Maybe this are my glory days, and I'm not even realizing it | ft. Leonette

Cela faisait un moment qu’il n’était pas sorti dehors et qu’il n’avait pas senti le soleil tiède caresser sa peau t l’odeur des fleurs le bercer au gré du vent. Certes, la fenêtre de sa chambre avait accueillis tout cela les bras grands ouverts, invitant cet heureux mélange à réconforter le jeune homme aux boucles d’or, mais il n’en avait pas profité ; il l’avait allègrement ignoré, refoulant l’envie qui brûlait au creux de son estomac de crier, par-delà les murs du châteaux, aux oiseaux de se taire et au soleil de s’éteindre ; ce n’était plus sa chambre, plus depuis qu’on l’avait forcé à y accepter une inconnue venue d’ailleurs, une femme aussi plaisante qu’un coup d’épée dans l’abdomen. Il n’était pas heureux. Cela ne faisait pas longtemps qu’il était marié – deux jours tout au plus –, mais cela semblait être une éternité qu’il n’avait pas mis le pied dehors ; il réclamait qu’on lui apporte ses repas dans ses appartements, qu’on le laisse tranquille et Margaery avait été une des rares privilégiés à pouvoir franchir le cadre de sa porte et troubler sa paix. Malgré tout, constat-il, la vie à Hautjardin n’avait pas changé, elle était même plus radieuse : le malheur des uns faisait la joie des autres. Peu de gens voyaient à quel point cette union le dérangeait, aveuglé par leurs propres idéaux. Des gens discutaient encore autour d’une tasse de thé sous de petits gazebos, les fleurs n’avaient pas fanées et les enfants courraient encore autour des fontaines. Sous le soleil, toujours la même mélodie. Les joies étaient contagieuses, dessinant un sourire sur les lèvres roses du garçon qui se sentait un peu vide.  C’est au moment où son regard d’ambre balaya la cour principale qu’il constata à quel point la présence de son père lui manquait. Le gros et stupide Mace Tyrell oui, mais son père tout de même. Les gens ne voyaient que les mauvais côtés, ignorant comment il avait pu être un homme bon pour ses enfants. Il ne savait pas vraiment comment Garlan ou Willos vivaient cette tragédie à ce jour, lui qui, terré dans son égoïsme sourd et aveugle, s’était refusé d’aller leur adresser la parole. Peut-être pour leur cacher cette vulnérabilité qui le blessait lui-même.

Il abandonna finalement le cadre de porte contre lequel il était appuyé, les bras croisés sur sa poitrine. Ses doigts distraits trituraient la dentelle de ses manches (malgré le sentiment de vide qui l’emplissait, il avait fait de son mieux pour bien se présenter, lui qui habituellement ne faisait que le strict minimum. Il était beau naturellement, il n’avait pas besoin de tous ces accessoires superflus), il avait envie de se battre, de sentir le métal froid d’une épée entre ses doigts, mais il se sentait un peu trop fatigué – il avait passé les deux dernières nuits dans un fauteuil de ses appartements, ce n’était pas le summum du confort. Saluant quelques personnes sur son passage, il se contenta d’adresser un sourire poli et muet en réponse à ceux qui lui demandaient ce qu’il s’était passé, pourquoi ne l’avait-on pas vu lui qui s’affichait toujours beaucoup. Malgré les efforts qu’il faisait, il n’avait pas envie de parler à n’importe qui pour l’instant. Il s’isolerait peut-être à nouveau plus tard, mais cette fois il irait aux écuries s’occuper du magnifique cheval que lui avait offert Daemon il y avait quelques lunes de cela – et il ne lui avait pas encore trouvé de nom pour autant. La Rose Dorée ne cherchait personne en particulier, mais elle ne nierait pas espérer tomber sur un de ses frères. Il soupira doucement et lui vint l’envie d’aller se réfugier dans les jupes de sa mère comme il le faisait lorsqu’il n’était encore qu’un enfant aux émotions vacillantes. Cependant, une douce musique qui voguait avec le vent l’empêcha de tourner les talons et de retourner à l’intérieur. Curieux, il suivit la mélodie et il remarqua, non loin de lui, la jeune musicienne. Leonette. La douce épouse de Garlan. Il aurait préféré mille fois en avoir une comme celle-là que la vieille Cersei Lannister. Elle jouait bien, si bien qu’on aurait pu croire qu’elle avait emprunté ses doigts aux petites fées que l’on retrouvait dans certaines histoires biefoises.

Incapable de se résigner et de retourner se blottir dans son fauteuil, Loras Tyrell se rappela de la promesse qu’il s’était faite avant son mariage : il ne se laisserait pas ronger par celui-ci et il continuerait à vivre autant, voire mieux, qu’avant. Inspirant un coup, il se dirigea en direction de sa belle-sœur. L’adolescent s’arrêta un instant près d’un bosquet de fleurs rose pâle et il en cueillit une. Son geste était d’une délicatesse qu’on ne lui connaissait pas beaucoup, mais ces fleurs avaient toujours été ses favorites. Le banc qui se trouvait derrière lui, un peu isolé du reste de la cour, était son petit repère, lorsqu’enfant, il ne voulait parler à personne ; il prenait alors quelques de ces petites fleurs et il les décapitait doucement, comptant leurs pétales jusqu’à ce qu’il soit calmé. Souriant un peu, il repartit et alla s’asseoir à côté de la jeune femme qu’il observa un instant, silencieux. Loras avait bien des défauts, mais l’absence de politesse n’en faisait pas toujours partie, il continua donc de l’écouter attentivement encore un moment avant de s’approcher un peu et de glisser la fleur qu’il tenait encore dans les cheveux blonds de la jeune femme. C’était une chose qu’il ne faisait habituellement que pour Margaery, mais cela, en ce moment, allégeait son cœur trop lourd et lui permettait de renouer sagement avec son côté enfantin qu’on cherchait à lui arracher. Une fois chose faite, il s’écarta doucement de la demoiselle et laissa son dos aller se reposer contre le dossier en bois finement taillé du banc depuis lequel il avait une jolie vue de la cour.