Bienvenue au chenil (Amalya Winch)
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Amalya lorgnait Ramsay d’un mauvais œil. Il lui donnait tout simplement envie de vomir avec sa saucisse, tout ce gras sur ses lèvres. Répugnant. La jeune femme ne pouvait cependant pas détourner le regard. Le bâtard de lord Bolton arrivait à monopolisé l’attention de la fer-née. Il était fort, dégoutant et vulgaire. Bon la vulgarité ne gênait pas la belle cependant là c’était vraiment ignoble. Elle écoutait sa voix nasillarde lui parler de bouffe, de saucisse, de gras. De plus les regards qu’il lui jetait étaient gênants, elle ne portait que des haillons pour couvrir son corps. Elle empestait la transpiration, la pisse et l’iode. Cela l’insupportait. Son éducation de noble prenait le dessus question hygiène. La nuit précédente, la future mère avait rêvé d’un bon bain chaud pour apaiser ses courbatures, ses douleurs et enlever la pellicule de crasse qui recouvrait sa peau d’ordinaire si pâle. Les contractions de son ventre avait cessé cependant, les hommes se montraient moins brutaux quand ils la déplaçaient en prisonnière. Maigre consolation dans tout cela.
Ramsay remit sur le tapis le fait qu’il souhaitait la dresser. Mais dresser la fille d’une lune sanglante n’était pas une chose facile. Amalya pouvait faire semblant, mais au fond d’elle la rage bouillonnait et elle attendait toujours le bon moment pour planter un couteau dans le dos de son ennemi. Elle le faisait avec son père et elle comptait bien le faire avec le fils du Bolton. Cependant elle devait encore travailler son plan, peaufiner les détails pour être sûr de ne pas perdre son enfant dans l’histoire. C’était loin d’être une chose facile après cinq mois déjà et le sixième qui approchait dangereusement. La prudence devait être le maître mot de son plan. Et si elle n’était pas sûr, elle ne ferait rien. Ce n’était pas le moment de perdre l’enfant, surtout qu’à ce stade, elle en subirait les conséquences.
Elle esquiva une mimique de dégout quand il balança sa saucisse à la figure. L’odeur de la viande n’aidait pas la jeune femme à se sentir mieux. Elle ricana quand il lui parla de viole et autre.
« Un bout de viande…Tu sais même pas qui je suis, tu ne sais même pas comment je peux réagir. Tes hommes ne seraient pas les premiers à passer sauvagement entre mes cuisses mais ils ne seront pas les derniers. Le bout de viande que tu crois que je suis, t’emmerde Snow. Tu ne briseras pas ma fierté de fer-née avec tes méthodes. Tu as misé sur la mauvaise « chienne » »
Elle avait pris un malin plaisir à appuyer sur le mot chienne. Elle ne se débattit même pas quand il posa ses mains sur son ventre. Elle avait abandonné cette idée. Elle en avait d’autre en tête, plus subtile, plus vil…plus garce. Il lui jeta à nouveau une saucisse et cela en fut trop cependant pour l’estomac de la jeune femme qui rendit le maigre contenu de son estomac sur les chaussures de son ravisseur. Elle sourit cependant. Il voulait qu’elle soit sa propriété exclusive. C’était marrant, elle croyait entendre son père. Mais elle allait utiliser cela. Elle allait retourner tout ce qu’il lui avait fait subir contre son paternel grâce à ce bâtard. Ce bâtard nordien.
« Accepter mon sort ? Je crois que cela fait longtemps que je l’ai accepté. Sinon je me débattrais contre cette croix, je me débâterais pour ne plus sentir tes vils mains sur mon ventre. Et mon corps m’appartient. Tu as peut-être gravé un R sur mon ventre, il ne t’appartient pas. En revanche tu serais surpris de ce que je peux penser, faire. Tu serais surpris de voir à quel point j’ai accepté cette condition de captive. »
Amalya tira sur ses liens pour se rapprocher du visage de Ramsay.
