Unable to Stay, Unwilling to Leave ﴿ Oberyn

Unable to Stay, Unwilling to Leave
An 304, Lune 4, Semaine 1

L'heure était tardive lorsque Ysolde quitta les appartements princiers. Repue. Repue de nourriture, repue d'alcool, repue de mots. Une longue discussion avait rassemblé la dame du Grès au souverain de Dorne. Une longue discussion qui avait, comme but premier, d'assurer au suzerain de Lancehélion, la loyauté indéfectible de la maison Qorgyle et de leur adhésion au choix qu'il avait pu faire. Ysolde avait su peser ses mots, elle avait su prendre la mesure de ce qu'elle disait face à un homme qui ne pardonnerait pas une erreur de langage ou un terme mal choisit. Doran était un expert dans la maîtrise des mots, un homme d'une rare rhétorique et d'une sagacité impressionnante. Ysolde n'était qu'une épouse. Elle n'avait son avis à donner sur peu de choses, du moins, en public, car en privé, il n'était pas rare que Quentyn et elle échangent sur divers sujets plus ou moins politiques. Ysolde avait son point de vue de femme quand Quentyn lui opposait celui d'un homme. Elle ne voyait que par la famille quand Quentyn lui regardait également par le prisme de la principauté. Ysolde était avant tout une mère avant d'être une épouse, et ce même avant son appartenance au peuple dornien. Elle avait tenté de trouver les mots, et, repartant libre, elle estimait qu'elle était parvenue à son but. Rassurer le prince. Apaiser ses craintes quant aux jours difficiles que sa nation allait devoir affronter. Ysolde avait trouvé un peu de réconfort dans les paroles de Doran. Un peu de baume pour apaiser la douleur d'une séparation qui ne faisait que se rapprocher. L'appel du large hélait les noms de ses enfants. La guerre enverrait loin de sa protection ceux qu'elle chérissait le plus au monde. Ysolde redoutait ce moment, cet instant pénible, cette vive douleur qui l’étreindrait. Ysolde aurait voulu partir. Quentyn s'y était opposé. Ysolde devait tenir le Grès dans l'éventualité où les Targaryen arriveraient aux portes du château. Ysolde devrait les accueillir sans faiblir tandis que les hommes se rueraient dans le désert pour dissimuler leur présence. Ainsi avaient-ils vaincu par le passé, et ainsi vaincraient-ils. À cette pensée, Ysolde s'éloigna la guerre serrée, perdue dans ses pensées, et sans se rendre compte du chemin parcouru, elle se retrouva rapidement perdue.

Il ne lui tardait pas de rentrer auprès de son mari. Il ne lui tardait pas de rapporter les propos échangés avec le prince Doran. Il ne lui tardait pas de voir ses enfants, de les contempler encore et encore jusqu'à en perdre la vue, espérant que le destin n'était pas tel qu'il était. La guerre avait scellé le sort de Nabella. La guerre avait scellé le sort d'Amma. La guerre devrait être rapide. La guerre devrait prendre fin rapidement… Sans quoi, Ysolde retrouverait ses filles en âge de se marier. Autant de souvenirs perdus, de moments qu'elles ne partageraient pas. Traversant un patio, Ysolde prit place sur un banc, écoutant le chuchotement tenu de la fontaine qui couvrait le silence de la nuit… Au loin, le bruit s'était éteint. Sans doute le port retrouvait une certaine accalmie au cœur de la nuit. Un calme pour mieux reprendre ses activités au matin. Une pression naquit au creux de son ventre. Devraient-ils affronter la foule eux aussi ? Seraient-elles plusieurs familles à confier les siens aux bons soins des Martell et aux bonnes volontés de la mer ? Ysolde pensa soudainement à son amie Talya, et à la description qu'elle lui avait fait des bateaux cygnes de Tyrosh. Ysolde garderait-elle un aussi beau souvenir de son arrivée sur le port. Elle doutait. Elle doutait d'avoir fait le bon choix. Elle doutait de ne pas être capable de le faire. Elle doutait que dans une énième crainte, une énième pulsion elle ne décide finalement de prendre ses filles sous le bras et de rebrousser chemin. Elle laissa échapper un soupir et ferma les yeux quelques instants, se frottant les tempes pour s'empêcher de réfléchir.

