Let me help you [pv Naera]

Let me help you

✿ Port Réal
An 300, lune 6

Tout laissait à croire que la jeune fille emportait le malheur avec elle. Elle semblait le traîner à bout de bras avec une détermination étonnante. Ce fardeau la suivait docilement, en changeant tantôt de forme, tantôt de poids. Elle avait pourtant été bénite, des prêtres et prêtresses s’étaient agenouillés pour elle, mais rien n’y faisait. Son teint épuré et ses yeux doucereux n’y faisaient rien, elle était dans le rang des condamnés, aux côtés de ceux qui eux l’avaient cherché, ce malheur. À ce stade de son existence, elle passait pour ne plus être une battante, pour avoir abandonné sa vaine lutte et s’être conditionnée à sa piteuse existence. On plaisantait d’elle, on la prenait en mauvais exemple pour dissuader les enfants de tourner comme elle. Ici, à Westeros, elle était passée par plusieurs réputations. D’abord avait-elle été une clandestine. Des lunes durant, les rues étaient sa demeure, elle y avait fait foyer. Puis elle avait volé, mendié, pleuré et frappé. Finalement, son parcours ne s’était point amélioré ; elle fut embauchée comme prostitué dans un des bordels de la Rue de la Soie. Que pouvait-elle faire d’autre ? Lorsqu’un homme aux allures de bourgeois vint lui demander de le suivre, elle saisit là l’opportunité de voir quelque chose de différent, d’autre que cette triste routine dans laquelle elle s’était piégée. Lorsque ce même homme lui fit la proposition d’emploi, avait-elle réellement ne serait-ce qu’imaginer une réponse négative ? Elle ne le pouvait point, elle était condamnée à accepter. Cela, elle l’avait su, tout autant que cet homme qui lui avait fait cette demande. Sans doute était-ce comme cela qu’il se dégotait ses plus valeureuses employées, en allant les dépêcher de leur misère quotidienne. Peut-être que d’autres femmes dans cette situation eurent le cran de décliner l’offre, toutefois, ce ne fut pas le cas de Næra. C’est l’essence même de la tragédie : des milliers de personnes feraient tout différemment.  Elle, elle s’y était prise de cette façon. Ainsi se retrouva-t-elle dans un bordel, vêtue de soie, arborant de vertigineux décolletés. Elle ne fit pas long là-bas. Un incident causé par la jeune fille et aussi rapidement qu’elle y était entrée, elle se retrouva mise dehors de ce bordel. Son quotidien de mendiante pouvait reprendre, la jeune fille reprit sa place dans les rue du Culpucier, sous le regard moqueur de beaucoup. Rien ne venait ébranler ses journées. Rien ni personne : chaque jour était semblable au précédent, personne ne lui adressait la parole ni la regardait. Elle ne s’en plaignait pas, au contraire, elle appréciait ces instants de répit qu’on lui offrait. Outre le besoin de trouver sa nourriture, elle vivait une vie bien moins tumultueuse que dans le passé. Pendant plusieurs jours, elle crut que tout avait changé, mais très vite elle comprit que ce n’était pas le cas. Après une période d’armistice, les combats pour la nourriture reprirent, les vols également ainsi que les agressions. L’entraide était inexistante entre ces gens qui partageaient pourtant le même coup du sort.


