Tous pour un, un pour tous - ft. Lowell Blount et Durran Bulwer

   

Des chevaux ? Une issue ? On s’entendait à peine et si la situation n’était pas désespérée, elle ne tarderait pas à l’être. Cette main tendue était la bienvenue, dans ce cas. Il fallait faire feu de tout bois, ici. « Voilà une excellente idée. » Approuva Blount à haute voix en réponse à la suggestion de Bulwer. Au milieu du chaos, tout le terrain était dangereux, mais cette tenaille risquait bien de signer leur perte s’ils n’en brisaient pas les mâchoires. Et à eux trois, ils firent des merveilles, ou plutôt une boucherie. Le trio fonctionnait bien, quoiqu’ils se soient à peine rencontrés. Dans le tourbillon furieux qui les guettaient, Lowell voyait du coin de l’œil les mouvements de Oldflowers et de Bulwer et il était vu par eux. Ce fut assez pour qu’ils fassent une remarquable percée, l’un prêtant main forte à l’autre, un homme tombant de-ci-delà, transpercé par l’un des trois guerriers. Alors qu’il récupérait un bouclier tombé au sol, la voix de son oncle, Maynard Bridges, attira l’attention de Lowell un instant, assez pour qu’un ennemi profite de la faille alors que Blount essayait de repérer d’où celle-ci venait. Vers les bannières du Rouvre, très bien, nota-t-il juste avant que le soldat adverse – un Fell, jugea le chevalier – ne lui tombe dessus et ne le fasse basculer à terre.

Il ne dut sa survie qu’à sa présence d’esprit, qui lui dicta d’envoyer de toutes ses forces le bouclier qu’il envoya dans le visage de l’homme, qu’il heurta avec un craquement sinistre. Assommé, Lowell se releva tant bien que mal pour entendre Oldflowers appeler à l’aide. Bulwer, à côté de lui, ne semblait pas quoi faire, ni même, il lui sembla avoir entendu. Pouvait-il en être autrement ? Ce n’était qu’un gamin. Quel âge pouvait-il avoir ? Lowell s’aperçut qu’il n’avait pas bien pris le temps, pris dans les affrontements, de regarder son cadet. A vue de nez, il ne lui donna guère plus de quinze ou seize ans. Sa décision fut alors prise. Dans l’immédiat, il ne pouvait rejoindre son oncle. Il ne pouvait pas abandonner Galladon, pas plus qu’il ne pouvait demander à Durran de faire autre chose que d’aider sa propre famille, ni l’entrainer dans un piège encore plus périlleux alors qu’il était le plus vieux des trois et donc qu’il se devait être le plus responsable.  Alors au terme de cette réflexion menée en une fraction de seconde, Blount lança à l’écuyer resté avec lui : « Durran ! Mon oncle est là, présentez vous à lui, il vous aidera à rejoindre les bannières du Rouvre ! Rejoignez vos lignes, je vais essayer d’aider Oldflowers de mon côté ! Allez, ne vous en faites pas pour, je vais les retenir, allez ! » Car déjà ils étaient attaqués et la tenaille tentait de se reformer pour les emprisonner. « Allez ! » Blount se précipita en avant, projetant son épée devant lui avec la rage du désespoir, décidé à franchir les lignes.

Il était de nouveau seul. Avec le temps, Lowell découvrirait que cela était synonyme de mort assuré : comme lors des voyages périlleux, à la guerre, il fallait rester en groupe. Pour l’heure, seule l’idée de la survie le marquait. C’était tuer ou mourir, et ça n’avait rien de poétique. Plus tard, peut être, il s’en souviendrait de manière glorieuse – la bataille de Cendregué, qui marqua le début de la fin pour la révolte Baratheon. Pour l’heure, il n’y avait que du sang, ce type qu’il décapita d’un mouvement vif de l’épée et dont le corps resta debout un instant avant de s’écrouler, cet autre qui hurlait, avec sa jambe brisée, et celui là encore, qui s’éloigna de lui dans une gerbe de sang dans un hurlement désincarné – il lui manquait la moitié de la mâchoire. Et ce sang n’avait rien de beau. Il était juste rouge. Leurs visages ? Sur l’instant, ils se ressemblaient tous. Ce n’est qu’après que Blount reverrait l’expression étonnée du jeune homme décapité, s’apercevrait que l’homme a la jambe brisé aurait pu être son père, avec ses cheveux blancs, et le regard de terreur du soldat à la mâchoire manquante. Pour le moment, tous se ressemblaient, soldats sans nom et sans visages, ennemis en forme d’ombre qu’il fallait simplement abattre pour survivre et se frayer un chemin. Atteindre les hommes qu’il essayait d’aider. Enfin, il arriva. Il hurla de toute ses forces pour ouvrir le bruit : « Oldflowers, j'arrive ! » Mais c’était trop tard, déjà : l’ennemi refaisait une percée et il était trop loin pour empêcher qui que ce soit de blesser ou de tuer. « Attention ! Vous… » L’avertissement était inutile, trop lent, trop loin. Lowell ne vit même pas Talbert Oldflowers tomber ni son fils tenter de l’aider. Un nouvel adversaire s’était jeté sur lui et le combat l’entraina au loin, lui faisant perdre de vue ses alliés.

