L’écriture est pressée, anxieuse, et l’encre a bavé à certains endroits où l’on peut deviner des traces de larmes.
Run, you fools
An 302, lune 11, semaine 1 à tre-les-Confins
À mon fiancé, lord Robb Stark,
Vous avez du recevoir, comme mon père, la terrible nouvelle venant du Mur. Les morts sont à nos portes. Je ne peux ici vous l’expliquer en détail, mais un fort pressentiment m’a poussé à demander de l’aide auprès de mon frère Bowen, novice de la Citadelle. Il m’a appris que le feu peut venir à bout de ces créatures. Notre famille quittera au plus tôt Âtre-lès-Confins pour Winterfell ; nous ne sommes plus à l’abri dans notre propre demeure. J’espère vous revoir avant la fin de cette lune, messire, et si nous ne devions paraître d’ici là, je vous implore de n’envoyer personne à notre recherche. Le Nord aura besoin de tout ses hommes pour affronter ce qui nous attend.