« Si je t’appartiens…Ramsay…tu m’appartiens également. »
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Les menaces de Ramsay la firent taire. Il pouvait graver son nom partout sur son corps mais pas sur son visage. Car sa vie serait foutue, fini, tuant tous ses derniers espoirs. Il fallait absolument qu’elle arrive à tenir sa langue, à le manipuler pour le changer pour mieux avoir sa confiance pour ensuite mieux lui planter son poison en plein cœur. Elle se tut docile, la fer-née ne le foudroya même pas du regard. Quand il lui accrocha l’ignoble collier, Amalya ne lutta pas, juste une petite grimace vint traverser son visage. La laisse qu’il attacha ne lui plut pas forcément plus mais la gifle qui lui assena alors qu’elle n’avait strictement rien fait lui donna envie de se jeter sur lui et de l’étrangler. Elle fit des efforts surhumains pour se contenir un minimum et ne pas se jeter sur lui. Son sang bouillonna et elle se concentra sur sa respiration. Elle le suivit grognant à chaque coup de laisse qui lui blesser le coup. Quand il lui ordonna de se mettre à quatre pattes elle commença à répliquer.
« Dans tes rêves… »
Impossible d’en dire plus, ses genoux heurtèrent violemment le sol et elle se rattrapa avec ses mains pour ne pas s’exploser le visage contre la dalle. Il la tira dans une salle où Lord Bolton et deux autres seigneurs se trouvaient. Amalya rougit de honte jusqu’à la racine de ses cheveux. Elle priait pour que le nordien ne connaisse pas son identité. Qu’il ignore qu’elle était une noble des Iles de Fer. Ramsay raconta ses ignominies, les deux autres seigneurs semblaient outrés par le comportement de Ramsay puis ce fut autour de lord Bolton d’être exaspéré par le comportement de son fils. La suite choqua la jeune femme. Roose empoigna un bouclier et frappa Ramsay avec. La fer-née écarquilla les yeux. Si les Iles de Fer étaient connu pour leur brutalité, leur vulgarité et leur austérité, elle n’aurait jamais pensé ça des nordiens. Et au lieu de l’aider elle, il préférait la laisser à son bâtard et le tabasser. La colère anima petit à petit la jeune femme. Elle se retint d’insulter le seigneur de Fort-Terreur et suivit docilement le bâtard quand il sortit la gueule à moitié en sang. Elle le suivit tranquillement jusqu’à ses bas fond dans les sous terrain de Fort Terreur.
Elle put enfin se relever et s’approcha de son ravisseur. Avec douceur et crainte, elle essuya avec son doigt le filet de sang qui coulait le long de la bouche du nordien. Une écuelle d’eau reposait non loin, elle força délicatement Ramsay pour essuyer ses larmes et le sang qui zébrait son visage. Tout en méfiance, de peur de recevoir une cuisante douleur contre sa joue pour pas grand-chose. En faîte tout allait mieux qu’elle ne l’aurait espéré. La fer-née venait d’établir un nouveau plan. Elle termina doucement plongeant son regard noisette dans celui terrifiant du bâtard de Bolton. Elle prit un risque, un gros risque. C’était quitte ou double pour elle. Mais elle voulait tenter, essayer voir si cela allait fonctionner. Elle jouait avec le feu, la jeune femme en avait conscience. Doucement ses mains prirent le visage de son geôlier, et elle alla poser ses lèvres avec la même délicatesse sur les siennes. Cela dura quelques secondes et elle se détacha de lui.
« Ne laisse pas ton père te traiter de la sorte. Aucun enfant ne doit être traité de la sorte par ses parents. Reprend tes droits dont il te prive depuis si longtemps… »
Un murmure, une suggestion glissée, au coin de l’oreille. Elle espérait ne pas le foutre en rogne. Mais juste lui montrer qu’elle était de son côté sur ce point. N’étant pas menteuse, Amalya n’y voyait aucun intérêt de lui faire croire des choses. Elle œuvrait uniquement dans son intérêt et il se trouvait que les siens pouvaient éventuellement se mêler aux siens. Elle poussait doucement les limites avec Ramsay. Ses mains n’avaient pas quitté le visage du nordien et ses yeux n’avaient pas quitté ceux du Snow. Elle retourna l’embrasser avec un peu moins de chasteté cette fois ci.