Finalement, le cor retentit, lui faisant dresser la tête. Ainsi, c’était terminé, juste ainsi ? L’ennemi désertait le champ de bataille, et c’était tout ? Curieuse affaire. Encore sous le choc, Lowell finit par retrouver son oncle, lord Maynard, qui inspectait le champ de bataille à la recherche de son neveu et d’hommes à lui qui auraient pu être tués. Lui avait eu de la chance, surtout si l’on voulait bien se souvenir qu’il était là essentiellement par devoir. Blount participa un moment avec lui aux recherches. Lorsqu’il rentra au camp, à la tombée de la nuit, par un curieux hasard, les bannières Bridges, Bulwer, liées à celle du Rouvre, et Oldflowers flottaient l’une près de l’autre. Quelqu’un avait allumé un feu, qui éclairait la nuit tombante, et ce fut là que Lowell retrouva Galladon et Durran, bien en vie et en bonne santé. L’heure ne semblait pas à la fête, cependant. Il y avait eu trop de morts pour cela, Baratheon s’était échappé, et pour Galladon et Durran, qui avaient perdu un proche, la victoire devait de toute façon sembler bien accessoire. Lowell n'avait encore perdu personne et il ne pouvait que prier que la mort épargne sa famille – il ignorait alors que ce n’était qu’une question de temps et qu’à la prochaine bataille, ce serait vers Tommen, son père, que l’Etranger se tournerait, faisant de Rowland, son ainé, le nouveau seigneur de Fort-Epine.

Face à cela, que dire ? Lowell l’ignorait. Il lui sembla qu’aucun mot ne consolerait ses nouveaux amis. Pourtant, il fallait bien dire quelque chose, alors qu’il s’asseyait à son tour autour du feu : « Je suis navré pour votre père, Galladon. C'est moi qui ait renvoyé Durran vers son oncle... Il fallait décider vite et j’ai essayé d’aider tout le monde au mieux. J’aurais préféré arriver plus tôt. » Il avait fait ce qu’il avait pu. Ca n’avait pas suffi. Hugh Grandison lui aurait dit que ça comptait pour quelque chose, mais au final, seul le résultat comptait. Lowell était encore jeune.  Il ne savait pas encore qu’à la guerre, on ne maitrisait pas grand-chose et que la chance jouait en grande partie. « Lord Maynard m’a dit qu’on vous avait adoubé, Durran ? Félicitations, malgré les circonstances. J’ai appris pour votre oncle, aussi. » Il allait sans dire qu’il était également navré.

Pendant un moment, le feu crépita entre eux sans que personne ne dise quoique que ce soit. Ce fut Lowell lui-même qui rompit le silence : « On dit que Baratheon est blessé et qu’il s’est enfui. Probablement vers le Conflans, là où l’ost de Connington se dirige. Moi aussi, probablement. Mon père s’y rend de son côté. » Au sein de l’armée de la Couronne, il serait plus à sa place. Pour les bieffois, le Ferrailleur ignorait ce qu’il en serait. « Si je ne vous revois pas, ser Durran, lord Galladon, je suis heureux de vous avoir rencontré, malgré les circonstances. » Si dans une bataille, la solitude signifiait la mort à coup sûr, Lowell commençait à comprendre les récits de son père et Hugh Grandison, ceux où ils vantaient héros, camarades et chevaliers de valeur, rencontrés sur le champ de bataille. Il ne reverrait peut être pas – l’avenir le contredirait, cependant – ses deux compagnons, mais il pourrait au moins dire « Galladon Oldflowers et Durran Bulwer ? Bien sûr. Je les ai connus à Cendregué. De grands chevaliers. » Le temps effacerait l’amertume de la victoire, des morts tombés pour qu’ils l’emportent. Resterait la légende et la fierté. S’ils survivaient tous pour raconter l’histoire du moins.