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An 304, Lune 4, Semaine 1

Une voix reconnaissable entre toute vint interrompre les réflexions maternelles de Ysolde. Oberyn Martell. Le si séduisant Oberyn Martell. Ysolde quittait un Martell pour en retrouver un autre. Il n'y avait rien d'étonnant à cela en se trouvant sur les terres qui avaient vue naître les deux princes de Dorne. Elle espérait néanmoins que la conversation avec Oberyn serait d'une tout autre teneur que celle tenue avec Doran. Il avait été question de loyauté, de positionnement politique. Elle avait été questionnée sur les choix du prince, sur les événements à venir, et surtout sur ceux qui la touchaient particulièrement. Elle estimait avoir été franche, de toute manière, elle n'aurait su faire autrement. Mais, elle ne s'adressait pas à n'importe qui, elle s'était adressée à son suzerain et en tant que tel elle avait choisi ses mots avec plus d'habilité qu'à l'accoutumer, plus de discernement, plus de calme. Oberyn était certainement au-dessus de tout cela. Il était un stratège hors pair, évidemment, mais jugerait-il durement son amie si elle lui confiait ne pas vouloir prendre part à cet exode… Ou tout du moins. Elle aurait préféré en faire partie. Elle aurait tourné le dos au Grès si cela avait été possible, elle aurait tourné le dos à Dorne, à Westeros, si elle avait pu demeurer auprès de ses enfants… Partir elle aussi. Laisser Quentyn. Laisser Gulian. Laisser Leliah. Partir avec les autres. Garantir leur sécurité en personne. Quentyn avait refusé. Dans le cas où les Targaryen arriveraient au Grès, obligeant les hommes à prendre le chemin du désert, qui dirigerait le Grès ? Ysolde était la seule à même de le faire. Il lui avait dit. Elle le savait déjà. « Nous sommes arrivé ce matin. » Déclara-t-elle. « Pardonnez-moi. J'aurai dû vous faire prévenir… Ou Quentyn aurait dû. J'ai été tellement occupée à préparer mon entrevue avec le prince Doran que j'en ai oubliée mes bonnes manières. Et mes vieux amis. »

Se cacher. Quelle drôle d'idée. Quand bien même elle le souhaiterait, elle ne le pourrait pas. Ysolde était bien trop remarquable comme femme, autant par sa chevelure, sa peau d'ivoire, son rire cristallin que par ses vêtements colorés. Impossible de manquer Ysolde. Sa haute naissance et son éducation l'avaient doté d'une aura semblable à peu de femmes dorniennes. « Quelle idée incongrue. » Assura-t-elle en riant. « J'attendais, inconsciemment sans doute, le moment propice pour vous apparaître et vous ravir, mon prince. » S'amusa-t-elle, taquine et enjôleuse. « Les dieux semblent avoir décidé que cela serait ici. Au milieu de cette coursive. Est-ce le chant de l'eau qui vous a attiré  ? » Enchérit-elle. « Je crois que la véritable interrogation réside plutôt dans le fait de savoir ce que le majestueux prince Oberyn faisait dans les couloirs, visiblement non accompagné, en une soirée qui semble plus prompt à des élans hédonistes qu'à ballade solitaire ? » Ysolde était taquine, comme à chacune de leurs rencontres. Elle aimait Oberyn. Sincèrement. Sans doute pas comme un frère à l'image de Quentyn, mais comme un ami chère. Un ami qu'elle aurait bien envisagé comme époux si elle n'avait pas été déjà mariée. À moins que le caractère libertaire du prince ne convienne finalement que fort peu à Ysolde… À bien y réfléchir, la cellule sentimentale d'Oberyn et Ellaria ressemblait fort peu à celle représentée par Quentyn et Ysolde. Pourtant. Eux quatre s'entendaient parfaitement ayant de nombreux points communs, et notamment le fait, qu'ils étaient encore, malgré leur âge, quatre grandes beautés de Dorne.