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Elle avait loupé son cou. Il la repoussa violemment et tomba sur les fesses, ses mains protégeant instinctivement son ventre. Elle ne le laisserait pas prendre son bébé, ou lui faire le moindre mal. Il revint le soir et la rattacha vulgairement à une laisse. Amalya fatigué de lutter, se laissa faire et obéis sans mal. Elle ne broncha pas quand il raconta ce qu’il réservait à son enfant. Bien qu’au fond d’elle, une folle envie de l’étriper grandissait. Mais elle se taisait. Le seigneur Bolton arriva et la fer-née lui lança un regard noir, assassin. Cependant la suite fut surprenante. Finalement, il n’était peut-être pas aussi tortionnaire et dénué de respect que son fils.
Libre. Elle était libre. Elle n’en revenait pas. Sa main alla à son cou comme pour toucher la triste vérité. Mais elle ne bougea pas, elle resta immobile prenant le temps de comprendre ce qu’il se passait. Les nordiens étaient des hommes bien étranges. Elle ne comprenait pas leur démarche, leur façon de faire. Amalya se retrouvait sans chaîne. Mais pour combien de temps avant que le bâtard des Bolton ne la reprenne et l’attache de nouveau ? Peu de temps mais peut-être suffisamment pour trouver un mestre, le supplier de lui laisser envoyer un corbeau chez les Volmark. Elle ignorait si Daegan répondrait à son appel au secours mais elle devait tenter le tout pour le tout. Elle n’avait pas le choix, elle se devait de faire cela, au moins pour dire qu’elle avait essayé de trouver un moyen pour s’échapper. Mais au fil des minutes qui passaient elle se rendit compte que plus rien ne la retenait attaché. Elle jeta un coup d’œil au bâtard et à son père et détala dans le noir. Elle allait errer dans le château pour trouver la roukerie. Elle n’avait qu’à tenter, sa situation ne pouvait pas être pire. Mais une fer-née ne pouvait pas avoir peur. Alors elle n’avait pas peur, elle parcourait les couloirs austères de Fort-Terreur pour trouver le mestre. Finalement ce fut un serviteur qu’elle menaça qu’il lui indiqua le chemin.
Elle pénétra en trombe dans la roukerie où un vieux mestre était penché sur un bureau en train d’écrire des lettres. Il la regarda d’un œil surpris mais en voyant l’état de la Wynch, il ne mit pas très longtemps à comprendre qu’elle était un jouet de Ramsay. « De quoi avez-vous besoin mon enfant ? » « De quoi écrire et un corbeau ! » Il lui tendit sans poser de question surprenant une fois de plus Amalya. Elle voulait rentrer chez elle. Elle voulait sentir l’air iodé sur son visage et ses cheveux. Elle attrapa alors la plume et griffonna d’une main tremblante « le bâtard de Bolton me retient prisonnière, il veut mon enfant. Viens me chercher avant qu’il ne me transforme en l’une de ses créatures sans foi ni loi. Amalya. » Elle donna sa petite lettre au vieil homme qui s’empressa de l’attacher à un patte d’un corbeau et avant de l’envoyer dans le ciel il demanda la destination. La jeune femme lui répondu le nom de la demeure des Volmark. L’oiseau noir prit son envol dans le ciel au même couleur que ses plumes pour disparaitre quasiment instantanément. Le cœur battant la fer-née commença à repartir. « Où allez-vous ? » Le mestre semblait vraiment inquiet. « Etre là où le bâtard me veut pour mieux me venger par le fer-prix ensuite. » La voix de la fer-née était remplie de haine et de détermination. La séduction et la soumission n’avait pas fonctionné sur le nordien. Alors elle changeait absolument pas de tactique. Elle continuait sur la même voie pour mieux aider Daegan à venir la sauver s’il venait. Ce n’était pas sur mais elle préférait espérer.
