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[EXPRESS] Harrold Hardyng & Horton Rougefort & Anya Vanbois
Valar Dohaeris
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An 302, lune 11, semaine 3, jour 2
Harrold Hardyng
Il n'avait pas pour habitude de se précipiter aux conseils, parce qu'il était suzerain et que ce n'était certainement pas à lui de se précipiter pour quoi que ce soit. Il était celui qu'on attendait et certainement pas celui qui attendrait. Il n'avait jamais été connu ni pour sa prévenance ni pour sa patience, le jeune lord Hardyng. Et son nouveau statut peinait à changer cette vérité. Mais en cette fin de matinée, il ne comptait pas pour autant jouer les retardataires. Il savait ce que « conseil d'urgence » signifiait. Il avait choisi de les ignorer ces lettres du Nord qui par dizaine étaient arrivées jusqu'à eux, Toujours avait-il fait la sourde oreille, arguant que ce qui se passait au Mur était le soucis de la Garde de Nuit et que chacune des Sept Couronnes du Royaume faisait amplement sa part en envoyant dans ces contrées glacées et oubliées nombre de leurs ressortissants. Mais ce fut avec la mine sévère des mauvais jours qu'on lui annonça que les nouvelles étaient plus alarmantes que jamais. Il aurait bien voulu les balayer d'un revers de main, ces nouvelles mais on le lui déconseilla. Et lorsqu'il demanda de quoi il retournait, on lui expliqua qu'il était imprudent de parler de cela trop près d'oreilles indiscrètes. La tenue d'un conseil exceptionnel fut alors suggérée, idée que le suzerain du Val appuya afin de mettre définitivement un terme à ces maudites histoires de nordiens.
Ce fut donc un Harrold Hardyng, la mine sévère mais l'oeil brillant d'une naïve arrogance qui fit son entrée dans la salle du conseil où il arrivait bon dernier. « Asseyez-vous, je vous en prie. » intima-t-il à ceux qui se trouvaient déjà là. Il s'installa lui-même au bout de la table, entourée de lady Vanbois à sa droite et lord Rougefort à sa gauche. « Bien. Inutile de traîner, vous en conviendrez. Quelles sont donc ces nouvelles du Nord qui ne pouvaient attendre ? La Garde de Nuit ne peut-elle se défaire elle-même de quelques sauvageons ? » demanda-t-il alors sans la moindre trace d'inquiétude au fond de la gorge. Arrogance et insouciance font bien souvent mauvais ménage mais tel était le lot de la jeunesse. Et dans ses moments de lucidité, Harrold Hardyng savait pouvoir compter sur ses conseillers pour l'aiguiller.
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An 302, lune 11, semaine 3, jour 2
Anya Vanbois
Dans le silence de cathédrale du bureau de feu lord Arryn, le bruit sec du talon plat de lady Vanbois résonnait en cadence contre la dalle. Elle s’impatientait. Les bras croisés et le visage fermé, ses yeux glacés fixaient la porte qui semblait décidée à ne jamais s’ouvrir.
À ses côtés, lord Horton demeurait, lui aussi, plongé dans un silence introspectif.
« Oh, Harrold… » songea-t-elle en rongeant son frein. « Je te tordrai le cou comme un geai pendant la chasse… » La veuve savait pertinemment que le jeune homme, toute nouvelle tête du Val qu’il était, n’allait pas changer de personnalité en une nuit. Il demeurait le grand dadais bouffi d’arrogance, persuadé de tout savoir sur tout. Malheureusement, sa tutrice avait espéré que son nouveau titre lui ferait prendre un peu de plomb dans la tête. Elle s’était trompée, visiblement.
Lorsqu’enfin il daigna les gratifier de sa noble présence, la grand-mère de Roland hocha respectueusement, mais sèchement la tête. Avaient-ils été tous les deux, elle lui aurait soufflé dans les bronches. Mais elle lui avait juré, comme tous les lords du Val, respect et obéissance. Aussi, jugea-t-elle que ce n'était ni le lieu ni le moment de questionner ouvertement son autorité. Ici, elle n'était plus sa tutrice, mais son lige.
Elle s’assit sans un mot et manqua de lui retourner une oeillade excédée. Inutile de traîner en effet !
« Si ce n’était que des sauvageons, nous serions bien lotis, » commença-t-elle de sa voix tranchante. « Le Mur s’est partiellement effondré, Lord Hardyng. Autant dire qu'il n'existe plus. »
N’avait-il donc rien entendu à ce sujet ? Venait-il assister à ce conseil aussi naïf qu’un lapereau de trois semaines ? Anya aurait pu pester, mais au fond d’elle, elle appréciait la confiance que lui conférait le jeune Hardyng.
« Il est question de Marcheurs Blancs… et d’un dragon. »
Cette simple phrase lui semblait ubuesque. Pourtant, elle ne faisait que lire la missive qu’elle tendit à Harry.
