. Un assortiment d’insectes et de mouches étaient englué dedans. Ils avaient été fait prisonnier là par le liquide humain en festoyant dans le sang jusqu’à la mort. Des lambeaux de chair étaient restés attachés au matelas et des cheveux de femmes étaient coagulés dedans. Le mur du fond était couvert des pages d’un livre d’anatomie que Ramsay avait arrachés : des dessins parfait effectués par des mestres férues de médecine : des images d’organes malades suintant de pus et de sang. Des éclaboussures et des flasques couvraient le sol. Et là près du matelas un seul livre ouvert qui semblait être consulté très régulièrement. Il avait pour titre : l’anatomie humaine par mestre Qyburn. Une odeur nauséabonde envahissait tout l’endroit. Des scalps de cheveux de femmes étaient suspendus par des ficelles sur tout le plafond. Au centre de la pièce trônait une étagère immense. Dessus s’alignait des bocaux contenant des organes conservés : des cervelles, des yeux, des cœurs, des intestins flottant dans un liquide. Une main de femme, une bague encore passé au doigt. Des ovaires, des agglomérats de viscères difformes, un bocal remplit de pénis, des mâchoires aux gencives encore toutes roses. Quelques uns des hommes de Lard Jon furent prit de nausée et vomirent. Le seigneur de la maison Omble prit une série de parchemin qui trainait. Il consulta. Là écrit en toute lettre par Ramsay, les pages étaient remplies de descriptions de violations de sépultures : cimetières mais surtout cryptes familiales. Noms des cadavres dont il s’était emparé et dates en colonnes séparées. Lorsque Lard Jon vit « crypte Omble à Atres-les-Confins » là où sa défunte femme avait été enterrée comme tous les autres membres de sa famille, il laissa tomber la pile de parchemin. Il tendit ses mains vers son fils pour trouver à quoi se raccrocher.

« P’tit Jon mon fils, c’est lui ! C’est le bâtard ! C’est ce maudit qui avait saccagé la crypte de notre famille l’année dernière ! J’étais persuadé que c’était un pilleur de tombe quelconque, mais non c’était ce fou qui a volé les restes de ta mère ! Qu’a-t-il osé faire avec ? »

C’est avec fureur que Lard Jon renversa l’étagère. Des bocaux volèrent en éclats. D’atroces morceaux de chair reprirent leur liberté. De nouveaux arrivants surgirent dans la pièce. Visiblement ils avaient bataillé durement dans le Donjon pour rester en vie.



« Les amis, bienvenue à Fort-Terreur ! »

Tout le monde retint son souffle, Lard Jon pointa Ramsay du doigt.

« Tuez les tous, mais pas lui, sa tête m’appartient ! »

Et la mêlée générale commença, confuse et pleine de fracas. Lard Jon bondit en hurlant sur Ramsay. Le bâtard battit en retraite face à la fureur du vieux guerrier. Il se déroba de façon sournoise aux attaques du vieux qui avait énormément de vivacité pour son âge. Les attaques de Lard Jon étaient presque imparables. Ramsay avait un mal fou à se dérober. Il s’effaça en pirouettant sur la gauche. Ramsay pensa que le seul moyen de l’abattre était par la ruse. Il fallait être fou pour prendre Lard Jon de front. La pression augmentait de plus en plus. Ramsay bondit à son tour. Il feinta et frappa de la main droite. Mais sa main ne tenait plus le même couteau. Il avait fait passer son lourd poignard dans son autre main. Le bond de Ramsay n’avait été fait que pour désorienter son ennemi et cacher le changement de main de ses armes. Ramsay se jeta de côté et frappa à l’endroit précis ou se tenait la poitrine de son adversaire encore interloqué. Il se recula alors que Lard Jon tombait effondré. Il gémissait dans un râle d’agonie, les mains sur sa blessure. Il tourna son visage vers son fils alors que Ramsay prenait la fuite. Les yeux de Lord Jon Omble père étaient deux perles sombres aux portes de la mort.

Ramsay courait à toutes jambes, son torse nu luisant du sang encore frais de sa dernière victime. Il descendit les escaliers. Il entendit les cris des Stark et le fracas des armes. Une impasse ! Coincé ! Ramsay remonta, il vola de marche en marche, grimpant jusqu’au sommet. Il déboula sur la terrasse du donjon au sommet de la tour. Le point le plus haut de Fort-Terreur. Pas une seule autre issue. Ramsay déambula frénétiquement, cherchant un moyen de réchapper au carnage. Il se pencha vers le vide. Terriblement haut. Il songea un bref instant à enjamber le parapet et à chercher à descendre prudemment la toiture. Impossible, trop raide et trop glissant. De quoi se fracasser sur les créneaux ou mourir embrochés sur les piques en dents cruels qui parsemaient toutes les murailles des Bolton. Ramsay n’eut pas à réfléchir longtemps. P’tit Jon Omble surgit face à lui. Juste eux deux sur le sommet de la forteresse. Avec le ciel pour seul témoin. Ramsay se mit à sourire jusqu’aux oreilles en brandissant ses bras. Dans sa main droite il serrait son poignard ciselé en pointes. Dans sa main gauche il empoignait un grand coutelas de boucher. Ramsay avait beau sourire, la lueur dans ses yeux démentiels passa de ROUGE à NOIRE TOTAL.

