Duty, Diligence, Honor | Jynessa & Valena

Le tournoi était terminé. Harrenhal était dans leur dos. Si Valena ne se retourna pas pour l’observer, elle sentait le regard sombre de la forteresse en ruines peser sur sa nuque. Elle l’avait su en la voyant la première fois, elle était maudite. De chacune de ses pierres, de chacune de ses tours écroulées émanait une atmosphère étrange et menaçante. Son aura envenimait l’air glacial et s’infiltrait sous sa peau, la laissant réprimer un frisson. Elle aurait dû se méfier. Cet endroit n’était pas fait pour des dorniens. Trop marqué par la folie et la décadence des Targaryen, le château avait encore une fois fait honneur à sa triste réputation.

Perchée sur sa jument baie dont le souffle brûlant se matérialisait en volutes brumeuses, la lady gardait les yeux rivés vers l’horizon grisâtre, vers le désert qu’elle ne pouvait pas encore voir. Elle ne savait pas encore ce qui l’attendait à Dorne, mais elle restait persuadée que le Prince Doran ne prendrait pas de décision avant d’avoir entendu les deux versions de l’histoire. Comment pourrait-il les juger sur un simple corbeau de la Reine Cruelle ? La jeune femme connaissait assez son souverain pour lui faire confiance. Nymeria et Rhaegar avaient eu droit à un procès. Elle y aurait droit elle aussi. Et elle était prête à faire face. Après tout, elle commençait à en avoir l’habitude.

À côté d’elle, Daemon chevauchait dans un silence inhabituel qui serait désormais éternel. Sa petite sœur pouvait encore entendre ses cris de souffrance résonner dans le grand hall conflannais, sous les yeux froids d’une femme qui s’amusait à agir comme une soit disant reine. Encore une fois, elle s’était sentie impuissante, désemparée, alors que le sang tâchait le sol et glissait le long des pavés inégaux, serpents carmins qui n’atteignirent jamais les pieds de la Targaryen ayant fui le résultat de sa propre punition.
Valena osait regarder son aîné en face. Elle avait fait tout ce qui était en son pouvoir pour le préserver d’une décision prise à la hâte par un égo surdimensionné et blessé. Même le Roi Elbert n’avait pas pu empêcher la lame de s’abattre. Pourtant, elle ne pouvait pas s’empêcher de s’imaginer « et si elle s’était agenouillée et mise plus bas que terre pour plaire à l’enfant ? Et si elle s’était prosternée, suppliant la fillette couronnée pour sa clémence ? » Mais comme son demi-frère avait été incapable de demander des excuses, l’unique fille de Ryon n’avait pas pu mettre de côté sa fierté et sa naïveté de voir la justice éclater ce jour-là. Une peine à la hauteur du crime ? La farce aurait pu la faire rire si les conséquences n’avaient pas été si graves.

Elle finit tout de même par se dévisser la nuque pour voir une dernière fois la silhouette lugubre du fort. Elle laissait Cletus derrière elle. Son cadet avait insisté pour se rendre dans le Val. Il tenait à assister au mariage du Régent du Nord avec Sansa Stark. Elle avait été tentée de refuser. Comment aurait-elle pu l’abandonner dans ces terres hostiles, au milieu de leurs ennemis qui ne demandaient qu’un faux pas pour les crucifier ? Mais le Arryn avait fait preuve de respect et de mesure, si bien que les Allyrion se devaient d’honorer cette main tendue. Le benjamin était donc resté avec la promesse de rentrer au plus vite à la Grâcedieu.






Les Terres de l’Orage était encore pluvieuses. L’hiver n’était pas encore arrivé jusque là. Peu à peu, l’assemblée dornienne gagnait sa lutte contre le temps. C’était ce que Valena craignait le plus, qu’ils restent bloqués sur le Royaume du Sud à cause des intempéries. Lors de la préparation du voyage retour, elle avait évidemment songé à apporter assez de vivres pour toutes les têtes qui gonflaient leurs rangs, mais ne pouvait s’empêcher de s’inquiéter à ce sujet.

Elle reposa sa plume gorgée d’encre après avoir apposé sa signature sur la missive. Jynessa Noirmont se trouvait à Havrenoir et il avait été convenu qu’elle se joigne à la caravane dornienne lors du voyage retour jusqu’aux Montagnes Rouges. Dans ce parchemin, la brune lui informait qu’ils passeraient la frontière dans une semaine, si aucun obstacle ne venait se dresser sur leur route.
Un grincement lui fit brusquement lever le nez. Pourtant, dans la pièce humide de l’auberge, il n’y avait d’autres présences qu’elle. Et probablement les rats qui nichaient sous les lattes du parquet. Elle s’était presque attendue à voir débarquer Daemon, son air revêche peint sur le visage, près à la faire enrager. Comme lors du voyage aller. Mais il n’était pas là et il ne pourrait plus l’agacer par ses mots.

Des coups rapides à la porte retentirent. Un soldat à la peau autrefois burinée de soleil, mais dont le séjour dans le Nord l’avait rendu étrangement pâle, pénétra dans la chambre de la Lady de la Grâcedieu. Celle-ci lui tendit sa lettre cachetée du sceau des Allyrion.

« Envoyez ceci à Havrenoir, » lui ordonna-t-elle.

