Une nuit au grand phare [Flashback Année 297 lune 3/Viserys Targaryen/ Margeray Tyrell ]

L'intrusion du Quarthi avait donné de nouvelles couleurs à la conversation. Et le récit dépeint par Viserys eut le don de donner matière à sa débordante imagination ; le feu grégeois ? Sa fourchette était restée en suspens. Willos lui en avait parlé avec beaucoup de prudence, et elle avait très vite compris pourquoi. Une substance, immuable, qui ne craignait rien, pas même le feu, et capable de déclencher des explosions telles que susceptible de détruire une armée entière... Elle frissonna. Le feu grégeois n'était pas seulement synonyme de destruction. On le rapprochait aussi beaucoup de celui qui en avait fait une arme, celui qui en était tellement fasciné, voir épris, qu'on murmurait qu'il en avait dissimulé les bidons entiers dans les entrailles de la ville, afin de se prémunir de toute attaque contre sa personne. Mais pouvait-elle seulement risquer de prononcer son nom ? Alors que son propre fils, qui était non seulement son portrait craché mais qui, comme tout fils, devait encore porter son deuil, était assis en face d'elle et partageait son repas ? Margaery n'était pas cruelle. On l'avait appelé le Roi Fou, et si ses humeurs avaient été le théâtre de scènes abominables, il s'agissait certainement d'un surnom mérité. Mais jamais elle ne supporterait que l'on bafoue la mémoire de son père, fut-ce pour une raison que l'on estima valable. Aussi, elle lui sourit. « Plaise aux Dieux que les choses se soient passées ainsi. En espérant qu'un tel incidence ne se reproduise plus... Je ne voudrais pas que l'on m'apprenne que vous eussiez mis votre propre vie en danger ! » Elle leva sa coupe, et bu une gorgée.

Le cidre était doux, et accompagnait magnifiquement l'aile de poulet doucement brochée au miel, les légumes grillés et les noix fumées. Gourmande de tout, Margaery aimait les bonnes choses, et le Bief en regorgeait. Entendre Viserys vanter les mérites des maîtres coq de Grand-Tour lui donnait d'autant plus de baume au cœur, et elle lui adressa un sourire de gratitude. « Je ne manquerai pas de féliciter les cuisines, qui ont eu à cœur de vous plaire. J'aime à penser que les biefois aiment recevoir, et si cette soirée devait être l'une des dernières en notre beau pays, permettez-moi de lever cette coupe de cidre à votre santé ! » Elle bu, puis, reposant sa coupe, elle ajouta : « En espérant que le Bief vous reverra ; et si vous faisiez l'honneur à mon père de pousser jusqu'à Hautjardin, sachez que nous vous recevrons dignement ! » Elle pouvait d'ici imaginer Mace Tyrell, gonflé de fierté, donner des instructions pour faire du séjour princier le plus étincelant que l'on eu jamais vu. Mais elle espérait surtout pouvoir lui montrer les jardins, les berges de la Mander ou encore les étendues de champs et de prairies où les paysans célébraient la terre et ses fruits en chantant et en dansant. Là, sous le soleil du Sud, personne ne s'occuperait de savoir s'il était Prince ou simple roturier. On se douterait certainement que lady Margaery ne serait pas accompagnée par n'importe qui, mais certainement, on le saluerait gaiement en lui montrant les différents corps du métier agricole, avec la même passion et la même ardeur qu'envers n'importe quel visiteur. « Je suis certaine que la campagne pourrait vous plaire. Et là-bas, vous serez assuré que l'on ne jacassera pas de manière intempestive. Vous serez un hôte, et comme tous les hôtes chez nous, vous serez avant tout traité en ami. » Elle vit alors sa bague à son doigt, et son sourire s'accentua. Ce simple geste l'emplissait d'une grande joie, qui empourprait légèrement ses joues et qui décuplait encore la profonde sympathie qu'elle avait commencé à nourrir pour lui durant cette soirée. Elle porta alors une main à son sein, où elle pouvait sentir la présence de son mouchoir.

Les heures défilaient à une vitesse sans nom. Cela faisait longtemps qu'elle n'avait pas passé si agréable moment, et elle se sentait légère, à l'aise, sans jamais repenser un seul instant qu'elle était en présence du frère du Roi. Comme beaucoup, elle se rendait compte qu'elle l'avait mal jugé, et qu'il n'avait rien de cette image un rien étrange. Avant sa venue, les Targaryen relevaient de la légende, du glorieux et bien entendu, d'un univers qui commandait respect et soumission. Grâce à lui, elle découvrait une part d'humanité qu'elle n'aurait pas soupçonnée et qui malgré tout, avait quelque chose de rassurant. Elle n'avait aucune envie que la soirée ne touche à sa fin ; mais malheureusement, alors que l'on en était aux fruits et au thé, le clocher de la Citadelle sonnait l'heure avancée de la nuit. Elle se leva alors doucement, en prenant soin de replier délicatement sa serviette, et s'avança vers son hôte. « Je crains que l'heure ne soit venue pour moi de prendre congé. Avec votre permission... » Elle s'inclina alors respectueusement, refermant par son geste la parenthèse hors du temps qu'ils avaient ouvert. « Je vous remercie pour ce moment, je ne l'oublierai jamais. » Elle avait fait appeler un page pour la raccompagner dans ses propres appartements. Mais avant de quitter ceux du prince, elle se retourna et ajouta : « Bonne nuit. Que le Père veille sur votre sommeil, mon Prince... » Et ce fut le cœur léger et riche d'un début d'amitié que la jeune fille retrouva son lit.