Event 2 ♦ Song of roses and fire

Rowen esquissa un sourire amical au lord Tyssier, l’acceptant à sa façon dans la table des décideurs. Il revint donc au début de son plan, n’oubliant pas l’importance de la discrétion. Les hommes de la maison Tyrells ne seraient pas les plus durs à faire plier, une fois la ville infiltrée et le maître des lieux sous la coupe des Hightower. Le véritable problème serait ceux de la maison Tarly, de bons soldats avec à leurs têtes un guerrier aussi habiles que redoutables. Vaincre Randyll ainsi le Bief serait pris et de nouveau en paix, il ne cessa d’ouvrir et refermer sa main blessée par les coups contre l’arbre. Comme si la douleur l’aider à rester concentré sur son discours et ses idées. Cela avait également le don de lui faire oublier une autre peine bien plus terrible, il s’inclina alors devant l’assistance une fois les choses prêtes. N’affichant alors aucun sourire, il posa une main sur l’épaule du nouvel arrivant : Lord Tyssier ? Venez avec moi je vous prie… »

Dit-il avec un timbre de voix plutôt ferme, il quitta donc la tente avec son compagnon de fortune. L’héritier de la maison portant déjà son armure noire dégageait une aura particulière, presque glaciale il adopta un rythme lent comme pour mieux réfléchir à ses propos : Votre sœur est dans ma ville, si les dieux le veulent elle y sera en sécurité. Mais ce n’est pas la l’objet de mon attention envers vous, j’étais à ce jour celui de mes hommes connaissant le mieux la ville s’étalant devant nous. » Il tourna son regard vers celui de son interlocuteur, humidifiant ses lèvres avant de poursuivre : Mais vous êtes ici à présent ! Je suis lucide sur mon talent pour l’épée, mais je le suis encore plus sur le vôtre pour le don de la discrétion. Je veux qu’avec des hommes de votre choix vous alliez par les passages vous saisir des tyrells abritaient dans la citadelle, pendant que moi je serais à son pied luttant contre le gros des soldats. »

Rowen s’arrêta d’un coup, plaçant une main sur la garde de son épée si particulière : Je veux les Tyrells vivants qu’il ne soit pas dit que Rowen Hightower à vaincu par un massacre inutile, ils auront un destin plus digne d’un être humain…Ne me décevez pas Tyssier, je ferais en sorte que la paix soit profitable à chacun et si cette mission est un succès à vous surtout. » Il lui fit un sourire, un de ceux impliquant de ne pas décevoir le commandant devant lui. Le chevalier s’écarta de son camarade s’éloignant dans une autre direction, même sa démarche n’était plus la même, plus lourde et plus lente. C’était comme voir un homme portant tout le poids de son monde sur les épaules, non il ne serait plus jamais le même qu’avant.

Il déambula dans son camp, discutant avec les hommes pour avoir une notion sur le moral des troupes, la nouvelle de la mort de sa mère avait depuis fait le tour des lieux. Pourtant pas un soldat n’aborda le sujet, probablement une pudeur militaire, comme si la mort ne pouvait prendre que les frères d’armes. Rowen finit par disparaître hors du camp, vu pour la dernière fois avec une bouteille de vin à la main. Il désirait plus que tout la solitude à cet instant, ne pas voir le regard d son épouse, ni celui de son père. Cela lui était insupportable, combien de personnes allaient lui dire que cette mort n’était pas sa faute ? Non elle n’était pas morte pour une question de pouvoir, mais bel et bien par son acte d’entrée en guerre. C’est donc seul qui passa la majeure partie de sa nuit à réfléchir, il revint peu avant le départ des troupes. L’alcool avait eut le temps de sortir de ses veines, mais l’homme avait les traits tirés par la nuit blanche. Il divisa lui-même les troupes suivant son plan, se plaçant doucement à côté de sa femme sans même un regard pour elle : je suis brisé Rhaenys, mais je dois l’être pour accomplir mon devoir aujourd’hui, je dois ressentir cette douleur et cette rage. Mais si je l’autorise à brûler dans mon cœur, je ne pourrais plus l’arrêter, je te ferais du mal moralement, j’en ferais à chaque personne m’entourant. Je crois en toi, je sais que tu sauras me ramener, celui que j’étais sans cette rage… »

Il tira son épée hors du fourreau, la levant droit vers le ciel. Puis sans un mot la baissa pour que l’armée marche avec autant de précaution et de silence que possible, Rowen fit un signe de tête à Owen pour qu’il entre en premier dans la ville avec ses hommes, puis se fut son tour en compagnie d’une large force. Prenant la direction de la citadelle pour en finir avec les traîtres, il ne pu s’empêcher de lancer un regard vers la princesse juste pour se rassurer. C’est presque par surprise qu’il tomba sur Tywin et ses hommes, tout alignés comme une armée sanglante, il s’écoula une bonne minute durant laquelle Rowen et Tywin se fixèrent.