Elle retourna dans la basse fosse de Fort Terreur, dans l’endroit de jeu de son geôlier. Elle se logea dans un coin, dans la pénombre loin de la flamme vacillante de la torche du mur d’en face. Elle devait attendre et prendre du repos pour son enfant, pour ce petit bâtard qui grandissait et qui serait meilleur que Ramsay Snow. Elle se le jurait, elle le jurait au dieu noyé. Son enfant serait un fier Pyke et sera un guerrier fer-né. Pas un tortionnaire.
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Caché. C’était un bien grand mot. Elle ne se cachait pas. Elle n’avait que là pour tenter vaguement de se reposer. Mais elle ignora Ramsay. Elle resta dans la même position même quand il s’approcha. Ces menaces ne la firent pas trembler et quand il lui attrapa ses cheveux aucun son de sortit de sa bouche malgré ses envies meurtrières contre le nordien. Elle jouait un tout autre jeu. Celui de l’indifférence. Le visage de la fer-né rester neutre, fermé prenant presque un air résigné. Il n’y avait plus rien à faire à part attendre que Daegan vienne la sauver. Et encore fallait-il que le blond ait une once de pitié pour venir sauver la Wynch. Sa vie n’avait plus vraiment d’importance. Les fers-nés finiront par débarquer dans le Nord, ils viendront piller les terres de tous les seigneurs jusqu’à vengeance soit faites. Et tout à cause du bâtard des Bolton. Les Stark ne seront pas forcément ravi. C’était très bien au final. Il fallait que ce petit bâtard arrogant comprenne qu’il n’était pas le souverain, qu’il n’était rien, qu’il n’était qu’un pauvre bâtard comme il y en avait tant d’autres. Il ne faisait pas l’exception par son père noble seigneur. Il n’était rien et l’apprendrait vite. Ce n’était plus qu’une question de temps.
Le lendemain, elle avait de nouveau des liens. Mais la fer-née avait réussi à prendre un peu de repos. Il la libera dans une forêt. Il y avait bien du monde pour une libération. Mais Amalya resta calme malgré son cœur qui tambourinait dans sa poitrine. La jeune femme regardait son ravisseur d’un air las. Il lui expliqua son petit jeu. Elle lança un bref regard inintéressé au chemin menant à l’autre bout des bois. Il lui raconta le nom des chiennes et pourquoi il faisait ça. Cette fois la fer-née laissa échapper un ricanement. Les paysans. Mais elle n’était pas une paysanne, elle était une fer-née, noble. Et cela n’effrayait nullement la flotte fer-né qui se dirigeait surement à l’heure actuelle vers Fort-Terreur. Alors il loupait son coup en voulant l’effrayer. Elle se fichait complètement de son jeu, de sa chasse.
« Tu oublies quelque chose bâtard. Je ne suis pas un vulgaire paysan. Je suis la fille du seigneur Wynch, et vois-tu il tient à sa fille. Et je pense pas que ton petit ménage l’effraie, je ne pense pas que ta chasse arrête la flotte de fer-né qui est en route pour Fort-Terreur afin de piller les terres de ton père et obtenir la vengeance qu’il souhaite. Et peut-être que cela inspirera vos paysans de dire stop à tes parties de chasse pittoresque bâtard. »
Il la lâcha pour lui donner de l’avance. Le sourire d’Amalya ne fit que s’agrandir. Elle imita une révérence devant lui.
« Merci bien bâtard, c’est trop aimable de votre part. »
La jeune femme se retourna et fixa les arbres fasse à elle. Elle en repéra un parfait. Elle s’approcha de lui et commença à grimper, se mettre en hauteur. Les branches les plus basses étaient fines, ne pouvant supporter beaucoup de poids. Amalya grimpa, malgré son ventre qu’elle écorchait. Elle se mit le plus haut possible et se cala dedans. Caché par les plus hautes feuilles, les archers ne pouvaient nullement l’atteindre, les chiennes ne savaient pas grimper dans l’arbre. Et si l’envie leur prenait de couper l’arbre, elle pourrait passer d’un arbre à l’autre sans trop de difficulté en utilisant les grosses branches. Les hommes ne pourraient nullement grimper, trop lourd pour les branches les plus basses. Elle éclata alors d’un rire franc.