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An 302, lune 11, semaine 3, jour 2
Horton Rougefort
Si Horton effectuait beaucoup d’allers-retours entre Rougefort et les Portes de la Lune afin de remplir au mieux son rôle de conseiller auprès de son nouveau suzerain, il avait décidé de prolonger son dernier séjour en demeurant dans l’enceinte de la demeure hivernale des Hardyng. Cela faisait à présent plusieurs lunes que le Mur s’agitait plus que sérieusement, Mychel lui ayant ramené lui même son témoignage en début d’année. Il avait donc tenu à rester proche d’Harrold pour essayer de le convaincre ou au moins se montrer réactif si le jeune suzerain venait à changer d’avis par lui même avant. Rougefort n’étant qu’à quelques jours à cheval, il avait confié la demeure à son hériter, sans crainte. Mais le jour que le Rougefort redoutait tant était arrivé et c’était en urgence qu’un conseil avait été demandé. Horton était assis à sa place, à côté du siège seigneuriale, la mine sombre, le visage penché, pendant que les pas d’Anya résonné sur la dalle derrière lui au rythme de ses cent pas. Il aurait aimé que pour une fois, Harrold se montre un peu plus ponctuel. L’heure n’était plus à plaisanter de la situation ou à se tourner les pouces.
Enfin la porte s’ouvrit et Horton se redressa en signe de respect pour le Hardyng, pour finalement se rasseoir à sa demande quelques secondes plus tard. “Lord Hardyng.” Il prit une posture plus digne sur son siège néanmoins, le rapprochant au plus proche de la table tant il était pressé de convaincre le blondinet de lever son ban. Son épaisse barbe soignée camoufla son rictus à la remarque piquante du suzerain. Si d’habitude il appréciait toujours ses traits d’esprit, il le trouvait à présent déplacé. Il hocha donc vivement la tête à la réponse immédiate donnée par le seigneur de Chênes-en-Fer. Mais l’aveu des marcheurs blancs et de l’existence d’un dragon lui sembla une mauvaise idée, craignant que le jeune homme ne se braque directement à cette éventualité. Alors qu’Anya tendait la missive à son ancienne pupille, Horton en profita pour intervenir. “Je suis le premier à me montrer sceptique sur ces histoires qui ont tout d’un récit fantasque. Et cela vient d’une personne qui s’y connait en sorcière.” ajouta-t-il avec un sourire qui se voulait complice, faisant allusion à sa propre réputation. “Et même si j’ai le plus grand mal à imaginer que cela soit possible, je ne peux ignorer ce que je connais du Mur et de la Garde de Nuit. Les Commandants de celle-ci sont des hommes sérieux, dignes de confiance. A défaut de croire à ces créatures, je crois en leurs mots et en leur peur...” La mine du Rougefort s’était faite plus sérieuse.
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Harrold Hardyng
Il ne put réprimer un sourire furtif à l'évocation de spectres et de dragon... Vieilles fables de bonnes femmes. Mais celui-ci ne tarda pas à se figer en un rictus incrédule devant la mine grave de ceux qui lui faisaient face. Lady Anya lui tendit aussitôt la missive en question, l'air plus tendu que jamais. Il peinait à y croire. Comment pouvaient-ils accorder ne serait-ce qu'une infime part de crédit à ces racontars de tavernes ? C'était insensé. D'abord bien décidé à se laisser aller à un nouveau trait d'esprit, l'oeil vif et sévère de son ancienne tutrice, le força au silence et il se contenta de saisir le parchemin. Tout en le parcourant des yeux, se demandant si effectivement chaque mot n'était qu'une vaste farce, il accordait une oreille aussi attentive qu'il était possible à lord Horton, esquissant un sourire amusé à l'évocation de l'étrange rumeur qui courait sur le compte du Rougefort depuis des décennies. Harrold n'était tout simplement pas à sa lecture tant il trouvait celle-ci grotesque. Incapable de se concentrer, il secoua la tête et repoussa la missive devant lui avec un agacement certain. « Des histoires de revenants... Qui pourrait accorder le moindre crédit à de tels contes ? » Il lança une oeillade en direction de la Vanbois. « Je ne crois plus aux fantômes depuis fort longtemps. »
Mais les mots de lord Horton faisaient écho en lui parce que celui-ci semblait aussi circonspect que lui sans se montrer aussi catégorique. Si le Mur et la Garde étaient aussi éloignés dans l'esprit du jeune suzerain que dans son cœur, tout ceci ne lui était pas entièrement inconnu. La plupart des hommes qui investissaient la Garde de Nuit était un ramassis de brigands, d'ivrognes et de traîne-savates. Mais il existait encore une petite partie d'hommes d'honneur parmi eux. Des hommes braves issus des plus anciennes et nobles familles de Westeros qui attachaient leur vie au Mur par conviction et par choix. Ils étaient de moins en moins nombreux mais ils existaient. Un soupir impatient quitta ses lèvres tandis qu'il se perdait dans la contemplation de la lettre qu'il avait laissé choir devant lui. « C'est absurde. Complètement absurde. » lança-t-il de nouveau en redressant la tête. « Et lorsque la Mort marche sur nous, que convient-il de faire. Hm ? Je vous écoute... » Dans sa voix l'aplomb se mêlait à l'incrédulité.
DRACARYS
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