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An 304, Lune 4, Semaine 1

« Vous auriez pu m'apparaître dégoulinant de sueur et émanant d'odeurs âcres que je ne vous aurais pas trouvé moins beau. » Commenta Ysolde au récit qu'Oberyn lui fit. Ainsi donc il avait accouru à sa rencontre. Ysolde avait manqué à tous ses devoirs en ne remarquant pas le prince en plein entraînement, ainsi que ses filles plus âgées, lors de son errance dans le palais vieux. Elle était profondément plongée dans ses pensées. De sombres idées qui l'assaillaient sans cesse. Elle imaginait bien tout le déchirement que cela allait être de voir partir ses filles pour les Cités libres… Et elle aurait sans doute dû trouver un certain réconfort dans l'idée qu'elle n'était pas la seule mère à éprouver cette douleur insoutenable. Mais elle ne parvenait pas à cela. Elle se fichait bien des autres mères, fussent-elles des amies ou des ennemis voire des inconnues. Seuls importaient ses petits qu'on emmenait moins d'elle. Seule importait sa douleur.  Seul importait son chagrin. Ysolde observa Oberyn se lever, lui tendre son bras et sans hésitation, elle le prit, un sourire timide éclairant son visage qu'elle savait fatiguer à force d'endurer des insomnies. Elle tentait de camoufler ses tracas, mais elle n'était pas douée en ce domaine. Ysolde était une femme franche, sans filtre. Elle n'aurait pas fait une bonne espionne. C'était fort vrai. Ysolde posa sa main libre sur le bras du prince, et elle se confia tout entière aux déambulations qu'il allait lui proposer. Elle n'était pas venue assez régulièrement pour proposer un itinéraire de promenade, surtout avec cette lumière qui commençait à décroître. Ysolde se rendit compte que le souper auquel elle avait été convier n'avait pas duré contrairement à l'impression qu'il lui avait laissée.

Ysolde dodelina négativement de la tête. « Quentyn ne m'aurait jamais laissé traverser le désert seule. » Commenta Ysolde avant de prendre une grande inspiration. « Nous avons pris le chemin de Lancéhélion dans un convoi bien plus conséquent qu'à l'accoutumer. Quentyn et moi-même, ma belle-sœur Daïssa et sa fille, Qetsia. Leliah nous a également accompagnés. J'imagine que vous avez appris pour sa récente union avec votre ancien, mais non moins fidèle, écuyer. Nous lui avons proposé de demeurer au Grès aux côtés de Gulian, mais elle a fait le choix de venir et de... » Sa gorge se serra, se mise à piquer, un mal de ventre la prit. Ysolde fit son maximum pour dissimuler le trouble qui la prenait. « J'imagine que Quentyn a dû estimer que j'aurai besoin d'aide pour m'occuper de Nabella et Amma durant le trajet aller, et de support, puis de compagnie pour le chemin du retour. » Le regard d'Ysolde se perdit dans le vague quelques instants, cherchant la force de retenir des larmes qui se faisaient de plus en plus présentes à se déverser, puis, se parant d'un sourire faussement joyeux, elle décida de changer radicalement de sujet. « J'ai l'impression que c'était hier que nous nous quittions à Salrivage. Gulian ne cesse de vous raconter. Oberyn ceci, Oberyn cela. Port-Réal par-ci, Port-Réal par là. Vous vivriez avec nous que vous ne seriez pas plus présent. » S'amusa Ysolde avant de caresser tendrement le bras d'Oberyn. « Vous nous manquez à tous, évidemment, mais chacun l'exprime à sa manière. » Conclut-elle avant de hocher de la tête en réponse à la question d'Oberyn.

