Écailles et Fourrure [Viserys & Lyra]

Ils étaient devenus des bêtes sauvages. Comme deux meutes se rencontrant lors d’une querelle de territoire. Aux aguets, les muscles bandés, l’œil brillant d’une lueur mauvaise. La peur grognant plus ou moins fortement dans les tripes. Ils étaient tous prêts à tuer. Lyra avait déjà ôté la vie à plus d’hommes et de femmes qu’elle n’avait de doigts. Elle ne doutait pas un seul instant que les sauvageons, si décharnés et maigres qu’ils soient, aient, eux aussi, arraché leur dernier souffle à des ennemis –ou bien même des amis-. En ce qui concernait le Prince, en revanche, elle l’ignorait. Élevé bien à l’abri dans son château doré, entouré de combattants qui donneraient joyeusement leur vie pour protéger la sienne si noble, avait-il jamais eu à se défendre sérieusement ?

Le son de la voix de la jeune femme sembla les sortir quelques secondes de leur torpeur animale. Ils se toisaient, presque hébétés par leur violence, redevenus humains l’espace d’un instant.
Pourtant, en voyant la pointe de la flèche toujours pointée sur eux, ils reprirent leurs esprits. D’un même mouvement, ils se ruèrent en avant, guère convaincue par la veine tentative d’autorité de la brune.

Reculant du moins qu’elle put, la Mormont décocha sa flèche alors que les derniers sauvageons sortaient du lit du ruisseau boueux.
L’acier se ficha avec un craquement dans le genou du premier assaillant. Il trébucha dans la neige fraîche et lâcha un cri plus de colère que de douleur.
Mais l’archère ne put ni se féliciter de son ennemi au sol ni se maudire de ne pas l’avoir achevé du premier coup qu’il se redressa pour lui sauter dessus.  

Son cœur rata un battement. La lame grise et rouillé frôla son cou, là où des années auparavant la dague du Choucas s’était enfoncée. D’instinct, elle attrapa son arc à deux mains et s’en servi pour repousser l’homme hirsute. Le bois clair appuyé sur sa gorge, il gesticulait pour tenter de mettre le corps de son ennemie à portée de bras. Une douleur fulgurante transperça son avant-bras droit. Elle n’avait pas eu le temps de réagir que la petite arme tranchait les fourrures et le cuir pour filer sa peau blafarde. L’effort qu’elle imposait à ses bras faisait battre le sang le long de son entaille. Le carmin tachait déjà ses vêtements. Non loin d’elle, les deux autres combattants avaient pris Viserys comme cible.

Vite.

Réagis.

Si elle ne se dépêchait pas à agir, le frère du Roi risquait d’être blessé. Ou bien pire. Mais malgré les ordres que son cerveau lui donnait, elle était incapable de faire quoique ce soit. Ses bras, aussi tremblants soient-ils, étaient le dernier rempart entre son corps et celui de son assaillant. Si elle lâchait… si elle lâchait…

Et si elle ne lâchait pas, Viserys devrait affronter seul les deux hommes d’au-delà du Mur.

Ses ongles enfoncés dans le bois se retirèrent immédiatement. L’impulsion de l’homme le fit trébucher en avant tandis que la troisième ourse se baissait pour écraser sa dague dans le plexus de l’homme. L’impact lui coupa le souffle et la nuque de la brune craqua douloureusement. Le visage perdu dans un nuage rêche de peaux élimées et de fourrures dures, elle avait du mal à respirer. Son coup avait-il seulement réussi à percer cette carapace de manteaux ? Elle l’ignorait.

Elle bascula en arrière. Le sauvageon, plus grand et plus corpulent, l’avait fait tomber malgré sa charge. L’arrière de sa tête percuta le sol gelé. Légèrement sonnée, mais les veines battantes d’adrénaline, Lyra, plutôt que de tenter de repousser celui qu’elle voyait maintenant comme un colosse, serra ses bras autour de sa taille. Ainsi collés, ni l’un ni l’autre ne pouvait se porter de coup fatal au cœur. Pire pour lui, le sauvageon ne pouvait prendre aucun recul et n’avait donc aucune surface de frappe.

Le poignard toujours dans la main, la fille de Maege porta la lame aux reins de l’homme en mouvements désordonnés et aveugles. Leur lutte chaotique ne fut pas interrompue par les paroles du Prince que Lyra ne parvenait pas à entendre. Que disait-il ? Elle l’ignorait et n’en avait cure pour l’instant. Muée par la survie, le frère de Rhaegar était sorti de son esprit. Si elle ne terrassait pas son attaquant, elle ne risquait pas de pouvoir aider son compagnon d’infortune.

Une grosse paluche froide et sale vint s’abattre sur le visage couvert de sueur de l’archère. La pression l’aurait fait hurler, mais aucun son de parvint à jaillir de sa gorge blanche. Tétanisée, son bras se fit plus las alors que l’air ne parvenait plus à pénétrer ses poumons. Sa trachée brûlait. Elle étouffait.

Dans le lointain, un cor résonna.

Cet élément suffit à déstabiliser le sauvage qui desserra durant quelques secondes sa mortelle étreinte. La brune en profitait pour lui décocher un coup de coude dans le visage si fort qu’elle en eut mal. Elle roula sur le côté et burina l’autre de ses pieds pour se débarrasser de lui.
À bout de souffle, elle eut juste le temps de relever la tête pour apercevoir une escorte mêlant sombreloup et dragon tricéphale apparaître à l’orée de la petite clairière étroite.

Viserys, toujours vivant et debout, avait ce visage blanc qu’on les personnes choquées et ahuries.
Lyra jeta un coup d’œil fiévreux à son assaillant, couché sur le ventre, le dos perforé par la lame de sa dague. Il soupirait de douleur, incapable de se relever. La jeune femme rampa du mieux qu’elle put loin de la menace potentielle avant d’essayer de se mettre debout.

« Prince Viserys, » demanda-t-elle à genoux, « êtes-vous blessé ? »

Sa voix éthérée résonnait comme une étrangère à ses oreilles. Son ventre vide et cette attaque impromptue l’avaient vidée. La tête lui tournait un peu. Des taches blanches apparaissaient et disparaissaient dans son champ de vision étriqué par des bandes noires. La forêt n’était plus qu’un flou désordonné où la crinière argentée du Targaryen se détachait des branches sombres comme un casque angélique.

Elle ne sentit pas la paire de bras qui l’aidèrent à se mettre debout.