Puis le vieux lion s’approcha de lui pour se placer à ses côtés : Il est temps de venger ta mère mon garçon… Tu as une dette. » Ensemble ils s’avancèrent vers la citadelle, la combinaison des deux forces donnait le vertige. Une pluie de flèches tomba des fenêtres, perforant les armures des hommes. Quelqu’un s’arrêtèrent, une poignée songea à fuir reculant, la majorité continua de suivre l’impulsion des deux lions à l’avant, Rowen savait son opposant allait jouer la carte de la surprise pour semer la peur dans les rangs. Il ne céderait rien, pas un centimètre de terre, toute fuite serait un signe de défaite, il ne pouvait qu’aller de l’avant et tout risquer à cet instant. Randyll n’avait pu rassembler que les hommes et établir une vague ligne de défense surprit par la traîtrise du Lannister, tout tourna bien vite à un vrai chaos organisé. Les hommes Tarly approchèrent en courant de leurs adversaires, Rowen colla son épaule à celle de Tywin.

Les autres firent de même avec l’homme présent à côté d’eux, dans l’unique but d’encaisser l’impact violent. Tout éclata en un bruit métallique puissant, une fois la charge passée cela se transforma en une bataille sanglante. Dans chaque ruelle, place ou chemin du coin des hommes prenaient la vie des autres. On se battait dans les salons de maisons abandonnées comme sur les toits entre archers, cela devint comme toujours une boucherie. Rowen trancha bras et têtes à n’en plus finir, se retrouvant parfois acculé sous la pression de plusieurs soldats ennemis, qui prenait sa tête mettrait fin à la révolte, Randyll affronta brièvement Tywin avant que la mêlée des êtres ne les séparent. Impossible de savoir lequel des deux camps avait l’avantage, seul comptait les vies à prendre, cela ne prendrait fin que quand le dernier opposant ne serait mis à terre.

Le Hightower retrouva la présence de Tarly non loin devant lui, fou de rage il laissa éclater sa colère, s’engouffrant dans une brèche pour l’atteindre, Tywin ordonna aux hommes de le suivre. Rowen tenta de prendre sa tête d’un coup d’épée, mais l’homme de guerre n’était en rien un bleu si facilement tuable. Il ne possédait ni la taille ni la musculature du jeune chevalier, mais Randyll était un redoutable guerrier. Le premier choc entre les lames raisonna comme un son de cristal, deux épées d’aciers valyrien se rencontrant. Cela n’était pas arrivé depuis fort longtemps, rowen écrasa la lame de tout son poids, frôlant presque le visage de Randyll, ce dernier se tira de la par une esquive bien menée. L’un était clairement dans l’offensive, dans l’exploitation entière de ses talents. L’autre plus ancien et plus faible, compenser un manque de maitrise par une ruse et une improvisation sans faille, attendant que le Hightower fasse une erreur.

Le combat faisait rage au cœur d’une mêlée, parfois arrêté net par le passage d’un tiers lui-même perdu dans la cohue. Inlassablement le combat recommença à chaque interruption tout était réalisable à cet instant pour l’un ou l’autre des duellistes, Rowen ne prendrait jamais le dessus. Le vieux stratège ne se contentant que parer les diverses attaques sans prendre de risque, certain de ce fait là. Aidé par la fatigue de la nuit blanche passée par le demi lion, Randyll repoussa une échéance presque inévitable. Pour qui sait laisser à ses troupes le temps de retourner la situation, obnubiler par l’idée de ne pas perdre quoi qu’il en coûte. Le vieux renard rusé fut surprit par le geste de Rowen, ce dernier avait empoigné d’une main ferme Corvenin, l’épée du Tarly. L’acier aiguisé de la lame parvenant lentement à déchiré les mailles du gantelet de Rowen, pas un instant l’idée de lâcher ne lui vint à l’esprit. S’il avait du perdre sa main entière pour gagner cette guerre alors il prendrait le risque. Randyll tira plusieurs fois sur la garde de son arme pour tenter de la sortir de l’emprise du Hihgtower, la chaire ouverte du chevalier libéra un flot de sang sur le sol. D’un geste brusque, Rowen enfonça Vigilance dans la poitrine de Randyll Tarly, plongeant un regard noir sur le cadavre encore chaud s’écroulant sur le sol, il se pencha pour s’emparer de Corvenin, la brandissant ensuite bien haut vers le ciel : RANDYLL TARLY EST MORT ! »

Il restait peu d’hommes de la maison au chasseur rouget de la rose d’or, pourtant ils se battaient encore comme des diables. Essayant maintenant de reprendre l’épée appartenant à la maison du défunt lord, Tywin bien peu enclin à perdre plus d’hommes et de temps dans cette besogne, concentra toutes les forces sur la poche de survivants, ne laissant plus aucun combattant en vie. Rowen s’adossa contre un mur, profitant du calme retrouver, le garçon leva les yeux vers la citadelle encore verrouillée ou s’abritait encore son dernier opposant. Alors que les soldats achevaient les blessés adverses ayant refusé de se rendre, il pria pour qu’une petite araignée ai pu tromper la Rose et ses épines.