Peignons la rose en rouge. ft. Loras Tyrell

Le jour était tombé. Loras regarda autour. Il y voyait des arbres, des arbres et encore des arbres. Il ne voyait que des arbres depuis trop longtemps, ça l'enrageait. Il avait l'impression d'aller nulle part. La jument, seule présence imagée de sa sœur, commençait  à se fatiguer.  La route avait été longue. Une semaine à galoper, parfois à devoir s'arrêter à des endroits où il n'y avait qu'eux de vivants. Si la jument allait s'en remettre, ce n'était pas nécessairement le cas de Loras. Il avait grandit dans des draps de soie, était habitué à porter ses cheveux propres et bien coiffés et à avoir l'air glorieux. Cette semaine à dos de cheval, tentant comme il le pouvait de se retrouver en plein terres de l'Orage, lui avait donné l'air misérable. Cerné, les cheveux ternes et aplatis par la lourdeur des pluies qu'il y avait eu.  Le jeune homme ordonna à la jument de s'arrêter. Il soupira lourdement, au bord du gouffre émotionnel, la main au visage. Il était à Bois-la-pluie, bordel. On lui avait dit qu'il pourrait, à un moment donné, voir Accalmie. Il n'était pas sorti de l'auberge, le pauvre. Loras fit signe à la jument de rependre le trot, vers la gauche.  

Dans les faits, s'il n'avait pas eu confiance en ce cheval, il ne l'aurait plus jamais remonté. La dernière fois s'était conclue par un accident, bien qu'il ne soit pas la faute de la jument des sables, qui blessa son bras à un point tel où il ne pouvait pas ignorer la blessure. Elle était profonde et plus les jours passèrent, plus elle prenait des proportions dérangeantes. Il savait que la blessure était en train de s'infecter et que s'il ne trouvait pas ce qu'il cherchait, il aurait l'air d'un bien malheureux chevalier avec un seul bras. On lui avait certes fait des bandages et même que la dernière personne qu'il avait pu croiser avant d'entrer dans Bois-la-pluie lui avait fait une attelle pour qu'il évite de bouger son bras et d'empirer sa blessure ( c'était bien comme ça, la peau autour de sa blessure devenait dure et chaque mouvement de bras était une souffrance. Même lorsqu'il ne le bougeait pas ça pouvait être terrible. Il s'était arrêté quelques fois simplement pour mordre dans quelque chose, le temps de crier – c'était libérateur ), mais personne n'avait désinfecté, personne n'avait recousu, non plus. Essayez de porter le nom de Tyrell et de trouver un individu qui voulait prendre le risque de vous soigner. Bonne chance.  Il était tombé sur une vieille dame un peu étrange, qui vivait à l'endroit où un ancien soigneur des Tyrell résidait. Elle lui expliqua que la seule façon pour lui de retrouver l'état normal de son bras était de « s'aventurer en terre des cerfs et de trouver la dame toute de rouge vêtue, répondant au nom de Melissandre, dans les environs de Bois-la-pluie. ». Sur le coup, il se montra dubitatif. La magie, sérieusement ? Mais il n'avait plus rien à perdre.

Loras commençait à sentir le bras qui s'agrippait à la courroie s'engourdir. Il n'avait pas tant de difficulté à chevaucher qu'à un bras, mais ce n'était pas autant facile qu'à deux lorsqu'on se déplaçait à grande vitesse. Il décida de ralentir le rythme, histoire de pouvoir se déplacer en s'agrippant beaucoup moins fort. Si la chevauchée ne semblait pas être un problème, Loras espérait ne pas croiser de gens voulant sa tête. Il avait son épée, mais pas d'armure. Et qu'un bras fonctionnel. Oui, il y avait des entraînements qu'à un bras (hors utilisation d'un bouclier, par exemple ), mais s'il ne pouvait pas se servir de son bras libre pour l'équilibre ou comme moyen de défense supplémentaire, par exemple, il n'était pas sorti du bois. Enfin, maintenant si. Il explosa intérieurement lorsqu'il comprit qu'il était, en fait, retourné au point de départ de la forêt. Glorieux. Il pinça les lèvres, inspira longuement, avant de partir à l'opposé de où il était arrivé lorsqu'il était entré dans Bois-la-pluie.