« Le prince Doran a été particulièrement délicat. J'ai été reçu comme une reine. » Commença Ysolde. « Nous avons parlé de nombreux sujets tout en soupant. » Ysolde tenta de savoir si elle pouvait se confier sans détour à Oberyn, et elle jugea que oui, que cela ne lui portrait pas ombrage. « Tellement de sujets… J'étais dépassée par certains. Je ne suis qu'une épouse après tout. Le positionnement de Dorne face aux Targaryen. L'effort de guerre. La nouvelle route marchande. La militarisation des Montagnes rouges. La réhabilitation des cachettes secrètes… L'exode. J'avoue être dépassée. Je suppose que par notre entrevue, le prince a souhaité mettre fin à certaines inquiétudes et vérifier l'adhésion plénière du Grès aux choix de la couronne. » Ysolde s'arrêta. « J'espère avoir pu lui donner satisfaction quant aux réponses que j'ai pu formuler. J'imagine que Quentyn recevra bientôt une invitation à son tour. » Ysolde n'aimait pas parler de politique, tout ceci l'angoissait rapidement, tous ces choix à faire, toutes ces décisions cruciales. « Je viens de réaliser. » Débuta-t-elle. « Vous venez de me dire que vous étiez en plein entraînement avec vos aînées. » Continua-t-elle. « Ellaria n'était pas avec vous ? J'aurais souhaité m'enquérir de sa santé. J'ai cru entendre que vous étiez père à nouveau. Une fille encore une fois. Félicitations papa. » S'amusa Ysolde en tapotant le pectoral de son ami.

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An 304, Lune 4, Semaine 1

Ainsi Ellaria avait préféré partir. Ysolde comprenait son choix. Elle aurait fait le même si Quentyn l'avait laissé faire. Imaginer ses enfants si loin d'elle lui arrachait le cœur, lui retournait les entrailles, lui laissait une pierre au fond d'elle-même. Elle avait cette crainte viscérale d'adieux. La mer était connue pour son caractère indiscipliné, pour son impétuosité et sa sauvagerie. Aucun voyage n'était sans risque dans ce monde, qu'il soit par la terre ou par la mer, et désormais dans les airs avaient tous dragons qui ne cessaient de vouloir circuler un peu partout. Ysolde comprenait le choix d'Ellaria. Et en même temps, partir, quitter Dorne, abandonner sa région natale à son sort. C'était tout aussi difficile. Ysolde, quoi qu'elle choisisse, tout comme Ellaria, aurait laissé derrière des êtres chers… Partir avec ses cadets et dire au revoir à son époux, ses fils, Gulian et Lewys, prendre le risque de ne jamais les revoir vivant avec cette guerre à venir. Rester aux côtés de son époux, et regarder s'éloigner ses cadets, et ceux dont la présence n'était pas utile au Grès. La peste ou le choléra. C'était réaliser un choix impossible à faire puisque dans les deux cas de figure vous aviez beaucoup à perdre. Ysolde avait choisi de rester, non pas par conviction, parce que les arguments qu'avaient avancés Quentyn avaient été plus convaincants que l'idée de partir… Le Grès. Le nom Qorgyle. C'était tout ce qui importait dans cette vie où ils n'étaient que de passage. Protéger leur famille par une dévotion sans failles à leur nom, à leur histoire et au futur qu'ils destinaient à leurs enfants. Ysolde avait finalement opté pour l'espoir plutôt que le désespoir. L'espoir d'une aube nouvelle pour son pays, pour sa maison, pour ses enfants. Une aube qui se lèverait sans eux et qu'ils contempleraient à leur retour, que la dame du Grès espérait rapide. Ysolde ne dit pas un mot alors que le prince quittait son bras pour trouver un peu d'horizon à une fenêtre. Ysolde l'observa quelques instants là où il l'avait laissé et sourit, tendrement. Elle s'approcha avec précaution et passa un bras autour de la taille de l'altesse royale pour venir se positionner à sa gauche, partageant leurs malheurs. « Vous avez percé à jour mon stratagème. » S'amusa-t-elle tout en pensant aux présences qui allaient manquer en revenant au Grès… Ses enfants, sa belle-sœur, sa nièce. Autant de femmes qui apportaient chaleur et amusement au lieu qu'était ce château du désert. Ysolde craignait également son retour pour cela, pour le silence, pour l'attente de la guerre à venir, pour les longues journées en perspective. Ysolde caressa la main du prince en guise de soutien. Il n'y avait plus ni altesse, ni dame d'importance à ce moment précis, juste deux amis qui s'apportaient du baume au cœur, mutuellement. « Je vous veux au Grès. » Ajouta-t-elle en souriant tout en plantant son regard dans les pupilles chaudes de son prince. « Pardonnez ma maladresse Oberyn. J'oublie parfois que vous n'êtes qu'un homme. » Ironisa-t-elle avant de sourire tendrement à son interlocuteur. « Nous pouvons reprendre notre promenade plus tard et regagner tous deux le chemin de nos appartemments... Ou souhaitez-vous que je vous laisse à votre contemplation et me retire immédiatement ? » Ysolde avait déjà vu un homme pleuré mais elle savait que tous n'avaient pas cette facilité devant une femme… Elle ne doutait pourtant pas de la sensibilité dont pouvait faire preuve le Martell. Elle savait qu'il était capable de désarmer n'importe lequel de ses adversaires en toutes circonstances.