« Je veux juste que tu saches. Quand tout ça sera fini. J’irais pisser sur ta tombe. »

Ramsay avait bondit et s’était jeté sur son ennemi sans finir sa phrase. Il n’avait dit ça que pour faire diversion. Pour que l’autre ne se doute pas qu’il allait commencer le combat alors même qu’il n’avait pas finis de parler. La lame de l’adversaire écorcha le bras gauche de Ramsay qui glapit et lui fit face, attentif et le corps ployé comme un prédateur. Il leva un de ses couteaux en dérision de salut.

« Dis-moi, comment souhaites-tu que tes restes soient exposés parmi mes trophées ? »

Ramsay feinta sur la droite. Ils se retrouvèrent l’un contre l’autre, leurs lames liés. Tous les muscles de Ramsay luttaient dans cette épreuve de force pour garder l’équilibre, mais c’était chose complètement vaine contre un ennemi de la stature de P’tit Jon. Ramsay rusa, il lâcha une de ses lames pour libérer une de ses mains. Il asséna à son rival un violent coup de poing dans la mâchoire. Se dégageant, Ramsay récupéra son arme au sol avant de se dérober. Il se démena en feintes et contres pour survivre aux assauts et charges brutales adverses. Un coup latéral ajusté avec précision manqua la jambe de P’tit Jon d’une fraction de seconde. Ramsay rompit en laissant une écorchure dans l’épaule de l’ennemi. Il se sentit envahit par l’exaltation. Il céda du terrain en reculant sous le matraquement adverse en songeant que malheureusement ils étaient seuls au sommet du château, dominant un paysage de vaste plaine, de la larmoyante à l’ultime, toutes les terres de son père. Et que personne ne pouvait le voir se confronter à Omble. La vivacité de Ramsay ne l’empêcha pas de se dérober à un autre coup qui laissa une marque sanglante sur sa jambe. Il répliqua avec une frénésie d’attaques dans une rare sauvagerie. Il laissa un sillon rouge sur le torse du guerrier. Ramsay jubila sans retenue :

« Je suis sûr que tu as une femme quelque part. Quand je t’aurais tué, j’irais la violer ! »

« Le Nord n’a jamais connu une telle calamité pour sa civilisation, et personne ne peut dire quand il commencera à se remettre de ses effets. »

Ce furent les mots de mestre Luwin à propos de Ramsay Bolton lorsque l’on rapporta les témoignages sur la découverte de sa chambre des horreurs, et de sa salle de torture après la chute de Fort-Terreur. Ce fut au seigneur déchu Roose Bolton d’assumer la situation. Le descendant des anciens rois rouges du Nord qui avaient pillés Winterfell, livrés des guerres barbares et fait régner la terreur sur la moitié du Nord à leur apogée, n’était plus qu’un captif apeuré. Roose Bolton était aussi un habile politique. Il tenta de négocier depuis sa cellule. Il y réussit presque. Tout le monde reconnu très vite que l’enlèvement de Dacey Stark n’était pas de son fait mais de son rejeton. Le seul véritable crime de Roose Bolton dans cette affaire, était d’avoir prit le parti du roi Viserys III par opportunisme. Une telle faute destinait le perdant à un châtiment moindre. Roose supplia Eddard Stark pour être exilé à Port-Réal, où il espérait trouver une place auprès du roi qu’il avait été le seul à reconnaître parmi les puissants bannerets du Nord. Mais Eddard Stark refusa froidement. Le refus de Roose Bolton de se rendre sitôt son château assiégé avait conduit à l’assaut de la place et à de nombreux morts chez les assaillants comme chez les défenseurs. Roose Bolton fut donc condamné à finir ses jours au mur, dans les rangs des frères jurés de la Garde de Nuit. L’affaire semblait entendue. Mais très vite de multiples plaintes et protestations apparurent chez les fidèles de la Maison Stark. Roose fut accusé d’avoir pendant toutes ces années laissé libre cour à la folie sanguinaire de son bâtard.

Le corps de l’immonde Ramsay restait introuvable. Les gens réclamèrent donc la tête de Roose à titre de consolation. Il y eut les Karstark qui prouvèrent que Ramsay avec ses sbires, avait razzié et incendié leurs villages frontaliers avec le domaine Bolton. Il y avait les Omble qui exigeaient une exécution publique de Roose Bolton à Atre-les-confins pour marquer le coup afin de laver la mort de leur patriarche au combat à Fort-Terreur. Il y avait les Corbois qui présentèrent à Winterfell toutes les jeunes femmes de leurs terres qui avaient été violées par Ramsay au cours des ans et qui avaient survécus. Roose avait toujours refusé de leur livrer Ramsay qui résidait à Fort-Terreur en toute impunité. Rodrick Cassel enfin, expliqua sa certitude à propos de la plupart des enlèvements de femme qu’il y avait eut ces 6 dernières années sur le domaine des Stark. Il avait la conviction grâce à de multiples preuves, qu’elles avaient disparus dans les geôles de Ramsay, ou pire encore, dans son chenil. Tout ceci avait souvent été rumeur même si tout le monde le savait pertinemment sur les terres des Bolton. La découverte de la chambre des horreurs et de la salle de torture de Ramsay signa la condamnation de Roose. Maintenant tout le monde savait la vérité. Il fut reconnu coupable d’avoir fermé les yeux sur la folie de son fils. De n’avoir rien fait pour le brider ou l’empêcher. De ne l’avoir jamais puni, et sans doute encouragé à répandre la terreur sur les alentours de Fort-Terreur, afin d’assurer son pouvoir implacable sur ses paysans. Le clou de l’affaire survint lorsque l’ancien mestre de Roose Bolton, accusa Ramsay d’avoir empoisonné son propre frère Domeric Bolton. Il expliqua que Roose le savait mais avait étouffé l’affaire.