Il ne savait pas combien de temps avait passé. Deux heures, peut-être trois, avant qu'il ne tombe sur cette fumée noire qui, visiblement, s'échappait d'un feu de camp. Son dos courbé se redressa et ses yeux fatigués s'illuminèrent : de la vie ! Peut-être pas la vie qu'il cherchait, mais de la vie. Il prit un risque en demandant à la jument d'aller plus vite. Il avait peur qu'elle s'effondre à mi-chemin. Plus il s'approcha, plus il commença à apercevoir des silhouettes humaines qui bientôt devinrent une image plus concrète. Loras trouva l'impression irréaliste : cette femme, toute de rouge vêtue, n'avait pas l'air réelle. Ses cheveux couleur sang, il ne pouvait s'empêcher de les fixer. Il n'en avait jamais vus. Il cligna des yeux rapidement, il était persuadé de rêver. Il s'approcha. « Dame Melissandre ? »Lança-t-il, pas encore convaincu. Lui qui, à de nombreuses fois, s'était trouvé stupide à gambader comme un con sur les terres de l'Orage pour chasser des chimères. Il descendit de la jument pour mieux s'approcher et pour qu'elle puisse se reposer. « J'ai entendu dire que vous pourriez m'aider. » Il avait cet air de petit chien battu au visage. On ne savait pas trop où était partie sa fierté ( il l'avait probablement perdue à la sortie de Bois-la-pluie ). Il posa sa main sur son bras douloureux, fixant Melissandre, encore étonné.

Loras n'avait pas appris de ces contes que l'on racontait aux enfants avant qu'ils ne s'endorment, ces histoires qui visaient à les tenir en garde des dangers qui se cachaient dans l'ombre. Dans le Bief, où la religion des Sept était ce en quoi la majorité croyait, on leur parlait de sorcières. On leur disait que ces dames, et parfois ces hommes, n'apportaient jamais rien de bon. On disait qu'elles brûlaient des gens et que, parfois, elles les mangeaient.. Loras n'aimait pas réellement ces récits, lorsqu'il était enfant. Elles lui faisaient faire des cauchemars. Il préférait les fables de rois et de reines, de princesses et de chevaliers. S'il avait écouté ce que ces légendes racontaient, il ne serait fort probablement pas ici. Probablement en train de mourir, ceci étant dit. Comme son air douloureux prenait le dessus, on ne voyait pas la méfiance dans son visage. Mais on sentait son regard incertain et ses pas qui avaient doutés lorsqu'il s'était approché de la dame en rouge. Il se demanda s'il n'était pas plus juste de songer à repartir. Avant qu'on le grille, par exemple. Elle lui dit de prendre place et pour le coup, le Chevalier aux fleurs trouva qu'elle ne semblait pas si menaçante que ce qu'il pouvait imaginer.  Loras jeta un œil vers l'endroit qu'elle lui avait indiqué. Il  ne pu s'empêcher d'avoir une moue dépitée. Il avait passé tant de temps à cheval, il aurait bien mieux aimé s'asseoir sur un truc confortable... Des coussins, par exemple. Les sorcières n'avaient pas de coussins ? Quelle horrible vie. Mais on ne crachait pas sur ce que la personne nous accueillant nous offrait. Il posa son chevaleresque fessier sur le rondin, trop près du feu à son goût.