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An 304, Lune 4, Semaine 1

Ysolde ne vit pas l’instant venir. Elle ne fit que le ressentir. Les doigts rêches du prince se mêlant aux siens, son souffle chaud, son parfum, puis la douceur de ses lèvres. Ysolde avait connu les mêmes lèvres, le même parfum, le même corps depuis plus de vingt ans. Vingt longues années où sa fidélité était à l’épreuve du temps et qu’aucun sentiment n’était venu troubler la fervente loyauté de la née Scorpion à son époux. Aucun moment de faiblesse car pour elle, Quentyn n'avait renoncé à un beau mariage, aux regards fiers de son paternel, et avait enduré les racontars et une certaine gêne, sans que cela soit de la honte… Mais il n’en avait jamais parlé. Ysolde et Quentyn. C’était un accord tacite de respect marital. Aucune entaille. Aucun écart. Pourtant. Il était là. Cet écart. Elle n’avait pas cherché à séduire le prince. Tout ceci n’était qu’un jeu, un jeu de réponse qu’ils se livraient depuis qu’ils se connaissaient, depuis leur jeunesse, depuis qu’elle était devenue quelqu’un au-delà d’être une femme des sales, une fille du Grès, une cousine du Scorpion. Pourtant. Il était là. L’écart. Les années avaient parlé. Non. Pas les années. La guerre. Le déferlement d’inquiétudes. Le sentiment de solitude. Un sentiment fort qui avait poussé le prince et la femme mariée à ce baiser chaud, doux, brûlant, parfumé. Un baiser réconfortant. Un baiser inopportun et qui tombait pourtant à point nommé. Elle était là. Ses mains enlacés dans celles d’Oberyn, et soudain elle se mit à vouloir plus. Sa poitrine contre la sienne. Son parfum fusionnant avec son odeur. Un mélange d’épices, de suaves reliques d’orient et d’interdit. Un sursaut pourtant la fit revenir à elle. Un sursaut. Une prise de conscience. Un instinct de survie. Ils avaient trop à perdre. Ils encouraient trop de risques pour un moment si fugace. Non. Ysolde ne pouvait pas, elle ne pouvait pas perdre l’amour de son époux, elle ne pouvait pas perdre le respect de ses enfants, elle ne pouvait pas perdre l’amitié d’Oberyn. Non. Elle ne pouvait pas. Des secondes s’étaient écoulées. Des secondes agréables, des secondes mouillées, des secondes qui prirent fin. Ysolde n’osa pas porter son regard sur Oberyn. Son visage se détourna. Ses mains toujours entremêlées dans celles de l’altesse. « Nous ne pouvons pas… » Déclama-t-elle avant de rompre leur proximité physique, reculant d’un pas. « Non, Oberyn. Nous ne pouvons pas. » Ysolde ne porta pas un regard au prince et se contenta de le contourner pour s’éloigner dans l’obscurité naissante du couloir. Avalée par la pénombre, elle caressa ses lèvres avant de mordre ses joues avec force. S’ils avaient été vus ? Elle était perdue. Oberyn était un ami, et entrevoir plus, c’était s’assurer de se consumer.  Ysolde ne pouvait pas. Il lui faudrait se recentrer sur la raison de sa venue. Oublier cet incident. Ne plus jamais en parler. Ne plus jamais y penser. Ne plus se revoir pour un temps, et pouvoir ainsi refaire comme avant. Avant ce moment, cet instant vaporeux qu’ils auront imaginé tous les deux. Un désir. Un rêve. Mais rien de plus.