« Alors bâtard. As-tu appris à tes chiennes à grimper aux arbres ? Tu aimes la chasse, chassons alors. Je t’attends. Mais je crains que ta chasse soit plus ardu que les autres mais tu aimes la difficulté alors cela devrait te plaire et t’exciter. Oh et j’ai oublié de te dire tout à l’heure à propos de la flotte fer-né. Ton père est au courant qu’elle arrive. J’ai demandé à ton mestre d’informer lord Bolton. Je ne pense qu’il soit ravi, à ton retour fait attention à sa colère, bâtard. »
La jeune femme n’ayant pas utilisé tout le parchemin avait écrit à l’intention du mestre d’informer lord Bolton des agissements fer-nés qui se produirait prochainement. Histoire que Ramsay perde encore quelques dents. La Wynch cassa une petit branche, et avec ses doigts fit en sorte que le bout cassé soit bien piquant. Elle avait maintenant une arme.
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Le feu. Elle avait envie d’éclater sur terre. Avant que le feu n’arrive à lécher le haut des branches de l’arbre, la fer-née aurait eu le temps de déguerpir. Mais heureusement, les hommes de mains du bâtard ne prirent aucun risque. Alors ils sortirent les haches. Prudemment et tentant de faire le moindre bruit, elle se déplaça de branche en branche, suivant Ramsay et ses cinq hommes partit vérifier le fleuve. Si elle passait le fleuve, elle quittait aussi les terres des Boltons. Amalya avançait cependant moins vite qu’eux à cause de son ventre et le fait qu’elle devait crapahuter pour changer d’arbre. Heureusement pour elle que la foret était dense. Ses oreilles entendirent des cris de douleur, elle s’approchait mais elle se demandait sur qui Snow était tombé. Des fers-nés ? Des paysans ? Mais les arbres s’arrêtaient. Elle descendit tout en restant à couvert. Elle s’enfonça dans les feuillages remplis de reste humain. Elle vit le bâtard repasser et elle s’accroupit le plus bas possible pour ne pas se faire repérer. Il repartait à l’arbre. Un sourire victorieux s’installa sur les lèvres d’Amalya.
Elle commença à courir et elle atteignit le fleuve. Sans réfléchir, elle prit une barque et commença à ramer vers la mer. Mais la larmoyante était longue et à ce rythme, elle ne pourrait pas rejoindre la mer assez rapidement. Et à la nage ce n’est pas faisable. Mais au loin, une autre petite embarcation de fer-nés arriva. Mais Ramsay et ses hommes aussi. Les fers-nés se dépêchèrent en souquant fermement et rapidement. Bientôt l’embarcation d’Amalya arriva à hauteur des siens. Elle fut surprise ne pas voir l’emblème des Wynch ou des Vendeloyn. Non c’était les Volmark. Ils la firent grimper et deux archers tirent en direction des nordiens. Une flèche atteint sa cible traversant la gorge de celui étant le plus proche du bâtard. Ils commencèrent à ramer vers l’autre sens. Ramsay pourrait difficilement les rattraper sur le fleuve. La futur mère se sentait presque en sécurité. Pourtant quelque chose la perturbait. Elle avait envoyé son corbeau la veille, c’était impossible qu’il ait fait le voyage aussi vite. Daegan avait surement du entendre des rumeurs et avait commencé à prendre la route. Son corbeau avait seulement du confirmer ses doutes. Du moins c’était ce que qu’Amalya se disait. Elle ignorait la vérité pour le moment.
Ce ne fut qu’après plusieurs jours sur le fleuve avec des arrêts de l’autre côté des terres des Bolton, qu’ils arrivèrent à un boutre. L’enfer nordien de la jeune femme était terminé. Elle pourrait enfin retourner sur ses îles en espérant que toute cette mauvaise aventure ne lui fasse pas perdre son enfant.
FIN
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