L'ombre de la neige | Ramsay & Lyra

Le domestique resta muet, le nez baissé sur ses chaussures crottées et les yeux regardant de partout, sauf vers elle. Il était presque désemparé. Instinctivement, Lyra sut que quelque chose n’allait pas. Que quelque chose ne tournait pas rond. Sinon, pourquoi s’obstinerait-il dans un mutisme presque religieux, semblable à celui des Sœurs du Silence dans le Sud ?
Il lui présenta sa pogne dont elle se saisit avant de se laisser glisser le long des flancs de l’animal. Ses lourdes bottes s’enfoncèrent dans la neige noire et piétinée par les sabots et les pieds depuis de nombreux jours déjà et le bas de sa robe ne tarda pas à changer de couleur au contact du sol humide.

Alors qu’elle allait renouveler sa question, l’approche d’un homme lui fit lever la tête. Il avait plus d’allure que les autres domestiques et il arborait des vêtements plus riches et plus élégants. Une cascade de cheveux noirs et frisés auréolait un visage blanc aux joues rosies, comme celles d’un nouveau-né. L’ourse pensa dans un premier temps qu’il devait s’agir de l’intendant de Fort Terreur, chargé de les accueillir et de les conduire jusqu’à Lord Bolton. Pourtant, un détail attira son attention. Les mêmes yeux… pensa-t-elle. Ces iris tantôt bleues, tantôt grises, d’une pâleur déconcertante, presque dérangeante. Domeric les avait aussi. Plus jeune, elle avait été troublée par ce regard de glace qui vous perçait les chaires jusqu’à vous geler les os. Puis, elle s’y était habituée et y avait trouvé la douceur et le bienveillance d’une journée d’hiver ensoleillée. Dans les yeux de l’intendant cependant, elle ne décela rien de tout cela.
À son arrivée près du quatuor, le palefrenier se retira subitement, presque brusquement alors que sa face restait tournée vers le sol, dans un salut respectueux et craintif, à la manière d’un animal dominé face à son dominant. La Mormont n’aurait pas été étonnée de le voir se mettre par terre avant de lui présenter son ventre, signe ultime de la soumission.

Ce fut l’inconnu qui vint répondre à ses interrogations.

La nouvelle la laissa confuse. Hébétée. Les yeux grands ouverts, elle le toisa sans le voir. Elle sentit tout le sang se retirer de son visage, de ses bras, de ses pieds. Elle eut l’horrible sensation de sentir ses jambes se dérober sous elle, mais la chasseuse resta bien droite, comme statufiée. Sa vision devint trouble et elle se rendit compte que des larmes menaçaient de franchir la lisière de ses cils. Un bourdonnement désagréable envahit ses tympans et elle entendit à peine ce que disait l’intendant qui se révélait être un bâtard de Lord Bolton. Le mirage de son souffle blanc se matérialisait devant elle dans un tremblement fantomatique. Sa poitrine opprimée l’empêchait de respirer correctement. Sa main tremblante vint se placer devant sa bouche, figée d'horreur.

« Que… » articula-t-elle difficilement. « Q-Qu’est ce que cela signifie ? »

Les mots ne venaient pas naturellement, elle avait l’impression de se forcer, comme si sa tête avait cessé de réfléchir.
L’Écorce vint se ranger à côté d’elle. Lyra se retint de s’agripper à son bras pour s’empêcher de tomber, mais sa seule présence suffit à la sortir du marasme dans lequel elle s’était embourbée. Une bourrasque vint violemment secouer leurs capes de voyage et il encercla les frêles et minces épaules de la fille de Maege de son gros bras de soldat.

« Allons discuter de tout ça à l’intérieur, » entonna-t-il de sa voix rauque et bourrue. « Ou le vent va finir par nous décoller la peau. Le voyage a fatigué m’lady. »

C’était faux. L’émissaire n’était pas le moins du monde éreinté par le trajet. Pourtant, un grand froid l’avait envahi et ses jambes semblaient avoir été sciée.
Docilement, comme une marionnette, elle se laissa escorter jusque dans l’antre de la forteresse où on la confia à une suivante avant qu’ils ne déjeunent.

