[EVENT] Bataille de Winterfell : le front

   Le ciel s’était assombri, la neige ne cessait de tomber dans les terres du nord, le vent et le brouillard étaient de la partie. La longue nuit était pour aujourd’hui, c’était aujourd’hui que la bataille pour sauver l’humanité allait avoir lieu. Le maître de la lumière avait besoin de leur aide et avec le maître de la lumière ils allaient mener ce combat pour vaincre les ténèbres. L’ambiance était sinistre ici à Winterfell… C’était comme il l’avait pensé, le combat contre les morts allait être le plus décisif de l’histoire. Il avait toujours redouté ce combat que R’hllor leur avait annoncé depuis bien longtemps, il ne pensait même pas que cela allait tomber sur leur époque mais le destin était ainsi, ils allaient devoir éradiquer cette menace et cette fois-ci pour de bon. Corwin savait bien que c’était une bataille pas banale, il savait que ce combat n’avait rien avoir par rapport aux combats que tous les hommes avaient pu se livrer jusque maintenant. Lors du chemin, il n’avait cessé de motiver ses troupes quant à cette bataille. Avait-il pu trouver les mots ? Avait-il pu motiver ses troupes comme il le fallait ? Il ne le savait pas, après tout comment pouvait-on être sûr de trouver les bons mots lorsqu’on faisait face à une menace comme celle-ci ? Ainsi le seigneur ne chercha pas les mots pour convaincre mais avait dit la vérité. Il avait dit à ses hommes ce qui les attendrait à Winterfell lors de la longue nuit, il leur avait dit à quel point la bataille allait être féroce. Corwin avait annoncé la couleur, c’était ce qu’il y avait de plus juste à faire, il leur avait aussi dit les enjeux de cette bataille, s’ils échouaient, c’était la fin de tout. Fallait-il laisser les morts pourrir l’avenir des hommes ? Les laisser dévorer femmes et enfants ? Faillir à l’appel du maître de la lumière ? Oh que non, il fallait les renvoyer à leurs places, dans leurs tombes.

Après être monté sur son destrier, il se tourna vers ses hommes, toujours à cheval. Son épée avait rapidement été enflammée grâce à sa prêtresse rouge. Il lança un regard sérieux à ses troupes sans dire un mot, il n’y avait plus rien à dire car tous savaient ce qu’ils avaient à faire : Se battre jusqu’à ce que mort en vienne. Il se tourna face à la bataille après avoir lancé un regard à Harbois Fell suivi d’un hochement de tête solennel.
« Les fumiers… ils sont déjà là. » laissa-t-il échapper après avoir entendu les bruits incompréhensibles des marcheurs blancs, tout en mettant son casque sur la tête. « CHARGEZ ! » balança-t-il à ses hommes, brandissant son épée, avant de chevaucher en suivant Robb Stark. Après avoir enfoncé les lignes ennemis, l’épée de Corwin rencontra plusieurs de ses monstres des ténèbres, l’un d’eux était tenace et ne cessait de repousser les nombreux assauts du seigneur. Voyant celui-ci prêt à le mordre violemment à la côte, Corwin se désaxa sur le côté, encaissant la blessure au bras. « Gnnh ! » laissa-t-il échapper avant de parvenir à trancher ce spectre au thorax. Heureusement pour lui, le spectre n’avait pas eu le temps de planter profondément ses dents dans sa chair. Corwin releva rapidement la tête pour voir sa position et celle de ses alliées. Cette vision était horrifiante, plusieurs hommes étaient déjà morts… transpercer ou dévorer, le sang ne cessait de couler… c’était un carnage. Il retient brièvement son souffle avant de cavaler à nouveau dans les lignes ennemis.

   

   Une promesse.

Voilà ce qui le faisait se tenir debout, campé sur ses jambes puissantes dont il pouvait désormais sentir chaque muscle tressaillir alors que la menace invisible s’approchait. Sournoise, celle-ci se glissait déjà entre les rangs et faisait trembler les moins confiants. Brandon, lui, ne cillait pas. Il n’avait pas le droit à l’erreur. La moindre seconde d’inattention et jamais plus il ne reverrait Lyra. Et jamais il ne rencontrerait son enfant à naître. Cette simple perspective l’emplissait d’une rage aveugle qu’il parvenait à peine à contenir.
À côté de lui, sa belle soeur Alysane et son époux Edrick s’échangeaient des mots qu’il ne pouvait entendre.

Il s’ébroua pour chasser le long frisson qui remonta le long de son échine. Les Norroit autour de lui étaient prêts. Les haches ne pendaient plus aux ceinturons, mais avaient trouvé leur place dans les paumes rugueuses des combattants. Son père, malgré son âge avancé, se trouvait proche de lui. Il avait rallié les troupes nordiennes à la dernière minute, accompagné des derniers soldats de leur clan. Ensemble, ils se sentaient forts. Ensemble, ils se sentaient invincibles.

Une corne perça l’air d’un vrombissement sourd et les premières lignes s’élancèrent en hurlant dans l’obscurité. Un hurlement guttural jaillit de la poitrine de Brandon.

