The memory of a brother's smile {FB / Lyra}

Elle pouvait la sentir sous ses mains. Cette porte molle, piquée d’humidité, presque tendre contre sa peau. La seule chose qui la protégeait et qui l’emprisonnait du monde extérieur depuis des semaines. Elle ne savait pas si elle devait haïr ou bénir cette prison. Cette dualité la rongeait. L’effrayait, presque. Car elle le savait, si n’importe laquelle de ses soeurs avait été enfermée à sa place, cette porte n’aurait été qu’un obstacle à franchir et non pas une barricade à maintenir. Aucune n’aurait été effrayée. Effrayée de ce qu’il y avait derrière. Effrayée de mourir. Ou pire.
Et pourtant, Lyra était parcouru de cet instinct incontrôlable qui lui intimait de fuir. Or, fuir, signifiait rester murée ici. Signifiait mourir.

Sa gorge se noua. Les muscles de ses jambes frémirent. Si la porte n’avait pas été là, elle aurait chancelé. Dans le brouillard de ses pensées, elle entendit Asha jurer, un écho lointain dans ce couloir qu’elle n’avait traversé qu’une fois et dont elle se souvenait à peine. Entre elles, il n’y avait qu’une porte et pourtant, pour Lyra, il s’agissait de tout un monde.

Obéissant aux ordres de la fer-née, elle recula. Ses pieds nus ne sentaient plus la froideur des pierres grises et inégales. Ils froissèrent le sol comme des gouttes d’eau heurteraient une flaque.
La jeune femme jeta un oeil autour d’elle en sachant très bien qu’elle n’aurait rien à emmener avec elle.
La chambre était toute aussi nue et vide qu’elle ne l’était. Les draps blancs et moites de sel et de sueur cachaient autant le matelas que sa robe abimée ne dissimulaient ce corps brisé dont elle ne savait que faire. Elle porta ses bras contre sa poitrine et enroula sa main droite auteur de son poignet gauche, comme si elle eut craint qu’il ne se détache.
Le pouce sur les lèvres, elle attendait le premier coup de hache.

Clac. Clac. Clac.

Elle tressauta, surprise alors qu’elle s’y attendait, lorsque le métal de l’arme rencontra celui de la serrure en un chant plaintif. Par réflexe, ses pieds l’entraînèrent un peu plus au fond de la chambre.

Clac. Clac. Clac.

« Pourquoi m’aide-t-elle donc ? » se demanda-t-elle soudain, ses pensées martelant son cerveau au rythme de la hache s’enfonçant dans le bois. Tout le monde l’avait oublié. Tout le monde, sauf Asha. « Qu’a-t-elle à y gagner ? »

Clac. Clac. Clac.

Lyra n’était pas assez bête pour croire qu’elle agissait de bon coeur. Allait-elle la livrer à Victarion ? Elle écarquilla des yeux. Un frisson remonta le long de son échine. Non, non, il serait venu. Pourquoi aurait-il envoyé sa nièce ? Quelqu’un d’autre, alors ?

Clac. Clac. Clac.

Des yeux, elle fouilla à nouveau la pièce, pressée par la lame qui décrochait méthodiquement le verrou. Mais il n’y avait rien qui puisse servir d’une quelconque défense. Elle n’avait ni chaussure, ni manteau et Euron aurait été bien mal avisé de lui laissé un couteau ou bien une épée.

Cling.

À la place du verrou, un trou inégal. Le froissement d’un pantalon dans le couloir. Le dos de Lyra était désormais collé au mur du fond. Cette fois, elle pouvait sentir la froideur piquer sa chair jusqu’à serrer ses os.

Crrrrrr.

La porte s’ouvrit dans un grincement glaçant. Dans l’embrasure, la silhouette robuste d’Asha se découpait. Sa lame brillait dans sa main comme un éclat de lune. « Elle pourrait me tuer. » La poitrine de l’ourse se gonfla d’angoisse, son souffle fébrile dans ses narines. Ses bras toujours postés en bouclier contre sa poitrine, elle l’observait à travers ses cils tandis qu’elle avançait implacablement dans l’espace où, toujours un peu plus, elle se sentait rapetisser.