Fermée dans une petite pièce chauffée par un âtre minuscule, elle resta seule, immobile, à contempler les flammes danser en attendant que la domestique ne revienne pour lui nettoyer les mains et le visage, gercés par le blizzard. Même si les braises rougeoyantes brillaient ardemment, sa peau restait gelée.

Lord Domeric nous a quitté il y a plusieurs lunes de cela… Les mots résonnaient encore dans sa tête avec les intonations sirupeuses, mais sans malveillance de son demi-frère. Que s’était-il passé ? Comment une telle horreur avait-elle pu se produire ?
Enfin, Lyra éclata en sanglots. Des pleurs sans bruit, discrets. Elle plongea son visage dans ses mains pour y cacher ses yeux rougis et ses joues mouillées. Elle n’y comprenait rien. En venant ici, elle s’était préparée à gentiment rabrouer son ami pour son manque de constance dans leurs missives et aujourd’hui elle apprenait que ses lettres étaient restées sans réponse car il était mort ? Y croire lui semblait insurmontable. L’héritier de Fort Terreur était son ami depuis de nombreuses années. Il était jeune et en parfaite santé. Était-il tombé malade dans les hautes montagnes du Val, lorsqu’il était encore écuyer ? Pourquoi n’était-elle pas au courant ? Pourquoi personne ne lui en avait-elle parlé ? Aucune explication logique ne lui venait en tête tandis que son cœur demeurait ravagé par le chagrin.

La domestique revint et en dépit de son état, ne lui posa aucune question. Sans un mot, elle se contenta de faire son labeur. D’une éponge gorgée d’eau tiède, elle nettoya les paumes et les ongles noircis de la jeune femme avec une douceur compatissante avant d’essuyer son visage avec un torchon chaud. L’ourse se laissa faire et entre deux hoquets, ses larmes se tarirent.

« C’est la période de cette lune ? » lui demanda soudain la servante sans la regarder. « Vos humeurs se détraquent m'lady ? »

En effet, Lyra saignait depuis deux jours. Cependant, la nouvelle semblait avoir traumatisé son corps si bien qu’il était comme engourdi et qu’elle ne ressentait plus rien. Distraite, elle acquiesça.
Sans demander son reste, la femme d’un âge déjà avancé coiffa rapidement ses cheveux pour la rendre présentable. Des futilités, pensa-t-elle. Des futilités… Elle la débarrassa également de son arc et de son carquois. Après tout, elle était en sécurité ici.

Dans la salle de réception des torches avaient été allumées pour réchauffer la pièce et éclairer les longues tables d’ébène. Les hommes étaient déjà installés et la jeune femme s’invita à leur table avec un léger hochement de tête.

« Navrée, » s’excusa-t-elle autant pour le retard que pour la faiblesse qui l’avait prise. « Merci de jouer à l’hôte en l’absence de votre père, lord Ramsay, et de nous accueillir à votre table. »

L’annonce de la mort de Domeric l’avait profondément contrariée et sa voix rocailleuse ne laissait aucun doute sur ses sanglots précédents. Pourtant, elle ne voulait pas que cela embarrasse le fils de Lord Bolton. Aussi, s’obligea-t-elle à garder la face. Elle était l'émissaire de la maison Mormont et si elle ne possédait définitivement pas la force de composition de Dacey, elle se devait de faire face. Elle s’assit à côté de l’Écorce, en face du bâtard qu’elle gratifia d’un maigre sourire.

« Je suis ravie de faire votre connaissance, » commença-t-elle, sincère. « Je n’avais aucune idée que Domeric avait un frère. Il ne m’en a… m’en avait jamais parlé. »

Prononcer son nom était une épreuve. Parler de lui au passé également. Mais elle se forçait pour faire bonne figure devant Ramsay Snow. D’ailleurs, elle n’était pas sûre de savoir comment elle devait l’appeler. Sur l’Île aux Ours, bâtards ou non, il n’existait que peu voire pas de différence. Si l’on y regardait de plus près, Lyra était une bâtarde elle aussi. Après tout, sa mère ne s’était jamais mariée et gardait farouchement le nom du ou des pères de ses filles. Or, les mœurs sur leur île étaient différentes que sur le continent. Mais si on l’appelait « ma dame » alors elle estimait logique d’appeler leur hôte « mon seigneur ».