Le jeune homme commença à se sentir mal à l'aise. Il ne saurait dire si cela était à cause de la dame en tant que tel ou plutôt à cause de ses gardes, ou il ne savait quoi,  qui ne lui semblaient pas spécialement sympathiques. Il était tenté de regarder autour, de déterminer quelles étaient ses issues de secours  ou simplement pour assimiler l'endroit où il se trouvait et la particularité de la situation, mais tout ce qu'il arrivait à fixer était la Prêtresse de feu. Melisandre ne ressemblait en rien aux sorcières qu'on lui avait décrites dans les histoires. Elle n'était pas hideuse, elle n'avait pas l'air ni folle ni inhumaine. Au contraire, elle avait un joli visage et de jolis yeux, et ses cheveux ne ressemblaient pas à la  paille que l'on utilisait pour faire des balais. Il alla jusqu'à se demander si elle pratiquait réellement la magie, si on ne se moquait pas de lui. Le jeune homme sortit de son escapade mentale lorsqu'elle lui demanda comment il s'était blessé. Son orgueil en fut piqué. Il se mordit la lèvre, l'air réticent d'avouer la cause, lui que l'on considérait comme un cavalier de talent. Mais il n'avait pas le choix. De toute façon, elle cherchait à regarder la blessure de ses yeux vu et le mouvement des bandages en  tissu sur sa plaie le faisait subtilement geindre de douleur. « Je suis tombé de mon cheval. Mon bras s'est percuté sur un rocher. Vu l'ampleur je crois qu'il a fait probablement plus que se percuter... Je n'ai pas bonne mémoire de ce qu'il s'est réellement produit.» Il baissa le regard un instant, avant de commencer à défaire lui-même le bandage en tissu. Sa plaie était assez profonde, comme si son bras avait été littéralement poignardé par la pointe de la pierre. Assez longue, aussi. Force est de constater que l'impact n'avait pas été doux. Comme il n'avait pas eu  l'occasion de réellement reposer son bras, la plaie s'était remise à saigner plusieurs fois lors de son déplacement. Alors, désenrouler le tissu se montra méticuleux par moments, lorsque celui-ci ne faisait qu'un avec le sang séché. Parfois, son visage se fendait en un éclat de surprise douloureuse. Une fois tout retiré, il montra son bras à Melisandre, non sans s'approcher un peu pour éviter d'avoir à le déplier.

Même si elle ne semblait pas lui vouloir de mal pour l'instant, Loras trouva étrange qu'elle ne lui pose pas de questions. Qu'elle ne demande même pas à savoir qui il était. Il n'avait aucun souvenir de l'avoir déjà rencontrée. Évidement, on le connaissait à travers Westeros, mais elle était un être à part et ces gens là ne traînaient pas avec des individus normaux, n'est-ce pas ?  Tout lui semblait trop énorme, trop improbable. Il était tombé sur le campement de la dame et de ses hommes comme un cheveux sur une soupe, peu après avoir réalisé qu'il s'était perdu. C'était quelque chose qu'il ne pouvait pas saisir, analyser, et ça le frustrait. Loras appréciait lorsqu'il pouvait comprendre. Il ne savait pas s'il avait le droit de parler, mais entre vous et moi autorisation ou pas, il s'en fichait. « Comment se fait-il que je sois tombé ainsi sur vous ? Pourquoi étiez-vous là, à un endroit où je ne m'attendais pas à ce que nos chemins se croisent? » Demanda-t-il, la curiosité au fond de la voix. Si au moins on lui avait donné des indications précises sur où et comment trouver la Prêtresse Rouge, il aurait pu trouver ça normal. Mais non, on lui avait simplement dit d'aller se promener sur les terres de l'Orage et, d'une façon ou d'une autre, qu'il la trouverait. Dans toute sa candeur, il avait cru ces propos avant de réaliser que c'était en soi très stupide. Il battu des paupières, tenta de faire abstraction de la sensation de brûlure qu'avait causé le retrait des bandages. «C'est une drôle de coïncidence, n'est-ce pas ? On m'avait dit qu'en vous cherchant je vous trouverais... J'ai fini par trouver cela absurde.» Le jeune chevalier sembla un peu absent lorsqu'il parla à la sorcière. Non seulement sa tentative d'ignorer son mal occupait une grosse partie de son cerveau, mais l'état de sa jument qu'il regarda du coin de l'œil l'embêtait un peu. Elle semblait stressée. Peut-être à cause du dragon qui traînait dans une cage non-loin... Pourtant, elle s'était habituée au dragon d'Elijah... Ce n'était pas le même, c'était probablement pour ça. Du moins, il pensa qu'il avait bien fait de l'attacher à un arbre. Dans l'absolu, cela n'aida pas du tout Loras à se former une illusion de sécurité.