La navigatrice tendit sa main, comme un enfant le ferait avec un chiot apeuré. Si Lyra ne montra pas les dents, ses sourcils se dénouèrent au fur et à mesure du récit enroué de la fer-née.

Abasourdie, elle sentit ses épaules s’affaisser sous le poids du soulagement. Alors, elle n’était pas venue la livrer à son oncle ou à qui que ce soit d’autre. Ou plutôt si. Elle était venue pour la livrer à Eddard Stark. « Je vais rentrer. » Désormais, c’était cette simple phrase qui la hantait, qui l’habitait et qui retirait de son visage la douleur et la peine pour l’habiller d’un fol espoir.

« Il est parti ? Vraiment ? » demanda-t-elle d’une voix éraillée.

Malgré les dangers qui habitaient Pyk, il lui semblait désormais - avec l’annonce du départ d’Euron - que le château était une coquille vide. Vidé de sa substance, des ombres et de la nuit. Le vent ne hurlait plus si fort. La mer se calmait. L’échappatoire était possible.

« Theon… » murmura-t-elle.

Ses sourcils se froissèrent à nouveau. Sa main droite délaissa sa poitrine pour se porter à sa bouche, pour couvrir l’égoïsme qui l’empêchait de protester. Theon, ici ? Non ! aurait-elle voulu s’écrier. Ce n’est pas sa place !

Et pourtant, elle restait muette.

Car à la perspective de ce chemin hors du cauchemar, Lyra était incapable de dire non.

Sa vue se brouilla soudain. Du soulagement ? De la colère contre elle-même ? Du dégoût ? Elle était incapable de qualifier cette émotion qui lui griffait soudain la gorge.
Elle l’étouffa d’un revers de main, chassant les perles qui se perdaient dans ses cils avant qu’elles ne souillent ses joues creuses.

« Je vous suis, » renifla-t-elle.

Elle ressembla ce qu’il lui restait de dignité pour se redresser enfin. Malheureusement, ce sursaut de fierté ne trompait personne. Si Pyk était une coquille vide, alors Lyra aussi.

Rentrer. Son coeur ne tenait plus que dans ce simple mot, dans ces sept lettres qui la drapaient plus de réconfort que de fierté, mais qui l’habillait tout de même de couleurs qu’elle croyait avoir perdues. Dans son nez, l’odeur des sapins dont l’écorce éclatée par le givre laissait couler une sève dorée. Sous ses pieds, le bois mort qui craquait sous chacun de ses pas discrets. Dans ses oreilles, les bruissements de la forêt qui s’éveillait derrière son passage. Sur sa langue la saveur mourante d’une tourte aux champignons qu’elle avait elle-même aidé à cueillir. Sous ses yeux, enfin, les visages aimés de sa mère, de ses soeurs et de leurs enfants.

Sa respiration se hacha subitement. Le Nord, les Mormont, tous disparurent soudainement et elle retrouva sa cellule nue et humide. La mer se déchaînait encore contre les murs de pierre, fracassant l’écume dans l’espoir de faire chavirer le château. Elle enroula ses orteils blafards sous ses pieds engourdis.
Les bras serrés autour de sa poitrine dans un mouvement de protection presque instinctif, elle oscillait entre la passivité docile de ceux qui ne ressentent plus rien, ou bien l’angoisse viscérale des animaux traqués et prêts à tout pour s’en sortir.
L’image d’un loup qui s’était rongé la patte pour se tirer d’un piège lors d’une chasse à Winterfell s’imposa à elle. Elle n’était qu’une enfant à l’époque, mais elle en avait été bouleversée, persuadée qu’elle aurait été bien incapable de faire de même. « Quelle petite naïve, » songea-t-elle avec une tristesse presque amusée. Il y avait à peine quelques minutes, elle avait contemplé l’idée de sauter par la fenêtre.