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An 304, Lune 7, Semaine 1

Elle avait hésité à tout dire à Quentyn. Mais que serait-il arrivé ? Quentyn en aurait été courroucé, ou, à l’inverse, il n’en aurait rien eu à faire tant cet incident était isolé et ne signifiait rien. Pourtant, Ysolde avait hésité à parler. Elle avait ensuite réalisé que la réaction de Quentyn impliquerait beaucoup. Son amour pour elle pourrait le pousser à renier son amitié avec Oberyn, et ça, Ysolde ne le souhaitait pas. À moins que son amitié avec Oberyn ne le pousse à renier Ysolde, et ça, Ysolde ne le souhaitait guère davantage. Un choix cornélien s’était imposé à elle, puis, s’était rapidement dissipé dans la brume matinale du port de Lancehélion, lorsqu’il avait fallu, un beau matin de la lune 05, accompagner les enfants et sa belle-sœur jusqu’aux bords de la mer. Les bateaux étaient nombreux, voiles tendues claquant au vent, le braillement des marins préparant les navires pour la traverser jusqu’à Lys. Ysolde n’avait appris la destination qu’allait prendre ses enfants que la veille de leur départ, sans doute pour un maximum de protection, sans doute pour ménager ceux qui laissaient partir leurs proches… Ysolde, Quentyn et Daïssa avaient gardé le silence jusqu’au bout. Ils avaient partagé leur dernier repas comme si de rien n’était, comme si leur venue à la capitale de Dorne ne signifiait pas davantage qu’un voyage jusqu’à Denfert ou Salrivage, comme si l’absence des plus âgés n’était pas un indicateur du motif de leur venue ici… Ils avaient feint, ils avaient dissimulé leur tristesse. Ysolde de profiter de ses derniers instants avec ses filles, et Quentyn d’observer avec inquiétude sa belle-sœur. Ils confiaient les membres de la maison Qorgyle aux bons soins des Martell, aux humeurs de l’océan. Ils étaient pleins d’espoirs. Leliah avait occupé les enfants comme si ce rien n’était, et la nuit était tombée, et l’heure du coucher. Ysolde avait embrassé le front et elle avait rejoint Quentyn pour laisser aller ses larmes.

Au lendemain. Il n’y avait plus ni larmes, ni yeux rougis. Il n’y avait que le bruit des vagues, les regards apeurés des enfants, et des mères, des pères, qui disaient « au revoir ». Ysolde avait regardé ses filles, elle avait murmuré des mots tendres, elle avait proféré des assurances qu’elle n’était pas certaine de tenir, elle avait caressé, cajolé, embrassé ses filles comme pour leur donner une surdose d’amour, une réserve qui leur permettrait de tenir loin d’elle, loin de ses bras et de ses baisers. Daïssa et Ysolde s’étaient enlacées, puis, sa belle-sœur avait pris la main des petites et elle s’était éloignée en direction de leur navire. Ysolde avait mordu ses joues si fort pour retenir ses pleurs, elle avait serré ses mains si fortes pour être digne, pour ne pas craquer. C’était sa chair qui s’éloignait d’elle. C’était celles pour qui elle avait sué sang et eau pour les mettre au monde qu’on lui arrachait aujourd’hui. Quentyn n’était pas parvenue à apaiser Ysolde. Il n’était pas parvenu à apaiser sa douleur, sa tristesse et sa colère. Contrainte d’obéir. Contrainte de rester. Ysolde avait réalisé, tandis que le bateau partait vers le large et qu’elle, elle restait là, clouée au quai, que Dorne n’avait pas besoin de sa présence tandis que ses filles… Oui. Elle réalisa que tout ceci était injuste. Elle réalisa que la décision de Quentyn était injustifiée, et que Leliah pouvait parfaitement la remplacer le temps que la guerre se passe. Ils avaient regagné leurs appartements, et Ysolde était restée silencieuse.  