Eddard Stark prononça donc sans surprise la sentence de mort pour Roose Bolton, pour avoir permit et couvert les atrocités de son bâtard. Il ne restait pus qu’à accomplir la sentence. Dans un premier temps, on songea à exécuter Roose en place publique à Winterfell en fin de matinée. Rodrick Cassel, craignant à juste titre des excès, voir une émeute dans une foule qui voudrait assister nombreuse à la mort d’un grand seigneur aussi haït, on préféra mettre fin à l’affaire dans la discrétion. C’est finalement en pleine nuit qu’Eddard Stark décapita de sa propre épée l’ancien seigneur de Fort-Terreur. Cela se passa en pleine campagne devant une assemblée de soldats Stark à la lumière des torches. Le lieu et le moment avait été choisis pour éviter une foule en colère qui risquait de lyncher publiquement le prisonnier, et de le tuer à mains nues avant même sa décapitation. Roose Bolton cria, larmoya et supplia alors qu’on le trainait au billot. Il mourut plaintif sous l’épée d’un gouverneur du Nord dégouté qui voulait en finir une bonne fois pour toute et ne plus jamais entendre parler des Bolton. D’un seul coup d’épée il vengea sa famille des rois rouges du Nord, qui avaient violés des filles Stark, incendié et prit Winterfell à 2 reprises, qui s’étaient pavané vêtu de cape à peau humaine de Stark écorchés. Les restes de Roose n’eurent même pas le droit à une crypte de noble. Sa dépouille fut incendiée sur un tas de détritus à la sortie de Corbois. Il n’y eut pas grand monde pour le pleurer.

Restait à liquider l’héritage Bolton. Mis à part pour Robb l’ours dont personne ne voulait et qui échu à Dacey Stark, les choses furent compliquées. Les vautours tombèrent sur les restes appâté par les terres de la Larmoyante et de l’Ultime. Mais surtout par la conséquente place forte de Fort-Terreur. Les Karstark exigèrent de l’avoir sous prétexte que 800 ans plus tôt les Bolton leur avait volé des terres. Les Omble aussi réclamant à nouveau compensation pour leurs nombreux morts, et surtout celle de leur patriarche Lard Jon pour la libération de Dacey Stark. Les Corbois furent aussi parmi ceux qui se disputaient la gouvernance des anciennes terres Bolton, répliquant qu’ils avaient le plus souffert des exactions de Ramsay au cours des ans, ce qui était vrai. D’autres voix enfin, annoncèrent que Fort-Terreur devait revenir aux Mormont à cause de l’affront et des nombreux morts qui avaient été causé au peuple de l’île aux ours. Au final Eddard Stark mit tout le monde d’accord vu que c’est principalement son armée qui avait prit la forteresse et qu’il était le gouverneur du Nord. Les terres Bolton seraient sous la protection de Winterfell. Un de ses fils, Bran ou Rickon, gouvernerait Fort-Terreur lorsqu’il serait en âge (Robb étant destiné à gouverner Winterfell). En attendant Rodrick Cassel assumerait la régence.

Et pendant ce temps, on avait toujours aucune trace de Ramsay. Etait-il vraiment mort ? Son corps reposait-il au fond des douves de Fort-Terreur ? Etait-il tapit quelque part à préparer sa vengeance ou à prendre la fuite au-delà du Nord ? Il semble bien que oui. Winterfell a reçu par corbeaux un très étrange message anonyme à l’attention de Dacey Stark :

En massacrant toutes ces femmes, en leur ôtant moi-même la vie, je les ais connus aux instants les plus exquis de leur existence. Je les ai abattus dans la fleur ardente et saine de leur jeunesse. J’ai assimilé fougue et sexe, qui se seraient affadis avec l’âge si je ne leur avais pas usurpé. Je l’ai fait pour mettre à mort mes cauchemars et contenir mes furies abominables. Mais aussi pour les frissons de pure émotion et la sensation de pouvoir que je trouve dans la souffrance. Tu en concluras ce que bon te sembleras. J’ai atteint des sommets de puissance et de jouissance que nul ne pourra jamais mesurer.

Ce n’est pas fini. A travers le sang, le carnage, la torture, la mort, au-delà de toutes les routes, de toutes les limites, sous quelque forme obscure.

Je continuerai.