"Hands of Gold" | Flashback | pv Tywin Lannister

Alors qu'il lui répondait, le regard obsédant de Tywin Lannister ne le lâcha pas une seconde, accusant sa fougue que le combat n'avait pas épuisée avec une patience teintée d'autorité. Il voulait l'insulter. Daemon en était persuadé.  De son visage inexpressif à l'éclat indéchiffrable de ses yeux, de cette manière inné qu'il avait de se tenir comme si tout lui appartenait de droit jusqu'au ton condescendant et lassé de sa voix. Tout le lui disait. Poussé par l'instinct farouche qui opposait Dorne aux Lions, le brun était sur la défensive, déterminé à rendre coup sur coup les reproches qu'il pensait devoir attendre. Il était si prêt à se tendre comme un arc à la moindre provocation qu'il ne se rendit pas compte à quel point ses machoires s'étaient crispées d'elles-même, ni comme sa respiration était prête à se bloquer au moindre coup de sang. Qu'allait-il lui dire? Allait-il lui reprendre son prix, ou, pire, sa victoire en l'en jugeant soudain indigne? Un imbécile arrogant, ainsi que le suzerain avait semblé hésiter à l'appeler un peu plus tôt, ne pourrait partir en vainqueur de ce tournoi. Le Lannister ne le tolérerait pas. Du moins, pas sans qu'il ne l'eut remit à sa juste place.
Un coup de vent fit frémir la frondaison des arbres et claquer les toiles brodées qui abritaient la loge. Ses doigts fins s'étaient resserrés sur les écailles rouges du fossile. Son index, tout particulièrement, appuyait si fort contre la surface rugueuse et froide que son extrémité en était devenue plus pâle, seul symptôme de sa nervosité que son corps impassible refusait d'exprimer. Tout était trop bizarre. Sa seule présence au milieu de tant de fauteuils tendus de velours rouge et sculptés d'or le faisait se sentir étrangement vide. Devant le grand Lion du Roc, et entouré par une population qui était susceptible de le haïr à nouveau aussi rapidement qu'elle en était venue à l'aimer à l'issue de du tournoi, il se savait vulnérable. Et il détestait cela. De ce fait, une petite peur le rongeait comme un angoisse instinctive, encourageant ce sentiment profond d'être parfaitement inadapté à l'environnement léonin dans lequel il avait mis les pieds, il ne se souvenait plus trop comment tout à coup. Autour de lui, il n'y avait que des lions auxquels il avait jeté sa victoire comme un morceau de viande fraiche. Bientôt, ils auraient de nouveau faim, et lui  ne serait toléré guère plus que nécessaire. Ils finiraient par se souvenir qu'il était dornien, ainsi que l'homme en face de lui ne semblait pas l'avoir oublié.

Malgré tout cela, il sentait monter en lui la vantardise qui seyait si bien aux hommes de sa patrie, née de la fierté fébrile qui avait animé ses derniers mots. Qu'il le brocarda, après tout, si le cœur lui en disait. Etre la cible d'un tel homme serait un honneur qu'il rapporterait, côte à côte avec celui qu'il tenait contre sa hanche.
Etre discipliné ne l’empêchait pas de savoir tenir tête, ce dont son interlocuteur ne tarda pas, d'ailleurs, à lui faire le reproche. A cela, le Sand ne trouva rien d'autre à répondre qu'un silence buté de méfiance. Certain d'avoir en face de lui ce que Westeros avait de moins disposé envers les dorniens, Daemon ne se doutait pas à quel point cette entrevue singulière était sur le point de prendre un tournant inattendu. Lorsque Tywin lui fit sa proposition, le jeune dornien était en train de déglutir. La surprise fut telle que sa salive se trompa de route, envahissant aussitôt sa gorge d'une irritation irrésistible qui le fit tousser, ornant ses joues d'un voile rosé alors qu'il s'étouffait à moitié. Contraignant sa soudaine indisposition, il sentit vite quelques larmes humidifier ses yeux d'un voile trouble juste avant qu'une soudaine chaleur n'envahisse son visage. Le Sand ne s'était qu'à peine détourné pour épargner sa toux soudaine au Lord qui le toisait, faute de temps et de lucidité, mais sa main libre avait tout de même quitté le creux de son dos pour masquer sa bouche et étouffer son toussotement. L'irritation finit par glisser de sa gorge tandis que le vieil homme précisait ses intentions. La fierté qui l'habitait jusque là céda le pas à une honte subtile. Daemon renouait soudain au fond de lui avec l'écuyer farouche et maladroit qu'il avait été autrefois. Ses épaules s'affaissèrent quelque peu, écho affligeant de la timidité dans laquelle il s'enfonçait lorsqu'il était désarçonné, et jamais il ne l'avait été aussi parfaitement qu'à cet instant.

"Pardonnez moi, Lord Tywin." articula-t-il finalement après avoir repris son souffle. Déglutissant difficilement, son regard se releva lentement vers le seigneur de Castral Roc avec une prudence qui trahissait le soupçon qui pesait sur sa poitrine. Ne décelant pas la moindre trace de malice, aussi cruelle fut-elle, dans l'émeraude des prunelles qui le dévisageaient, le bâtard hésita un instant avant d’acquiescer nerveusement. Le piège n'était nulle part, si ce n'était dans son esprit gangrené par une vie de défiance envers la famille suzeraine de l'Ouest. "Si selon vous..." Sa phrase mourut d'elle-même sur ses lèvres en un souffle résigné. Même le plus simple et sincère des remerciements lui semblait stérile. Lorsque le bâtard ne trouvait rien à dire, le silence lui était mille fois préférable à de vaines paroles. Observant avec une curiosité nouvelle lovée dans le  bleu de ses yeux celui dont il ne savait plus très bien s'il était un ennemi, un allié, ou autre chose encore, sa voix plate perça une dernière fois le silence tandis qu'il s'inclinait dans un salut raide et militaire. "Je...Je vous ferai parvenir ma réponse." Puis il s'empressa de quitter la loge, visiblement troublé sous sa façade bourrue.



