[FB] Wear your heart on your skin in this life | ft. Daemon

J'ai gagné, se répétait-il inlassablement. Un sourire fin étirait ses lèvres. Il pouvait sentir son coeur déborder d'orgueil. De tous les hasards qui auraient pu éclore lors de ce tournoi, les dieux l'avaient favorisé au delà de ses espérances en le mesurant au seul adversaire qu'il espérait combattre ce jour. Le tirage au sort  lui avait jeté en pâture  Garlan Tyrell; redoutable cadet de la maison à la rose à la réputation déjà faite, tout comme la sienne, et dont la technique parfaite s'était mesurée au style flamboyant du Sand. Et c'était le second qui l'avait emporté. Le combat avait été beau, et d'une grande justesse d'exécution, mais la férocité ainsi que certaines passes d'arme sournoises du bâtard semblaient, au delà de sa victoire pourtant méritée, avoir marqué les spectateurs Bieffois. Le contraire l'eut étonné. Bien que plusieurs années se soient écoulées depuis, personne n'avait oublié comment la jambe de l'héritier s'était mise à boiter. Lorsqu'on l'avait annoncé sur la lice comme opposant du frère de ce dernier, Daemon avait entendu les tribunes retenir leur souffle. Il avait entendu les soupirs inquiets chuchoter qu'il s'agissait de l'ancien écuyer d'Oberyn Martell, comme certains soupçonnaient déjà que sa lame fut enduite de poison et qu'il ne fut lui-même un peu trop digne de la réputation de son professeur.

La victoire s'inscrivait jusque dans son attitude déjà fière d'ordinaire, mais dont le succès encore frais renforçait de plus belle la ligne arrogante de sa silhouette. Sa nonchalance naturelle, quant à elle, ne manquait pas de provoquer, et seul son port altier répondait  aux regards biaiseux qui croisaient régulièrement le sien. Il avait gagné, lui, le bâtard de la Grâcedieu. Ces chevaliers proprets feraient mieux de se faire à l'idée. Malgré sa vanité, un gout amer demeurait lové dans sa bouche, et il n'arrivait que trop bien à en retracer l'origine.
Passant un regard vaguement intéressé sur les jardins, il ne cherchait ni un buffet ni un visage connu en particulier et s'avançait d'un pas félin et détaché dans la foule. Il ne marchait pas seul. Autour de lui gravitaient quelques jeunes dorniens, certains chevaliers comme lui désormais, d'autres qui étaient les écuyers de ces derniers n'étaient encore que de jeunes garçons aux yeux noirs et à la peau de cuivre. Tous  l'enrobaient d'un bourdonnement joyeux, semblables à des abeilles. Leurs regards fiévreux et leurs mines réjouies étaient autant dues à la victoire de leur compagnon qu'à la hâte de voir le soir venir. A la nuit tombée, les dorniens fêteraient cette victoire ainsi qu'ils la ressentaient: avec passion et fierté. Les réjouissances seraient néanmoins restreintes aux quartiers du Prince, et aux tentes dorniennes. Trop de sang avait coulé entre les deux pays, des enfants du désert un peu trop imbibés ne devaient en aucun cas troubler la maigre paix que maintenait l'amitié entre la Vipère Rouge et Willos.
Bien loin des quelques recommandations qui leur avaient été suggérées plus qu'ordonnées à cet effet, ses camarades chahutaient autour de lui qui avançait droit. Tous avaient revêtu le safran des Martell tandis que le Sand, qui n'était plus sous la coupe de l'enseignement d'Oberyn, se démarquait par une longue veste au rouge profond qui faisait paraître ses yeux bleus plus pâles et plus mauves qu'ils ne l'étaient. Certains de ses amis jetaient des regards envieux à la chemise d'or pâle qu'il arborait en dessous et dont ils connaissaient tous le véritable propriétaire pour lui avoir vue de nombreuses fois. C'était une étoffe digne d'un Prince. Leur silence poli, presque respectueux, lorsqu'ils l'avaient remarqué avait fait luire les yeux du bâtard.

La gorge débordante de rires, le groupe de dorniens papillonnait librement parmi les convives. Leur amusement était au détriment de cette cours bien trop convenable à leur goût et non aux jongleurs et autres fioritures qui avaient été déployées pour l'occasion. La vérité était qu'ils s'ennuyaient et que tous n'avaient qu'un seul désir: celui de sortir de l'enceinte du château et d'aller à l'aventure, dans les champs et les villages alentours, aussi. Leur promenade forcée commençait à les lasser, Daemon le premier. Ainsi entouré de purs représentants de la principauté, le bâtard à la peau pâle aurait vite eut fait de paraître étranger et seuls ses cheveux sombres rappelaient les crinières noires qu'arboraient ses amis. Soudain, il sentit une main chaude tenter de saisir la sienne. Il se dégagea et un sourire mutin vint craqueler l'expression solennelle de son visage. Son regard croisa les iris de nuit de l'écuyer qui partit d'un éclat de rire avec un autre jeune garçon qui marchait près de lui. C'était un jeu pour eux, de titiller ainsi le Sand, de le pousser dans les retranchements de ses manières austères qu'il avait hérité de son père et -peut-être- aussi espérer que ces jeux iraient un jour un peu plus loin.
Daemon avait depuis longtemps maitrisé l'art de se dérober à ses prétendants presque malgré lui. Il n'aimait guère qu'on le courtise, d'ailleurs. Etre la proie, il détestait cela plus que tout au monde. Seulement sa réputation était trop brillante, et sa parole trop rare et venimeuse pour qu'il n'attisa pas la curiosité puis l’intérêt de certains hommes en dépit de son désir de les fuir qui, lui, était sincère. Il se rêvait insaisissable, comme ce Prince après lequel il avait tant couru. Mais il ne pouvait échapper au piège de son propre orgueil, et chaque filet de sensualité qu'il percevait à son égard flattait sa vanité. La flamme brillante qui illuminait son regard trahissait trop son plaisir pour débouter ceux qui le désiraient.