Il récupéra le papier, mais ne disparut pas pour autant. Au contraire, il lui tendit même deux parchemins dans un silence où la brune décela presque de l’angoisse.
Deux blasons de cire. Ferboys. Martell. Elle sourcilla de surprise au premier et grinça les dents au second. Elle ne savait ce que lui voulait son grand-père maternel, mais avait une petite idée des raisons du parchemin du Prince Doran.
À l’aide d’une lame, elle ouvrit calmement la missive de sa famille. Elle fut d’abord étonnée de ne pas reconnaître l’écriture rapide et nerveuse d’Anders Ferboys, écriture si similaire à la sienne. Les mots qui se déliaient sous ses yeux lui firent porter une main à ses lèvres. Le père de sa mère était mort. Cletus Ferboys était désormais le seigneur de Ferboys. La nouvelle lui serra la gorge alors qu’elle pensait à sa génitrice, toujours accablée par la mort de Ryon. Valena avait toujours apprécié son grand-père et de le savoir parti ne faisait que rajouter à son agitation constante depuis Harrenhal. Elle resta immobile de longues minutes à observer le nom de son oncle en bas de parchemin. Elle devait répondre.
Son attention se tourna pourtant vers le soleil percé d’une lance de la maison princière. D’un geste sec, elle la décacheta.
Interdite, sans qu’une émotion ne transparaisse sur son visage, elle parcourut tranquillement la lettre. Puis, elle se leva, s’approcha de la cheminée et la jeta au feu. Elle observa paisiblement le papier beige s’enflammer, les flammes grignotant chaque bordure dans un nuage de cendres avait d’enflammer le centre du parchemin. En quelques secondes, il ne restait plus rien si ce n'était le crépitement des flammes repues. Personne n’aurait pu remarquer l’ire dévastatrice qui la dévorait derrière sa stature figée.

Ainsi donc, Doran n’écoutait que les mots de cette nièce qu’il n’avait jamais considérée auparavant ? Doran n’attendait pas la version des faits des Allyrion ? Doran rompait une union ? Doran les privait de leurs « privilèges » ? Quels privilèges ? Les Allyrion n’avaient jamais rien reçu de la famille princière. Ils n’en avaient pas eu besoin. Doran laissait son petit frère en otage, entre les mains d’une reine vrillée de folie et dépassée ? Elle était à deux doigts de hurler.

Quel Prince se retournait ainsi contre ses vassaux sans qu’ils n’aient eu le temps de s’expliquer ? Quel Prince laissait couler l’assassinat d’un lord dornien, acte menaçant la paix, et abandonnait ceux qui leur avaient toujours été loyaux suite à une lettre bourrée de subjectivité ? Quel Prince punissait dans l’excès et dans la hâte une insulte ? Quel Prince ne venait pas en aide à la fille de sa sœur lorsqu’elle était violée, retenue en otage et se dépêchait même de bannir Oberyn pour avoir osé la secourir et qui en contrepartie se dépêchait de venir lui baiser le . lorsqu’elle devenait capricieuse face à l’impulsivité d’un homme qu’il connaissait depuis toujours ? Quel Prince ignorait le refus inacceptable d’un duel judiciaire ? Quel Prince prenait des décisions sans savoir ? Quel Prince se coupait lui même un bras en se privant de la Grâcedieu ?
Valena ne connaissait aucun Prince capable de telles erreurs. Ses décisions n’avaient aucun sens. Aucun. Deux poids, deux mesures. Toujours et encore.

Elle se saisit de deux nouveaux parchemins. Pour Cletus. Pour Cletus. Son frère et son oncle. Ainsi, tous voulaient jouer au jeu des trônes ? Elle allait jouer, elle aussi.






Jynessa Noirmont n’avait aucune idée de ce qu’il s’était réellement passé à Harrenhal. Peut-être en avait-elle entendu parlé. Peut-être savait-elle même quelles décisions dénuées d’intelligence Doran avait prises. Cette vague suppression de « privilèges » ne touchait pas uniquement les Allyrion, mais également leurs plus anciens partenaires commerciaux : les Noirmont. Et l’héritière de Larra Noirmont se devait de savoir.

Les dorniens d’Harrenhal attendaient non loin de la forteresse noire du fiancé d’Allyria Dayne l’arrivée du groupe des vautours. Si la fille de Deria était tentée de s’arrêter pour saluer la blonde, elle se ravisa. Les Orageux étaient fidèles à la Reine du Sud et elle n’avait aucune idée de l’allégeance véritable des Dondarrion. Elle ne prendrait aucun risque jusqu’à ce qu’elle soit de retour dans le désert.
L’odeur de Dorne et des Montagnes Rouges faisaient déjà renâcler tous les hommes et toutes les femmes, pressés de quitter ce Nord désagréable pour enfin rentrer chez eux.

Enfin, du mouvement à l’orée d’un petit bois chétif attira l’attention de la lady qui reconnut instantanément le blason jaune orné de l’oiseau noir des Noirmont. Elle se redressa sur sa monture qui tira vivement sur les rennes en guise de protestation. Ignorant l’animal, Valena observa s’approcher la jeune femme au teint aussi pâle que celui de Cletus.

« Lady Jynessa, » la salua-t-elle avec un hochement de tête. « Nous sommes ravis que vous ayez accepté de faire route avec nous. »

Elle aurait voulu tout lui expliquer immédiatement. Mais le voyage jusqu’aux Montagnes Rouges était encore long et la lady de la Grâcedieu avait une faveur à demander à la famille au vautour. Aussi, elle préférait pour une fois faire gage de patience.