Melisandre dégageait ce genre d'air étrange qui vous faisait douter de la réalité, qui chamboulait vos pensées, vous rendant incertain. Le regard qu'elle posa sur lui, ces prunelles si inhabituelles, lui donnait l'impression qu'elle lisait son âme ; cela ne lui plu pas du tout, il éprouva même l' envie de se cacher. Il se sentait dénudé par ces prunelles qui, selon lui, voyaient plus profondément que des pupilles ordinaires. Il osa penser qu'il ne s'agissait que du contexte, du lieu un peu douteux, de ce dragon en cage et de tous ces petits détails qui lui permettaient de croire qu'il était dans un rêve un peu trop réaliste, dans une hallucination causée par l'infection qui lui montait à la tête, mais il ne réussit pas à s'en convaincre. Il ne pouvait pas trouver d'explications rationnelles sur la situation ni au sujet de la personne devant lui. Tout ce qui occupait sa pensée, c'était ce regard. Le Tyrell hocha la tête ; oui il avait de bons amis ( même s'il ne voyait spécifiquement pas de quels amis elle parlait vu que les seuls qu'il avait en tête ne savaient même pas réellement pourquoi il partait vers l'Orage ). Oui, son scepticisme en avait prit un coup. Non, il n'admettrait pas qu'un quelconque Dieu de lumière puisse avoir affaire dans tout ça. C'aurait été contre sa nature.  Il voulu croire que ce n'était qu'une simple coïncidence ; comme la vie était drôle. Pourtant, ce n'était pas comme s'il n'avait jamais connu ce genre de situation. Simplement la présence d'Elijah qui aurait apparemment été Viserys aurait dû lui ouvrir les yeux; cette rencontre avec lui datant d'avant la libération de Margaery aussi aurait dû lui sonner une cloche mentale ; c'était si semblable avec ce qu'il vivait présentement. «C'est une vieille dame qui m'a dit de vous trouver. Je ne l'avais jamais vue  auparavant, à vrai dire. Elle doit  croire en la même...» Loras eu un moment d'hésitation. Poussé par la fatigue et la douleur, son cerveau commençait à battre de l'aile. Bizarrerie? Ce n'était probablement pas un bon choix. Il hésita encore deux ou trois secondes. Il  avait oublié le mot, parmi toutes les choses plus importantes qui flottaient dans sa mémoire. « ... religion que vous. »

Comme elle passa finalement au vif du sujet, Loras essaya de se montrer réceptif malgré son attention volage. Il ne pouvait s'empêcher de regarder tout ce qui lui semblait bizarre, d'entendre tout ce qui sortait de l'ordinaire. Pourtant, au mot « douloureux », son visage se crispa et plus rien autour ne comptait. Il avait vécu dans la douleur, ces derniers jours, mais comme il ne savait pas ce que la Prêtresse Rouge lui réservait, la perspective qu'offrait ce qualificatif lui semblait peu alléchante. Comme il n'était pas spécialement insensible à la douleur ni habitué à celle-ci, il eut soudainement envie de partir et de se laisser crever dans un coin, mais il avait trop de fierté pour ça (et d'instinct de survie, accessoirement ). Et probablement que Margaery ne le pardonnerait pas d'être allé rendre l'âme sur les terres de l'Orage. Il ravala sa salive, jetant un œil aux gardes de la sorcière. L'endormir ? Elle entendait quoi, par « endormir » ? C'était une figure de style ? Peu importe, il était hors de question qu'elle pratique quoi que ce soit sur son corps pendant qu'il dormait.  « Au point où j'en suis, je peux bien attendre encore un peu avant de dormir...» Lança-t-il d'un ton presque absent. Ce sourire qu'elle affichait ne l'aidait pas réellement à croire à son éventuelle survie. Une seule chose était claire et net dans son esprit : il n'aurait pas dû venir ici, à la base. Elle l'appela Ser Tyrell ? Elle savait qui il était ? Loras fronça les sourcils, l'air perplexe au possible. Il ne se souvenait  pas lui avoir dit son nom, il lui semblait ? Enfin, il n'était pas assez présent mentalement pour se dire qu'elle avait peut-être déjà rencontré sa soeur et que toute personne rencontrant Loras et Margaery et qui ne réalisait pas leur lien de parenté était probablement aveugle. Peut-être même l'avait-elle vue en tournois. Il y avait toujours une explication logique, n'est-ce pas ?