Devant elle, Asha haussait les épaules, ennuyée, distante. Aussi froide que la mer qui avait vu naître son peuple. Elle obéit finalement sans mot dire, aussi immobile que la gardienne de bois devant Fort-Mormont. Il n’y avait bien que cela qui la rapprochait dans la combattante. Elle n’avait ni sa confiance, ni son air farouche.

La Greyjoy parlementa avec au moins deux autres compagnons dans le couloir. Acculée au fond de la pièce, elle ne voyait de l’extérieur que ce que la silhouette trapue d’Asha dans l’embrasure de la porte laissait apercevoir ; c’est à dire pas grand chose.
Ses oreilles se tendirent. Ses muscles se bandèrent. Elle pouvait la sentir, sa position d’infériorité face à des hommes qu’elle ne pouvait voir.

La fer-née finit par se tourner à nouveau vers elle, une cape encore tiède tendue dans sa direction.

« Oui, » répondit-elle laconiquement à sa dernière question avant de rabattre la capuche sur son visage.

Elle rangea précautionneusement ses cheveux ternes dans son dos, de manière à ne laisser aucune mèche s’échapper. La cape traînait à peine au sol. De sa main, elle referma les pans sur sa poitrine.
Ainsi vêtue et malgré l’absence de chaussures, elle se sentait un peu mieux. Comme lorsqu’elle se cachait sous ses couvertures pendant un orage, alors qu’elle était encore petite fille. Comme si le bouclier de tissu pouvait la protéger contre tous les monstres qui lui voudraient du mal. Comme si elle devenait invisible.

La mention d’un autre Greyjoy la rendit néanmoins plus suspicieuse qu’elle ne l’était déjà. Elle essaya de se remémorer son visage qu’elle avait dû apercevoir lors de son arrivée à Pyk, enchaînée et traînée derrière le Choucas comme une bête. Malheureusement, ses souvenirs étaient embrumés et elle n’osait soulever le douloureux voile de sa mémoire.

L’ourse inspira profondément et passa devant Asha. Le bruit mou de ses pieds froids contre la pierre s’étiola tandis qu’elle se rapprochait de la porte, grande ouverte sur l’extérieur. Il y avait des semaines qu’elle n’avait pas vu autre chose que les quatre murs de sa prison. Elle pouvait la sentir, la crainte insidieuse de l’extérieur qu’Euron avait instillé en elle comme du poison. « Si tu t’échappes, crois-moi, tu prieras tes Dieux et les miens pour revenir auprès de moi. La majorité des fer-nés n’ont pas le coeur aussi tendre que le mien. » Elle avait vu des fer-nés piller leur île, violer et assassiner leurs femmes depuis sa naissance. Alors, elle l’avait cru.

Et maintenant, on lui demandait de confier sa vie à trois d’entre eux.

La présence d’Asha dans son dos lui fit faire le dernier pas.

Dans le couloir, elle se trouva nez à nez avec le dénommé Dagon. Il avait les mêmes yeux étroits et la même mine émaciée qu’Euron. Le même air rieur, également. Lyra soutint son regard quelques instants avant de baisser les yeux.
Elle ne se souvenait finalement pas de son visage.

Le trio incongru se mit en marche.

La chasseuse observa avec attention le moindre des détails des boyaux de la forteresse. Il y régnait un silence étouffant, uniquement brisé par des gouttes d’eau ruisselant le long des parois. Son souffle se matérialisait devant ses yeux.
Durant des semaines, elle avait entendu le château vivre depuis sa chambre. Cris, passage, voix, rire, vaisselles… Et aujourd’hui, rien. Rien si ce n’était l’écho de leurs pas hâtifs.

Le chemin jusqu’à chez elle lui semblait encore si long. Une forteresse de laquelle s’échapper, une mer à traverser, le Nord à remonter… Et toujours, le souvenir d’Euron lui serrait la gorge et lui pressait les épaules. « Je suis là, » chuchotait-il doucement dans le creux de son oreille, plus doux encore que le miel. Elle voulait vomir. Dans son dos, son ombre l’écrasait, l’enveloppait toute entière et la couvrait plus de froid que la cape ne parvenait à la réchauffer.