Le commun des mortels se laisse généralement bercer d’illusions de sécurité. C’est ce que recherche l’homme ; la sécurité. Celle de savoir si notre porte est correctement fermée, celle de s’assurer que nos enfants ne courent pas de danger. Ces doutes qui nous envahissent quotidiennement nous terrifient, et le premier réflexe est de les anéantir pour nous rassurer. Comment ? La voie la plus facile est de se mentir, ou du moins de se soustraire à une pensée quelque peu biaisée qui nous procurera le réconfort souhaité. Celle du pouvoir en est une d’illusion, pour Næra. Elle n’a jamais cru au caractère rassurant des murs fortifiés. Les gardes ne l’ont jamais réconfortée, pas plus que les souverains bienveillants. Cette constante insécurité qu’elle nourrissait au fond d’elle provenait probablement de sa situation précaire et de son passé rempli de violence et de trahisons, mais cela remontait aussi très certainement à sa rencontre princière de Pentos. Ce Prince lui déroba bien plus que sa virginité ; il fut l’amorce de tout le reste. De sa fuite jusqu’au jour d’aujourd’hui, il l’avait amenée à prendre ce tournant qui l’emmena jusqu’aux terres de la Couronne, de l’autre côté du détroit.
« Næra ! » Tout s’était passé si vite. Sa rencontre avec Gella ne remontait pas à bien longtemps. Lorsque cette dernière lui parla de la Reine, elle décida de ne pas la croire. C’était une façon comme une autre de se protéger, au cas où rien ne se faisait, parce qu’il y a des choses bien pires que la misère ; ce sont les faux espoirs. Se savoir miséreux n’est pas si difficile, il s’agit d’une fatalité, souvent même d’une finalité. C’est un état d’esprit plat, sans tumulte ni changement, auquel nous pouvons aisément nous habituer. Les faux espoirs, eux, sont plus cruels. Missiles à tête chercheuse, ils pénètrent vos sens et visent précisément dans vos émotions pour vous emplir d’une joie, d’un sentiment biaisé de bonheur. Puis le missile implose et détruit tout cela. Vous retombez dans votre état de jadis et la chute est bien souvent violente. « La Reine a accepté de te rencontrer, suis-moi ! » Elle se retrouva soudainement propulsée dans ladite forteresse. Elle ne prit aucunement le temps de se poser des questions, de réfléchir sur ce qui se tramait autour d’elle. Elle marchait rapidement derrière sa nouvelle connaissance, traversa des paysages inconnus, subit le lourd regard des gardes posé sur elle. Suivre Gella sembla ne durer qu’une poignée de secondes. Les deux filles s’arrêtèrent soudainement, après qu’un homme les laisse passer. Toute cette activité qu’elle n’entrevit que très peu suffit à la perturber et à lui donner une sorte de nausée. Ce n’était point de l’admiration ni de l’étonnement ce qu’elle ressentait, mais un terrible sentiment de vertige. Toute cette population de gardes, de nobles et de gens importants l’insupportaient. « Ma Dame, voici la fille dont je vous ai parlé ! » Aussi étrange que cela puisse paraître, Naera prit du temps à comprendre qu’il s’agissait d’elle, cette fille dont ladite Reine avait entendu parler. Cela contribua à la rendre mal à l’aise, et pourtant ce n’était pas dans ses habitudes. Elle se sentit idiote de ressentir toutes ces choses, elle qui clamait haut et fort que les figures de pouvoir ne l’impressionnaient pas.
C’est elle, la Reine ? Cette question qui traversa subitement ses pensées était évidemment rhétorique. Tout sur Rhaenys Targaryen montrait qu’elle était Reine. Elle en avait l’air, c’était un fait. La native d’Essos n’était que perplexité : de quoi était-elle la Reine ? Quel pouvoir avait-elle, précisément ? Quelle était son histoire ? Et puis, quel était son nom ? Elle sentit le regard de la grande femme se poser sur elle, puis elle entendit enfin sa voix, la voix d’une Reine. « Næra de Brisevagues. » Elle lui avait répondu du tac au tac mais prit pourtant du temps à accepter son invitation sur le fauteuil. Elle demeura immobile plusieurs instants, puis finit par se résoudre à prendre place. « Et vous ? Comment vous appelez-vous ? Vous êtes une Reine m’a-t-on dit ? » Sa voix n’était que fierté. Ce sentiment de différence entre elles l’excédait au plus haut point. Elle se sentait si basse aux côtés d’une femme de visiblement si haut rang. Ses derniers jours passés dans les rues et dans un bordel ne faisaient que contribuer à augmenter son malaise. Pourtant, celui-ci ne se remarquait ni dans sa voix ni sur sa posture. Elle tenait à paraître impassible et fière. Ce n'était pas là de la méchanceté, pas du tout. Simplement un semblant de fierté que la jeune fille ne voulait pas lâcher. Aux côtés des personnes de haut rang, elle ne savait pas comment se comporter. Elle n'était pas particulièrement polie face à la Targaryen, et pourtant elle ne lui portait aucune haine, au contraire. Après avoir rencontré tant de mauvais individus, il lui était difficile, presque impossible, de croire en la bienveillance d'une parfaite inconnue.