Une oursonne libre {FB / Lyra Norroit}

Enceinte jusqu’aux yeux, Lyra se retourna, groggy et engourdie, avec la sensation rêvée que l’on avait frappé à sa porte. Prête à se rendormir, le poing résonna de nouveau. Elle papillonna des yeux, en espérant en chasser le sommeil et se redressa difficilement sur ses oreillers.

« Oui ? » croassa-t-elle.

Sa bouche était pâteuse et elle gageait que son haleine devait être terrible. Une tache de bave maculait d’ailleurs le sommier. Elle fit de son mieux pour aplatir ses cheveux ébouriffés et couvra pudiquement son énorme ventre de la peau de loup.

« C’est mestre Ormund, » murmura une voix étouffée par le bois. « Je ne vous réveille pas ? »

Elle se racla la gorge.

« Non non, pas du tout, » mentit-elle en sachant pertinemment que le vieil homme ne prendrait pas. Mais elle ne voulait pas le mettre mal à l’aise. « Entrez, je vous en prie. »

Il se glissa dans la pièce comme une ombre, comme s’il craignait de la réveiller. Il leva un sourcil circonspect et Lyra crut deviner un sourire sous sa barbe blanche.

« D’accord, » admit-elle. « Je dormais… Que se passe-t-il ? L’épidémie de fièvre au village ne s’arrange pas ? »

Il secoua la tête et pendant un instant, sembla désœuvré. Le village de pêcheurs, au pied de la forteresse de rondins, était gangréné d’un mal hivernal. Tous les habitants tombaient malades les uns après les autres. Ils étaient pris de tremblements et transpiraient par tous les pores sans que le moindre onguent n’ait d’effet. Deux étaient déjà morts.

« Non, » soupira-t-il. « Mais je ne venais pas pour cela… Nous avons reçu cette lettre, à l’instant. »

Il lui tendit la missive que l’archère saisit, curieuse. D’ordinaire, le mestre les donnaient ses lettres en fin de journée. Il savait comme elle aimait lire ses correspondances au crépuscule, au coin de feu… A moins qu’il ne s’agisse d’une urgence ? Un grand froid la saisit. Et s’il était arrivé malheur à Brandon ?

Une seiche.

Tout le sang sembla s’évaporer de son visage. Ses doigts se mirent à trembler. Soudain, elle était glacée.

« Souhaitez-vous rester seule ? »

La voix du mestre lui parvint sourde et elle acquiesça à peine, obnubilée par le sceau et les souvenirs qui menaçaient de la prendre en étau.
La porte claqua doucement et après une profonde inspiration, elle décacheta la lettre.

Lyra faisait comme la lettre le décrivait. Ses yeux inquiets filaient sur les lignes à la recherche d’une raison à ce courrier. Et ils la trouvèrent, la raison.

Euron Greyjoy était mort.

Ses mains tombèrent sur ses genoux. Elle laissa aller sa tête contre la tête de lit gravée. Un long soupir s’échappa de ses lèvres tandis que ses yeux se fermaient.

Quelques minutes plus tard, l’encre noircissait le parchemin vierge :

Lady Asha,

Merci.
Que vous dire de plus si ce n’est ce simple mot ?

Euron Greyjoy. Ecrire ce nom. Le lire même, dans votre lettre, fait remonter les pires souvenirs. Pourtant, c’est un passé que j’estimais enterré, enseveli sous les eaux… Après tout, c’était il y a si longtemps. Mais il faut croire que je me suis trompée.

Vous ne pouvez imaginer la crainte qui m’a ébranlée en découvrant votre sceau, puis le soulagement lorsque j’ai lu vos lignes. C’est le signe que quelque chose résidait encore, bien caché. Une peur sourde que les années trompeuses n’ont pas réussi à effacer. Et il n’aura suffit que de votre missive pour me délivrer de ce poids qui m’appesantissait.

Je ne vous demanderai pas comment il est mort. J’imagine seulement que cela fut de votre main. Et oui, je vous en prie, gardez donc sa tête. Je ne saurais quoi en faire si ce n’est la donner aux cochons.

Je vous souhaite, à Theon et vous, le meilleur,
Lyra Norroit