Ils descendirent une volée de marches en colimaçon. L’angle des marches qu’ils descendaient au petit trot et l’absence de nourriture dans son ventre lui donnaient le tournis. Et dans ce malstroms de pensées, Theon ressortait. Theon qu’elle traînait dans son malheur comme le Choucas l’avait traînée derrière lui dans le hall. Theon qui allait subir les conséquences de ses actions. Theon qu’elle aurait aimé protéger. Theon qu’elle était incapable de défendre. Parce qu’elle ne pouvait rester ici. Parce que cela signifierait mourir.
Deux pièces interchangeables. Deux pièces qui devaient retourner à leur place d’origine. « Pardonne-moi, » priait-elle en dégringolant les marches. « Pardonne-moi, pardonne-moi, pardonne-moi. »

« Eh, Asha ! » entendit-elle s’écrier dans leur dos.

Son coeur tomba au fond de son ventre. Elle manqua de percuter Dagon qui s’était figé.

« Ça fait mille ans qu’j’vous cours après ! » s’agaça un homme, essoufflé.

Lyra baissa le nez et referma ses doigts dans les plis de sa cape. Elle ne voyait que les mains calleuses de l’individu, appuyées sur ses genoux tandis qu’il reprenait son souffle.

« Vous m’avez pas entendu ? Enfin bref, sacrée pagaille, hein ? Où c’est qu’vous courez comme ça ? »

Dans le silence inquiétant du château assailli par les éléments, l’urgence de la situation dénotait. Comme une bête aux abois, Lyra fuyait, de crainte que les portes de Pyk ne se referme juste devant son nez et qu’elle demeure prisonnière de l’antre témoin de ses supplices. Il lui semblait que cela serait bien pire alors que si elle était demeurée dans sa cellule. Car cet avant-goût de la liberté, cet espoir qu’il pouvait presque effleurer du bout des doigts… il la détruirait si on lui ravissait.
Et pour l’instant, la personne qui l’étranglait, cet espoir, était un fer-né essoufflé à la mine terne et au nez rougi par la couperose (ou bien par la boisson). Il les interpellait en s’exclamant et ses mots pourraient bien être des fouets que la troisième ourse ne les ressentirait pas différemment. Ils s’enroulaient autour de ses chevilles, de ses poignets, pour la retenir en arrière.

Mais Asha s’interposa, les pressant de déguerpir. Dagon l’attrapa alors sous l’aisselle pour la traîner derrière lui. Ce contact brutal, le premier qu’elle avait avec un autre être humain depuis Euron, lui laissa prendre une inspiration subite de surprise. Pourtant, il la relâcha lorsqu’il comprit qu’elle tiendrait son rythme.
Dans leur dos, la voix de la Greyjoy rebondissait en écho contre les mur, déformée et grotesque.

« Accélère ! » lui siffla le fer-né, détendu, tandis qu’ils arrivaient en haut de la dernière volée de marche. « On y est presque ! »

Ses pieds nus martelaient les marches de pierre tandis qu’elle les dégringolaient. « Plus vite, plus vite, » s’encouragea-t-elle. Devant elle, la silhouette élancée de Dagon ouvrait la voie, sa main gauche appuyée contre les pierres centrales et grossièrement taillées. Sa hache tapait contre sa cuisse à mesure qu’il s’activait. Bientôt il devint le seul repère mobile dans cet escalier qui s’entourait, encore et toujours, comme un serpent autour de sa proie. Durant un court instant, Lyra se dit qu’elle n’en verrait jamais le bout. Qu’elle n’en sortirait jamais.

Et puis, finalement, la lumière.

Elle enveloppa Lyra tout entière, déposant sa lueur grise dans ses cheveux, sur sa peau. Le vent la souleva presque. L’air avait un goût de sel. Elle qui ne vivait qu’à l’extérieur, elle ne l’avait pas senti depuis qu’elle avait accosté ici. Malgré le froid qui la laissait grelottante, elle se sentit revigorée. La fine bruine la lavait presque de ses cauchemars.

