Juste la fin du monde.| FB ft.Rhaegar Targaryen

JUSTE LA FIN DU MONDE.

Les éclats de voix soudains firent sursauter les pur-sangs alignés dans les stalles. Dressant leurs têtes élégantes, leurs fines oreilles plaquées en arrières reprochaient aux agitateurs le trouble qu’ils provoquaient. “Tu ne peux pas gagner à tous les coups! Garde ta mauvaise foi pour les autres.” Les autres. Dans leurs bouches, ce mot prenait tout son sens. Regroupant dans un ensemble à la fois indéfini et sans nuance tous ceux qui n’étaient pas eux. Les hommes au service des Wyl revendiquaient cet marginalisation, héritage de la réputation de leurs maîtres, et renchérie par la mentalité fermée et ostracisante des dorniens rocheux. Quelques rires fusèrent, tandis qu’un des soldats abandonnait sa place à un autre, jetant le gobelet de métal qui lui servait à lancer les dès. Ils ne pariaient que du vent, et ne risquaient que de blesser leur orgueil devant la défaite. Connus partout ailleurs pour leur roublardise, les soldats de la Maison au serpent étaient tenus de ne jamais contracter de dettes de jeux entre eux. Mais un jour comme celui-ci, il leur avaient été ordonné de ne pas faire d’esclandre, et le choix de leur capitaine s’était rapidement porté sur l’isolement de la troupe. Après avoir pris pour prétexte de dégourdir leurs montures restées presque tout le jour durant enfermées, le bâtard et ses hommes étaient demeurés dans l’écurie, assis à même le sol. Leur présence avaient rapidement intimidé le seul palefrenier, qui n’avait pas attendu la nuit pour ne plus se montrer.

“Encore six!” “Si nous n’étions pas frères d’armes, je dirais que tu triches, mon ami.” Leur tournant le dos, Arren Sand se tenait debout. Immobile, il contemplait d’un air absent le va et vient incessant dans la rue séparée de la cour de l’auberge par un muret. La vie grouillait dans les ruelles étroites et chargées de poussière de Lancehélion. La frénésie du mariage princier avait gagné les habitants. La nuit était avancée, et la fête durerait certainement plus longtemps chez le peuple qu’à l’intérieur de l’enceinte du Palais-Vieux. “Si nous n’étions pas frères d’armes, ou bien si ta femme te rendait tes bourses?” Les ricanements moqueurs cédèrent la place à un silence qui ne dura qu’un instant, avant que l’offensé ne se jette à main nues sur l’offenseur. Aussitôt la bagarre commencée, les dès furent oubliés, et l’attention ne se porta plus que sur le résultat de cette empoignade.
Mutique et apparaissant imperturbable, le Sand ne réagit pas. Au milieu de l’agitation ambiante, de la fièvre cathartique de ce jour de noce, son coeur demeurait inanimé. Insensible à la joie pourtant si contagieuse des célébrations, son esprit se renfermait davantage dans sa solitude à chaque éclat de rire, à chaque chant aviné qui parvenaient à ses oreilles. Un frisson glacé lui parcourait le dos, désagréable, presque douloureux, pareil à un symptôme. Les quelques carafes de mauvais vin offertes par l’aubergiste à la générosité teintée de prudence n’avaient pas suffit à réchauffer ses sens, à changer cette humeur qui n’en était pas vraiment une, car il ne ressentait rien. Se retrouver dans cette ville où il n’était jamais venu, et qui lui paraissait immense, rappelait à ses souvenirs la nostalgie maladive qui étreignait son âme à chaque fois qu’il ne se sentait pas à sa place. “Assez.” Le filet de voix qui s’échappa de ses lèvres suffit à gagner l’attention de la plupart de ses hommes, désarçonnés par l’expression vide de son visage rustique et le ton neutre de ses paroles. “ Je vais prendre connaissance des volontés de Lady Whissan pour la journée de demain.” Il parlait le regard perdu dans le vide, ses sourcils broussailleux à peine haussés. Ayant perdu la ferveur de leur maigre public, les bagarreurs avaient cessés de se battre, et s’étaient relevés sans décrotter leurs vêtements ni ôté les brins de paille qui s’étaient pris dans leurs tignasses. “N’attendez pas que je sois revenu pour penser à vous reposer. Le retour sera tout aussi fatiguant que l’aller.”

Il avait parcouru les rues, imperméable aux festivités qui étaient plus dense aux alentours de la demeure princière. Ses habits lui avaient servi de gage de bonne foi auprès des gardes, et ces derniers l’avaient laissé franchir les portes du palais, non sans que leurs regards hostiles ne se collassent à son dos jusqu’à ce qu’il disparaisse à l’intérieur. L’uniforme des hommes de Wyl n’inspirait que rarement un sentiment autre que la méfiance.
Son pas s’était pressé à mesure qu’il s’était enfoncé dans les entrailles du siège des Martells, car son inconfort grandissait. Il n’aimait pas cet endroit. Whissan. Le Sand martelait ce nom dans sa tête, comme un enfant qui répète avec sa foi naïve la formule qui tient les monstres à distance. “Halte.” La silhouette tranchante d’une lance lui barrait la route. “Où crois-tu aller ainsi?” La voix rauque du garde était étouffée par le tissus ocre couvrant le bas de son visage. Derrière lui résonnait la musique qui animait la salle dont il protégeait l’entrée. “Je dois voir Lady Whissan.” Ses yeux croisèrent ceux, noisettes, du soldat. Ils se jaugèrent longuement en silence, sous le regard attentif du compagnon de garde de l’homme des Martells. Tentant chacun de prendre la mesure de l’autre, les deux dorniens se toisaient avec aversion, plus par tradition que par sentiment personnel. “Et bien il te faudra attendre qu’elle daigne sortir.” De nouveau un long silence occupa le mince espace qui les séparait, leur jugement réciproque paraissait nourri par une force de caractère semblable, et peut-être auraient-ils pu être amis. Dans une autre vie.
Ses yeux noirs se perdaient dans l’infinité de détails décorant la coupole qui le surplombait. Il ne s’était que peu éloigné des gardes et de l’entrée, et avait choisi de patienter à l’intersection de deux larges couloirs non loin de la salle remplie de tout ce que Dorne pouvait compter comme nobles têtes. En l’absence d’autres distractions, il était devenu l’objet d’attention des deux gardes, qui de loin l’avait regardé déambuler sous le dôme. Son regard carressait les dessins compliqués qui s’entrelaçaient et s’épanouissaient en milles facettes et cavités creusées dans la pierre. Il n’avait jamais rien vu de pareil qui puisse être né de la main de l’homme, pas même à Wyl dont le luxe lui paraissait désormais moins éclatant en comparaison. Avec la nuit qui avançait, et le vin qui avait engourdi sa concentration, il avait perdu tout repère dans le temps, et il était incapable de dire depuis combien de temps il avait le visage levé vers le plafond. Cette espèce d’obsession ne se cristallisait autours d’aucune référence poétique, ni artistique, à l’image de ces connaissances qu’il avait toujours estimé innacessibles. Il y avait simplement cette conscience d’une émotion profonde, qui ne dominait pas la tristesse qui l’habitait, mais qui s’accordait avec elle. Incapable de savoir si elle la rendait réellement moins douloureuse, le bâtard pouvait affirmer, en revanche, qu’elle la rendait plus belle.

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