Des éclats de flammes venant des cieux et des cavaliers porteurs de torches éclairaient la nuit de brefs lueurs rougeoyantes. Et durant ces quelques secondes de lucidité, des membres décharnés, des visages blêmes et des os effrités apparaissaient, comme des bribes d’un horrible cauchemar. Mais cela suffit à l’éclaireur pour se diriger, habitué à la noirceur d’encre des nuits de piste. Il ne pouvait se laisser distraire. Il avait promis.

Un mort aux orbites vides se jeta sur lui, ses mains griffues tentant de le lacérer au visage. Il esquiva sans mal l’attaque grotesque, se glissant comme une ombre dans le dos de son adversaire. Brandon plongea sur lui et écrasa son crâne décharné dans la boue. Ses yeux bleus glissèrent sur le bras inanimé d’un gordien qui gisait là. Une torche. Il l’arracha des doigts frigorifiés du macchabée et perfora l’arrière de la tête de son ennemi d’un geste brutal. Les os volèrent en éclats et enfin, il cessa de bouger.

L’homme des montagnes se releva et chercha instinctivement les siens du regard. Oui, ensemble, ils étaient invincibles.


   

   Les ténèbres s’étaient étendues sur le Nord, seul le maître de la lumière réconfortait Stannis à travers les mots de Neina. Les monstres de ses visions étaient bels et bien réels. Et il était tant de sauver le monde des ténèbres marchant sur Winterfell. Au grand soulagement du Baratheon, le Roi avait entendu raison, convoquant le ban royal. Renly était en charge du ban orageois et l’aîné des cerfs espéraient que son cadet ne le déçoive pas encore une fois. Tout comme ses bannerets. Il n’avait guère le temps de passer en revue les troupes de mené par son frère mais s’il revenait de son combat, ceux ayant abandonné leur devoir serait puni. Les excuses devraient être solides sinon le dieu de la lumière recevrait des gens à laver de leur pécher par le feu.

Quand l’heure était venue, il avait donné un léger discours à ses hommes, fidèles, loyal envers le dieu de la lumière. Les prêtres rouges avaient été remercié et désormais la bataille pouvait commencer. Si les jeunes soldats chargèrent, Stannis ne le fit pas. Attendant qu’une créature ne viennent à lui pour faire danser la lame enflammée par Neina. Les corps dansaient, les cris résonnaient dans les ténèbres. Des colonnes de feu amenés par des dragons qu’il avait cru mort et disparu pour de bon, venaient calcinés les morts. Un mort se détacha et clopina vers lui dans des râles inquiétants. Esquivant l’attaque, il brandit son épée pour frapper mais ce dernier contra avec sa lame d’acier rouillée. Le combat s’enchaîna, prudent Stannis préférait éviter que d’attaquer bêtement au risque de se fatiguer inutilement. La nuit promettait d’être longue et pleine de terreur.

lancé de dé

   

Alors qu'une nuit éternelle s'abattait sur Winterfell, alors que les Ténèbres tant redoutés étaient finalement tombés, Neina songeait, laissant son esprit vagabonder quelques lunes auparavant. Ce qu'elle avait vu dans les flammes ce jour-là l'avait terrifiée. La Nuit est sombre est pleine de terreur lui avait-on ressassé depuis sa plus tendre enfance. Un credo qu'elle avait fait sien depuis longtemps. Jusqu'à ce que la nuit la happe et que la terreur étregne son cœur. Mais le Maître de la Lumière l'avait conduit sur les terres de Westeros pour un dessein bien particulier. Ses pas l'avait conduite jusqu'au prince qui fut promis et l'avenir des vivants était désormais entre leurs mains. Le Maître les guidait et les craintes de la prêtresse étaient désormais loin. Son regard fixait l'horizon, plus déterminée que jamais à voir la vision de R'hllor s'accomplir. Son visage était aussi fermé que celui de l'homme qui se tenait à ses côtés et qu'elle ne comptait pas quitter d'une semelle. Elle tourna son attention vers lui. Le Maître pouvait être fier du Cerf qu'il avait choisi pour eradiquer les Ténèbres sur Westeros.

Après avoir enflammer les épées du Baratheon et de ses hommes, la prêtresse regarda les soldats se lancer à la charge des morts et n'émit pas le moindre geste lorsque le bruit sourd des premières mêlées lui vinrent aux oreilles. Tout comme celui qu'elle servait, elle attendait. Mais elle n'eut guère longtemps à attendre. La vie attirait toujours indéniablement la mort. Quelques cadavre aux membres désarticulés s'étaient frayé un chemin parmi les premières lignes et s'approchaient désormais d'eux. Pour la première fois depuis leur arrivée dans le Nord, Neina tressaillit face à cette vision. La Mort marchait littéralement sur eux. Elle sentit ses doigts resserrer instinctivement leur étreinte autour du pommeau de la dague qu'elle avait pris soin d'enflammer. Les flammes donnaient à ses prunelles un éclat inquiétant alors qu'elle la brandit face au monstre qui venait à sa rencontre. Elle ne put s'empêcher de hurler, un hurlement visceral qui la prit au cœur et aux tripes tandis qu'elle abattait son arme sur le monstre. Celui-ci s'effondra dans un cri rauque alors que les flammes le consumaient. Neina ne lui accorda pas même un regard, cherchant aussitôt Stannis des yeux, s'assurant qu'ils n'avaient pas été séparés. (@Alyx Lefford)