Dagon la menait à travers le pont de bois et l’invita à bien s’accrocher aux cordages. Sa cape trop longue remontée sur ses mollets dont les poils sombres se hérissaient, l’archère progressa avec plus de prudence que de vitesse, peu désireuse de se précipiter dans la mer bouillante qui hurlait quelques mètres plus bas. Elle pouvait sentir sur sa peau nue les gouttelettes qui se décrochaient sous l’impact des vagues contre les pierres dressées et que le vent portait jusqu’à elle.

Dans le Grand Donjon, l’ambiance était similaire au bastion qu’ils venaient de quitter. Dans qu’ils eurent pénétrés dans l’escalier des domestiques, le silence étouffa le bruit de la mer et on replongea dans l’atmosphère lugubre et ouatée d’auparavant.
Le fer-né entreprit de franchir un nouveau couloir, mais Lyra attrapa son bras.

« Attendez, » souffla-t-elle. « J’entends… »

Mais elle n’eut pas le temps de finir sa phrase que des éclats de voix l’interrompirent. L’un et l’autre se figèrent, plaqués au mur. « Calme-toi, » s’ordonna Lyra pour apaiser les froissements de son coeur. « Calme-toi… » Elle prit une profonde inspiration silencieuse. Dagon, lui, avait cessé d’inspirer. Il osa un rapide coup de tête dans le couloir avant de reprendre sa pose initiale, comme piqué par une guêpe.

« Trois, » articula-t-il sans piper mot, accompagnant le geste à la parole.

Lyra fronça les sourcils en haussant les épaules.

« Que fait-on ? » articula-t-elle de la même manière.

« Et v’l’avez vu avant qu’il file ? Parce que moi, non… »

L’ourse écarquilla les yeux. Dagon se pencha légèrement en avant… avant de lever les yeux au ciel, exaspéré.

« Ils bloquent le passage ! » murmura-t-il. « Ils se sont posés là, en plein milieu ! Non mais j’y crois pas… »

Puis, les fer-nés inconnus s’escrimèrent à élire le meilleur joueur de cartes.

« Moi j’dis, c’est moi l’meilleur ! Bah oui, c’est moi qu’est gagné la dernière fois ! D’ailleurs t’aurais vu ta tête pendant que j’te plumais mon vieux ! Ha ha et voilà qu’ça recommence, apprête-toi à perdre ta baraque, ta femme et ta mère, tiens ! »

L’autre protesta et en moins de trente secondes, l’ambiance bon enfant tourna au vinaigre.

« Oh, ferme-la ! »

Un bruit métallique. Un grognement. Un bruit sourd.

« Mais tu l’as assommé, dis ! L’est tombé comme une souche ! »

Et les deux derniers partirent en grands éclats de rire.

« Ils sont saouls, » chuchota Lyra.

Le cousin Greyjoy se sentit de deux pierres grises et glissantes, polies par l’humidité et couvertes de mousse. Il en colla une dans les petites mains de Lyra. Elle hocha la tête.

Telles des ombres, les deux alliés du jour s’avancèrent dans le dos des joueurs de carte qui se bidonnaient au-dessus de leur comparse évanoui.
Dagon abattit en premier sa brique sur la tempe de sa victime. Un brin plus lente, Lyra eut le temps de voir le regard surprit du troisième luron avant de lui écraser la pierre sur le coin du visage. Ils s’écroulèrent tous les deux en avant.

Comme une lame de fond, la Mormont sentit le goût du sang sur ses lèvres. Cette brique, elle voulait l’abattre encore. Et encore. Comme cet escalier en colimaçon qui n’avait jamais de fin. Comme son cauchemar ici. Ses ongles raclèrent la brique. Ses jointures blanchirent. Ses dents se serrèrent. Elle voulait se venger. Elle voulait se venger si fort que son estomac se tordait. Dans le visage mou du soldat sans défense, elle voyait le profil d’Euron. Et elle voulait tordre ce sourire qu’elle croyait distinguer dans la commissure de ses lèvres.