Une lune ou peut-être deux s’étaient écoulées, bien plus encore.... Quentyn avait un entretien de prévu avec le prince Doran avant leur départ pour le Grès. Ysolde avait, pendant ce temps, participé aux activités proposées au palais, profité de la présence des princesses Arianne et Talya, et fait plus ample connaissance avec la princesse Darna. Le temps s’était étiré comme un fil très long et monotone. Chaque jour se rassemblait. Chaque jour plus triste que le second. Ysolde n’aspirait plus qu’à une unique chose, rentrer au Grès, retrouver son fils Gulian, retrouver sa petite Élia et tenter d’apaiser la douleur qui rongeait chaque jour un peu plus la belle scorpion. Oberyn et ce stupide baiser étaient complètement sortis de son esprit, et ce fut lorsqu’elle passa devant les appartements du prince avec d’autres dames de la cour qu’elle se rappela alors son vieil ami… Elle n’avait plus vu Oberyn depuis cet incident. Elle avait fait exprès de l’éviter dans les premiers temps, puis, il y avait eu d’autres affaires qui avaient attiré l’attention d’Ysolde. Elle savait que leur départ serait pour bientôt. Quentyn devait rencontrer le prince Doran incessamment. Ysolde estima qu’il était temps de faire la paix entre eux, et avec eux-mêmes. Laissant aller plus avant les dames qui l’accompagnaient, Ysolde s’arrêta devant la porte des appartements princiers, et après avoir pris une grande inspiration, elle fit signe aux deux gardes situés à son entrée de l’annoncer. « Prince Oberyn, lady Qorgyle se présente. Puis-je la faire entrer ? »

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An 304, Lune 7, Semaine 1

La porte s’ouvrit. La porte s’ouvrit sur Oberyn. Sa stature aux épaules larges, son habit aux armoiries Martell, ses cheveux noirs, son visage olivâtre, sa moustache et son collier de barbe, son sourire, ses lèvres, si douces, si chaudes… Ysolde ne tremblait pas, pourtant, elle n’était pas là pour cela, elle était là pour balayer tout malentendu, pour sauver une amitié qui durait depuis des années. Elle n’était pas là pour tout gâcher, elle avait trop à perdre en laissant un froid s’installer entre deux. Elle n’imaginait pas la réaction interrogative de Quentyn, si, par un malheureux hasard, il se rendait compte que les relations entre l’altesse royale et son épouse étaient au plus mal. Il cherchait à savoir, à comprendre le motif de cette détérioration, que lui resterait-il alors comme choix ? Il cuisinerait Ysolde. Il la questionnerait sans cesse jusqu’à savoir le fin mot de l’histoire… Histoire face à laquelle Ysolde ignorait tout de sa réaction. Ironiserait-il ? Serait-il indifférent, ou bien furieux ? C’était ce dernier cas de figure qui faisait peur à la née Qorgyle. Vipère rouge et scorpion noir avaient toujours été très proches. Quentyn et Oberyn avaient quasiment grandi ensemble. Elle imaginait parfaitement qu’ils avaient dû partager bien plus que des souvenirs, des moments de liesse, des amusements aux dépens de leurs parents, peut-être des femmes… Mais la situation était différente aujourd’hui. Ysolde était son épouse. Elle n’ignorait rien de la rivalité, bon enfant, qui opposait les deux hommes. Qu’adviendrait-il si cette rivalité enfantine se muait en quelque chose de plus mature ? Quentyn pouvait décider d’affronter Oberyn. Quentyn pouvait décider de tuer Oberyn, de colère, avec rage, avec un esprit de revanche. Tout serait perdu, pour tout le monde. Ysolde devait à tout prix éviter cette situation d’advenir, d’où sa présence ici. Maintenant.

« Je suis heureuse que vous ayez accepté de me recevoir, prince Oberyn. » Débuta Ysolde. Elle n’osa pas confier ses doutes concernant la potentialité qu’Oberyn laissa porte close face à sa venue, enterra toute idée de réconciliation. Ysolde se trouvait soulagé, malgré tout. « Vous semblez en forme. Je suis, de fait, doublement jouasse. » Les mains croisées devant elle, Ysolde ne prendrait pas place, Ysolde ne laisserait pas une conversation innocente s’installer, elle ne devait pas perdre à l’esprit la raison de sa venue. « Nous nous connaissons depuis très longtemps, Oberyn, si ce n’est, depuis toujours… Je n’irai, donc, pas par quatre chemins. » Continua la dame du Grès. « Je ne souhaite pas nos relations se trouver dégradées par un moment d’égarement conjoint… Nous avons tressailli. Nous avons manqué à nos devoirs respectifs. Nous devons retrouver la route sur laquelle nous avancions jusqu’à lors et abandonner le chemin tortueux sur lequel nous avons commencé à bifurquer. Nous le devons pour nos familles et nos êtres chers. » Déclama-t-elle sans laisser le temps au prince de l’interrompre. « Je ne vous mentirai pas. » Reprit-elle. « Nous nous connaissons trop bien pour en être encore à se raconter des balivernes. » Commenta Ysolde. « Si notre vie était à refaire, à réécrire, j’aurais certainement… » Ysolde se perdit quelques instants. « Mais je suis dame du Grès, épouse de lord Quentyn Qorgyle, et vous, vous êtes… »