Enfermé dans un mutisme total, le bâtard contemplait les eaux sombres de l'Océan. La nuit avait dévoré le soleil de l'Ouest depuis plusieurs heures maintenant, laissant dans son sillage une fraîcheur qui le ferait frémir si son esprit n'était pas tant dévoué à sa réflexion. Les sourcils froncés, le regard fixe, c'était à peine s'il regardait les vagues qui s'allongeaient sur le sable quelques mètres devant lui. Son petit campement improvisé n'avait rien d'un campement. Ni tente, ni feu, seule la chaleur de ses trois chevaux et leur souffle sourd l'accompagnaient dans l'obscurité. Dans la pénombre, leurs dos luisaient à peine, et seuls leurs grands yeux noirs lui apparaissaient parfois, éclairés par un éclat de lune. Tout était calme autour de lui, et son esprit lui semblait aussi ardent que son coeur lui paraissait froid. Au dessus de lui, l'ombre du Roc était massive et pesante sur sa nuque comme un orage d'été.

Lorsqu'il avait remporté la joute, son exhalation avait été teintée de la mélancolie propre aux bonheurs que l'on sait fugaces. Un tournoi, aussi prestigieux fut-il, ne pouvait effacer de son coeur toute son ambition étouffée depuis cinq longues années par trop de déceptions. Chaque jour qu'il avait passé seul l'avait emporté un peu plus loin du monde qu'il s'était rêvé. Il avait l'impression d'avoir brûlé sa jeunesse trop vite, et ne se reposait qu'à peine lorsqu'il était seul, répugnant à la solitude d'un lit froid. Et maintenant sa solitude avait changé de visage. Debout sur la plage, il tenait du bout des doigts l'Oeuf de dragon. Sa silhouette noire se détachait, découpée par la lueur nocturne, et l'on eut dit qu'il hésitait à jeter le fossile dans la marée montante plutôt que de le laisser à portée de main des vautours qui lorgnaient déjà dessus, il le savait. Il devrait quitter Castral Roc rapidement, et espérer semer les bandits jusqu'à ce que son nom retombe à nouveau dans l'oubli.
Depuis qu'il avait quitté la présence du Lord, le Sand était hagard, perdu dans une réflexion qu'il ne parvenait guère à construire. Pour la première fois depuis des années, il regrettait que son père ne fut pas à ses côtés pour lui prodiguer ses conseils qu'il avait été si prompt à rejeter dans son adolescence. Mais ce n'était pas des conseils qu'il aurait voulu recevoir à cet instant. L'avis qu'il appelait d'un coeur terne ressemblait à s'y méprendre à une autorisation. La permission, oui, et peut-être simplement la possibilité de lui répondre à lui, Tywin Lannister, le grand adversaire de Dorne. Si seulement il pouvait encore le voir comme tel, tout serait plus simple alors. Pourtant, entre ses doigts, la pierre rougeoyante lui paraissait moins qu'une babiole comparée au présent qu'il avait lu dans les yeux implacables du Suzerain. Cet homme, le dernier qu'il aurait cru capable d'un tel acte, souhaitait lui accorder une chance. Une opportunité aussi inespérée que venimeuse pour un bâtard de la Principauté, à la fois dangereuse et miraculeuse.
Il se laissa  aller à quelques pas, observé du coin de l'oeil par la jument grise et dont le calme de matriarche était imité par les deux étalons, plus jeunes et impatients. On m'a toujours dit qu'il était étouffé d'orgueil, aveuglé par l'or, bête d'avarice et d'envie, et que la rébellion l'avait rendu aussi acariâtre et incapable qu'une vieille veuve. Oberyn disait qu'il mourrait bientôt d'amertume , se souvenait-il. Aussi succincte avait-elle pu être, son entrevue ne lui avait cependant pas laissé la moindre trace de ce sentiment qu'il était accoutumé à ressentir dès lors qu'il était question des Lions de l'Ouest. La haine facile de ses jeunes années, la moquerie innée et le mépris s'étaient effacés avec une humilité rare. Tant bien que mal, Daemon avait essayé de renouer avec ces sentiments perdus, avant de renoncer à se battre contre son instinct. Après s'être souvenu comme il avait été animé de la seule envie d'avoir l'occasion de l'insulter au nom de la fierté de Dorne, le bâtard ne parvenait plus à se reconnaître dans ce jeune homme présomptueux et gâté qui s'était tenu devant le Lord à la conduite digne d'un souverain, le trouvant même puérile. Risible et ridicule. Un imbécile ignorant.

La nuit ne serait pas déchirée par l'aube avant plusieurs heures lorsqu'il atteignit les portes de la forteresse troglodyte. Sur la pierre jaune, la lumière des torches frissonnait, et il lui semblait que les murs prenaient vie pour frrémir comme la peau d'une bête colossale. Juché sur son pur-sang, il apostropha les gardes qui lui jetaient des regards torves d'une voix calme et plate. "Je dois voir Lord Tywin." Disant cela, il dévoila au yeux des ouestriens une parcelle de l'oeuf cramoisi afin qu'il ne fut pas confondu et chassé comme un vulgaire mendiant. Bien que son expression fut sereine, l'éclat déterminé de son regard donnait malgré lui une allure butée à son visage aux traits arrogants. Peu importait ce que les soldats de rouge vêtus lui répondraient. Le Sand était prêt à patienter des jours entiers.