Dagon lui arracha la pierre des mains.

« Lâche ça, tu veux bien… »

Ce fut à cet instant précis qu’Asha déboula d’un couloir perpendiculaire, l’oeil interrogateur. Ce à quoi le combattant s’écarta pour lui laisser admirer le spectacle.

« On continue ? » s’égaya-t-il, toujours léger.

Lyra s’enroula à nouveau dans sa cape trop grande et leur emboita le pas, sans un regard pour les gardes avachis.

« Ça va ? » La question d’Asha sonna à ses oreilles sans qu’elle ne sache quoi répondre. Encore un brin hébétée par le coup - elle ressentait encore l’impact de la brique contre le crâne du fer-né trembler dans son bras -, elle fronça les sourcils.
Non, elle n’allait pas bien. Elle avait été enlevée, mariée contre son gré, enfermée, violentée et violée pendant des jours et des jours. Elle se réveillait la nuit, les joues baignées de larmes et le corps d’Euron - tiède, vivant - pressé contre le sien. Elle se réveillait la nuit, étrangère dans sa propre peau, ne reconnaissant plus ni son reflet ni ses réactions. Elle se réveillait la nuit en songeant que sauter de la fenêtre valait mieux.
Elle acquiesça en se remettant en marche. Dans sa tête, uniquement le bruit de ses pieds nus contre la dalle. Uniquement le bout du tunnel que la Greyjoy avait dessiné en venant la libérer.

À nouveau, l’air frais de l’extérieur la sortit de la nouvelle léthargie dans laquelle ses souvenirs cauchemardesques menaçaient de l’enfermer. Elle goûta au sel sur sa langue. Elle se rappela comment, plus jeunes, Jorelle et elle prétendaient croquer des morceaux d’océan tandis qu’elles se tenaient toutes les deux sur la plage, la bouche grande ouverte en riant. Les saveurs de liberté d’écume se teintaient désormais d’amertume. Le souvenir était gâché.

La voix d’Asha résonna dans la bruine tandis qu’ils s’engageaient sur le pont. Les pierres étaient glissantes, mais sa largesse les laissait préférer la vitesse à la prudence. La brume empêchait de distinguer nettement ce qui les attendait de l’autre côté, mais entre les bourrasques, Lyra devina les contours d’une île…

Cours.

Les claques battaient le vent. Les mains cramponnées sur sa capuche et sur son col, la troisième ourse tentait de protéger son front de la bruine. Les gouttelettes qui se perdaient dans ses cils l’empêchaient d’y voir clairement. Des silhouettes de maisons sombres. Le vent qui sifflait dans les pierres.
Les ordres de la capitaine les menèrent jusqu’à un passage abrupt longeant la roche. À droite, le vent. La mer rageuse qui taillait la falaise de ses crocs glacés. Un pas de travers… D’une main prudente, Lyra laissa courir sa main contre le mur de pierres brutes, prête à y planter les ongles si elle venait à déraper. De l’autre main, elle remonta sa cape un peu plus haut, jusqu’à la transformer en boule qu’elle roula sous son coude. Devant elle, Dagon et Asha filaient, le pas sûr et les réflexes aiguisés.
Les battements de son coeur l’assourdirent. Sa bouche devint sèche. Ses yeux incapables de se focaliser sur un point. L’océan semblait se rapprocher. Elle ferma fort les paupières et serra les dents. « Calme toi, » s’ordonna-t-elle à nouveau. Ses doigts ressentaient encore la sensation de chair molle sous la brique. « Calme toi, allez. » L’archère inspira profondément. Elle expira en ouvrant les yeux.

Elle ne compta pas le nombre de fois où ses pieds nus et glacés glissèrent contre les pierres. Sa paume s’écorchait contre la pierre tandis qu’elle se rattrapait. Des petites coupures dans sa plante la firent grimacer ; la terre et le sol mouillé de sel n’arrangeait rien. Son bras soutenait sa cape lourde de pluie grinçait. Ses mâchoires se crispèrent si fort qu’elle crut se les briser.