Lancer de dé

Béric en était intimement persuadé, toute sa vie l’avait mené droit à cet instant. Chacune de ses expirations traçaient un épais nuage de buée, témoignant du froid glacé qui avait enveloppé toutes les Sept Couronnes. Le froid, la nuit et les ombres marchaient sur eux. Silencieusement certes, mais ils arrivaient et tout dans leur environnement en attestait. Il fut un des premiers à rejoindre la ligne de front. Pas qu’il soit pressé d’en découdre, bien que sa jeunesse le trahissait parfois dans de tels contextes, il savait qu’on disait de lui qu’il était fougueux. Mais bien parce que c’était son devoir. Depuis que son coeur s’était ouvert au Dieu de la Lumière, il n’avait eu de cesse de chercher ce que son Seigneur attendait de lui. Il eut une dernière pensée et prière pour son épouse Allyria, incapable de savoir s’il l’a reverrait. Malgré son statut d’écuyer, il avait laissé Edric derrière lui, conscient que la survie des Dayne des Météores ne tenait plus qu’à un fil. Peut-être que le Dondarrion ne reverrait jamais Havrenoir et les Terres de l’Orage mais cela ne pesait nullement sur son coeur. Sa confiance en R’hllor était complète et sans faille. Il saurait être l’instrument dont la Lumière avait besoin. Et s’il avait encore un rôle à jouer avec cela, alors il survivrait. Sinon il ne mourrait pas en vain de toute manière.

Après un dernier regard entendu pour Thoros de Myr, il enflamma lui-même son épée comme il l’avait appris, tandis que son prêtre s’occupait de mettre le feu à celle de ses hommes. Les flammes étaient la réponse ultime à la mort, il le savait puisqu’il s’agissait de l’arme de son Dieu. Il observa non loin de lui Neina en faire autant. Il était rassuré par sa présence, satisfait que ses mots aient pu convaincre Stannis à se joindre au combat. Il attendit d’ailleurs le signal de ce dernier avant de donner l’ordre à ses propres hommes de le suivre. Il était prêt à changer l’histoire et à renvoyer ces ennemis des temps lointains dans l’obscurité qu’ils méritaient. Dès que l’attaque fut commencée, tout s’enchaîna très vite. Béric s’élança en criant. “Valar Morghulis !”. Son épée crépitante levée au dessus de sa tête. Il l’abattit sur le premier spectre qui croisa son chemin, faisant rouler sa tête quelques mètres plus loin. Cependant, le temps que les flammes ne le consumment, le marcheur blanc parvint à lui entailler le visage, faisant perler le sang sur sa joue.

Lancer de dés

Les choses venues de l'ombre déferlaient sur Winterfell. Elles arrivaient, encore et encore...Cela n'en finissait pas. Depuis combien de temps les ténèbres préparaient-elles leur armée? Combien de gens avaient péri au-delà du mur et nourri ses rangs? Et que faudrait-il pour en finir sans que les Hommes ne soient fichus pour de bon?
S'ils échouaient, ce serait au sud de poursuivre le combat...Avec toutes les femmes et tous les enfants non préparés à combattre. S'ils ne tenaient pas ici, tout était perdu.

La lutte faisait rage et elle avait perdu Lord Harbois de vue. Tout était désolation autour. Plus loin, la prêtresse vit un dragon cracher ses flammes sur l'armée des morts, en décimant un certain nombre à la fois. Mais cela suffirait-il?

Un mort se montra particulièrement récalcitrant avec la prêtresse. Alors qu'elle essayait de l'atteindre de sa dague enflammée, il agitait ses gras dans tous les sens et la griffa au visage. Elle trébucha sur un cadavre et tomba. Le mort, lui, continuait ses tentatives. Elle essaya de le repousser en lui mettant des coups de pieds. Mais comme rien ne fonctionnait, elle se remit à prier le Maître.

-Hen sȳndrorro, ōños. Hen ñuqīr, perzys.

"De l'obscurité, la lumière. De la cendre, le feu." Elle répéta cette prière plusieurs fois, et finalement, le mort s'enflamma comme une torche avant de tomber au sol.
Elle avait eu de la chance avec celui-là, mais ce ne serait peut-être pas toujours le cas.
Enfin, qu'importait. A présent, il lui fallait retrouver le Lord qu'elle accompagnait. En espérant ne pas avoir de mauvaise nouvelle à annoncer à ses enfants. Sinon, même s'ils s'en sortaient victorieux, elle aurait en partie failli.

Lancer de dé