"Ils s'amusent pas autant qu'ici, hein, à Lancehélion?" Lança soudain un chevalier affilié aux Noirmont. Sa pique narquoise eut pour écho quelques rires plus ou moins étouffés par la connivence d'un avis partagé. Les festivités étaient bien trop guindées à leur goût et deux heures de cet enfer c'était bien suffisant pour contenter le Prince qui les avait prier d'y apparaître pour honorer leurs hôtes. "Bordel, qu'est-ce qu'on s'ennuie!" S'exclama un écuyer à la carrure impressionnante pour son jeune âge en croisant ses mains derrière sa tête, s'arrogeant une bonne poignée de regards noirs. Sa remarque avait arraché un sourire de loup au bâtard qui se retourna pour échanger un regard complice.

Ce fut alors qu'il le vit. Seul. Assis sur un banc, isolé des invités dont il semblait se cacher, le jeune frère de Garlan était là. Et il le regardait. Leurs regards ne s'étaient pas croisés mais il avait baissé ses yeux un instant trop tard pour que le bâtard ne comprit pas instinctivement que c'était lui qu'il regardait. Le rictus du Sand se figea et il ralentit sa marche jusqu'à s'arrêter tandis que dans son esprit se dessiner déjà l'esquisse d'un jeu nouveau qui pourrait occuper ce trop long après-midi. Sans répondre aux questions des dorniens qui lui demandaient pourquoi il ne continuait pas à marcher avec eux, il changea de cap pour se diriger droit sur le banc. Alors qu'il s'avançait sans une once de timidité, ignorant les râles irrités et les rappels des hommes de la Principauté, il entendit néanmoins des pas derrière lui, lui indiquant ainsi que certains l'avaient tout de même suivi -quoique, d'assez mauvaise grâce s'il en jugeait par leur pas qui trainait dans l'herbe fraiche et humide.
Il ressemblait à s'y méprendre à une fille. A mesure qu'il s'approchait du Tyrell, cela lui apparaissait clairement. D'aussi loin qu'il put s'en souvenir, son propre minois n'avait jamais semblé si féminin. Ceci dit, cela ne l'avait pas empêché vers l'âge de ses onze ans de hurler à un marchand d'Essos un peu trop tactile  un vibrant " Je ne suis pas une fille!", juste avant de le forcer à sortir de la taverne avec force moqueries et à coups de sabre. Il s'en souvenait maintenant, et cela le fit sourire. Beau comme une fille, mieux qu'une fille, même. Comment un être aussi repoussant que Mace Tyrell avait pu engendrer un fils tel que lui?
Le Sand ne s'arrêta que lorsqu'il se trouva juste devant le jeune garçon. Il crut un instant que ce dernier fixait le bout de ses bottes lorsqu'il remarqua l'espèce d'herbe morte qu'il tenait entre ses doigts.
"Tu es là, toi."Déclara-t-il simplement, avec un naturel froid. Se penchant légèrement en avant et avançant son bras, il se saisit  de ce qui semblait avoir tant absorbé l'attention du Bieffois. Un rayon de soleil fit luire les manchettes d'argent sombre qui brillait à ses avant-bras. le brun examina la saleté un quart de seconde avant de la juger sans intérêt et de la jeter quelque part sur le sol à ses pieds puis de reporter son attention sur les boucles d'ambre fondu. A nouveau, il lui adressa un sourire fin. Sous son calme et son assurance se cachait une autre personnalité, pleine d’espièglerie et il n'y avait rien qu'il n'aimait plus que de se lancer défis.  Cela et , il devait bien se l'avouer, un désir puérile de choquer.
"Loras." Le Sand avait prononcé le nom avec une suavité insolente mais, aussi, une pointe de défiance alors qu'il observait de pied en cap celui qu'il semblait jauger comme on jauge un futur adversaire malgré l'étrange lueur qui se lovait dans son regard bleu. Il laissa couler un instant de silence, humant le parfum du buisson qui trônait dans le dos du garçon, prenant son temps pour observer celui qu'on lui avait dépeint comme une étoile montante.
"Ils disent que tu es aussi bon que ton frère, meilleur que ton frère. Est-ce vrai?" Demanda sa voix, à la fois douce et abrupte.
Du talent qu'on lui prêtait volontiers, il ne comprenait guère que le sens glorifiant du terme, rejetant silencieusement le don qu'on lui attribuait, à lui qui savait toutes les heures qu'il lui avait fallu pour parvenir à maitriser les techniques de son maître. Il n'y avait pas de grâce divine, ou d'habileté surnaturelle. Seulement un corps bien bâti, mais, surtout, un acharnement titanesque. Evidemment il ne s'en plaignait pas. Il était tellement plus beau de croire que c'était facile, limpide pour lui d'accomplir des prouesses qui n'étaient devenues naturelles qu'à force de ténacité. Cependant, il s'était réjoui plus d'une fois en constatant que s'il s’entraînait de semblable manière aux autres écuyers, il parvenait toujours à l'excellence et ce, bien mieux que tous les autres. Et ce garçon, était-il vraiment un prodige?