Lorsqu’enfin elle s’engouffra à l’intérieur, grelottante, elle ne put empêcher un soupir de soulagement de lui échapper. Elle voulut essuyer ses pieds noircis dans la paille, mais déjà, Asha appelait.

Les écuries étaient silencieuse ; seule la naissance de la tempête battait contre ses murs. Une petite mélodie résonna et la Greyjoy s’élança en devant. Lyra déglutit. Chaque pas lui arracha une grimace, mais elle ravala ses plaintes, sentant la poussière poisser ses plaies.

Une autre fille - Halys - était là et avec elle des vêtements propres. Elle retira sa capuche trempée pour dévoiler son visage blafard et creusé à la rousse. Cette dernière avait l’air gaillarde, assurément confiante. Asha ne tarda pas à la pousser dans la stalle vide, les vêtements frais accrochés en travers de la porte. Elle entendit les autres sortir.

Se déshabiller fut rapide. Elle dénoua le crochet qui maintenait la cape contre sa poitrine et le tissu - trop lourd - s’écroula au sol dans un nuage de poussière. Puis, elle se débarrassa de sa chemise de nuit - un morceau de tissu blanc rendu transparent par la pluie -.
Elle enfila rapidement la chemise ample qu’elle recouvrit d’une veste en laine bouillie sans couleur. Passer le pantalon de toile fut plus complexe. Le froissement du tissu contre ses pieds coupés la fit frémir. Mais cela ne fut rien comparé aux chaussettes qu’elle dû enfiler. Les dents plantés dans sa joue, des frissons lui remontèrent jusqu’en haut du crâne.
Dans l’écurie, elle entendait les filles s’activer autour des chevaux. Certains reniflant et grattaient le sol d’impatience.

Ses chaussures enfilées, elle clopina à l’extérieur en revêtissant une nouvelle cape - plus à sa taille, cette fois-ci -.

« Bien sûr, » acquiesça-t-elle en cachant ses cheveux mouillés sous sa capuche.

D’elle-même, elle se dirigea vers la plus petit monture et flatta son encolure. Elle était soulagée de ne plus avoir à marcher. Le souffle chaud du cheval se matérialisa dans l’air.

« Merci, » souffla-t-elle à Halys. « Je suis prête. »

Les ordres d’Asha furent donnés et les chevaux s’élancèrent au galop. L’air extérieur fouetta le visage de Lyra et manqua de renverser sa capuche sur sa nuque. Elle la rattrapa au dernier moment et, dans le même mouvement, resserra la sangle sur ses clavicules. Le vent chargé en humidité laissait des gouttelettes perler sur ses cils et déposait un goût de sel sur ses lèvres gercées. La troisième ourse y passa la langue pour goûter à cette mer qui, de prison, lui promettait désormais la liberté.

Tandis qu’ils s’éloignaient, Lyra ne risqua pas un dernier regard par-dessus son épaule. Elle savait qu’en faisant cela, elle risquait de graver une dernière image dans son esprit. Un dernier lieu de cauchemar qui ne tarderait pas à hanter ses songes les plus tourmentés. Elle préférait regarder droit devant elle, se concentrer sur la cape d’Asha tourbillonnait comme un fanion pris dans une tempête. Sur les sabots qui martelaient la route pavée, semblable au tonnerre qui roulait parfois au large. Sur l’horizon désert. Au loin, rien d’autre que la route sinueuse et les rochers poisseux et couverts de mousse en contrebas.

Chaque inspiration la ragaillardait. Elle se sentait plus forte, plus stable, plus déterminée. Chaque coup de sabot loin de cet enfer la gonflait un peu plus de confiance. Maintenant, elle n’était plus prisonnière. Ses doigts se resserrent sur les rênes. D’un revers de gant, elle essuya ses yeux dont elle ne savait pas si l’eau qui perlait était de la bruine ou bien des larmes.