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An 304, Lune 7, Semaine 1

Inconscient oui. Ils l'étaient tous deux. Un inconscient et une inconsciente soudainement liés par bien plus qu'une amitié platonique. Autre chose était en train de se dessiner, et à mesure que les mains d'Oberyn Martell descendaient sur le corps d'Ysolde, à mesure que ses lèvres brûlantes se scellaient aux siennes, tout souvenir de ce qui l'avait amené jusqu'ici disparu. Elle avait laissé sa vie sur le seuil de cet appartement, elle ne l'avait pas vue comme cela en entrant dans le terrier de la vipère rouge, elle ne l'avait pas conçue ainsi lorsque son regard s'était porté sur la silhouette élancée du prince, bien au contraire. Elle pensait que sa visite mettrait un terme à un quiproquo. Pourtant... L'huile venait d'être jetée sur le feu. Le brasero brûlait plus ardemment, les flammes dansaient tandis qu'Ysolde portait ses mains au visage du prince, comme pour lui incomber de ne pas la lâcher, comme pour lui ordonner de continuer à lier ses lèvres aux siennes, lui imposer qu'ils ne se quittent pas... Une distance et c'était toute la culpabilité de ce moment qui allait s'imposer à eux. Il était trop tard, maintenant. Trop de sentiments avaient éclaté au grand jour, trop de passion réfrénée, trop de désespoir aussi. N'était-ce pas la détresse qui les poussait dans les bras l'un de l'autre ? La solitude. Physique pour Oberyn, mentale pour Ysolde. Toute cette période critique qui semblait briser en millier d'éclats leurs certitudes les plus profondes, leur avenir, leur potentiel lendemain... Qu'importait tout ce qu'ils avaient construit si demain les dragons fondaient sur eux et ravageait Dorne dans les flammes ? Seraient-ils là encore ce soir, dans une lune, dans une année ? Seuls les dieux le savaient, et ni Ysolde, ni Oberyn n'étaient des dieux. Ils étaient mortels. Ils étaient faibles. Ils étaient des pécheurs. Et ils péchaient. Ensemble.

Sa main glissa dans le cou d'Oberyn, elle sentie une veine gonflée, palpiter, tandis que l'emprise princière se faisait plus forte, plus intense, redoublant d'efforts. Ses doigts trouvèrent finalement le décolleté du prince, continuèrent leur descente jusqu'à sa ceinture qu'ils défirent avec aisance et rapidité pour la faire tomber sur le sol dans un bruit aigu de métal. Caressant le tissu coloré, elle remonta jusqu'à sa nuque pour glisser ses pouces sous le col de l'épais manteau qu'il portait pour le lui retirer. Les mains d'Oberyn quittèrent sa taille, laissant un frisson la parcourir, qui lui communiqua la chair de poule. Leurs lèvres, elles, ne s'étaient pas descellées. Le prince mit les bras en arrière, le manteau tomba au sol, Ysolde se fit plus proche, ses mains caressant tour à tour les pectoraux imberbes du Martell, ébouriffant sa chevelure brune, Ysolde le fit reculer, lèvre contre lèvre pour venir lui imposer la dureté du marbre lorsque son dos rencontra la platitude d'un mur. Il eut froid. Ysolde ressentit à nouveau un frisson. Excitation. Culpabilité. Passion. Impossible de le dire, impossible de se demander, pas de question, pas maintenant. Maintenant, il n'y a que lui, qu'Oberyn, que son baiser ardent, ses mains enveloppantes, son corps au parfum épicé, son regard profond. Juste lui et elle.