Rester quelques jours avec eux ? Il ne savait pas s'il arriverait à les supporter, mais s'il n'avait pas le choix... Ce qui l'inquiétait réellement, c'était sa sœur. Il ne l'avait jamais laissée seule si longtemps depuis leur fuite et il craignait sa réaction. Il chassa vite ce désagrément de son esprit ; il verrait au jour le jour. « Je n'ai plus de contact avec le mestre des Tyrell, pour l'instant. Il me servirait à rien de repartir. Je ne compte que sur vous, lady Melisandre. Je ne sais pas du tout comment vous procéderez, mais je n'ai pas d'autres choix. » Loras passa sa main libre sur son visage, les yeux fermés et les dent serrées, il se pinça l'arête du nez. Il détestait ces moments où la douleur prenait son bras avec la violence d'un éclair. Il trouvait ça pire que la douleur sourde qui faisait acte de présence pratiquement en continu depuis que l'infection s'était installée. Sa tête était lourde et son sang battait dans ses tempes. Le dragon qui semblait ne pas apprécier être enfermé dans une cage n'aidait pas. Il avait presque envie de supplier la prêtresse de le libérer, qu'il puisse y avoir un peu de silence. Pourquoi le laissait-elle enfermé?  Le dragon d'Elijah n'était pas coincé dans une cage et il semblait se porter fort mieux. « Je... je n'ai pas beaucoup de monnaie avec moi, mais je vous paierai comme je pourrai. » Il savait qu'elle avait déjà accepté de l'aider, mais il ne pouvait pas lui demander de faire tout cela gratuitement... Même s'il se méfiait encore, suposant qu'il ne pouvait lui faire confiance, si elle n'était pas aussi vicieuse qu'il pouvait le penser, elle était sur le point de lui sauver la vie et  il n'y avait pas assez d'or dans tout Westeros pour la remercier suffisamment.  Il la fixa un instant avant de baisser son regard et de fixer ses pieds. Elle allait fort probablement le voir dans un état beaucoup plus misérable que maintenant si c'était aussi douloureux que ce qu'elle prétendait, Il n'avait donc pas d'autres choix que de se soumettre et de ravaler son orgueil.

L'odeur qui le sortit de sa brume douloureuse ne pouvait se voir apposer un quelconque descriptif spécifique. Si on lui demandait un jour d'y mettre des mots, il répondrait probablement que la meilleure façon de le savoir, c'était de la sentir. Quelque chose rappelant la viande au-dessus du feu, mais dont l'arrière odeur de fer n'induisait personne en erreur. Tout ce que le Tyrell savait réellement, c'était que cette odeur – et sa source – lui levait le cœur à un point tel que s'il avait eu quelque chose de plus consistant dans l'estomac, il n'y serait pas resté longtemps. Chaque effluve morbide qui montait jusqu'à son nez le rendait mal-à-l'aise au fond de sa gorge, au creux de son estomac qui se battait contre lui-même. Et pourtant, ce n'était que son bras qui avait subit le choc du feu. Tout le monde savait comment les prêtres rouges et leurs fidèles avaient cette mauvaise habitude de brûler des gens, et l'odeur d'un humain complet sur un bûcher, juste à y penser, l'horrifiait à un point tel où les prunelles qui fixaient Melisandre tremblaient, sous une sorte de voile humide, dilatées au possible, d'une terreur bien différente de celle qui l'avait secoué lorsqu'il avait vu son bras s'enflammer autour de sa blessure. Il voulu détourner son regard, ne pas assumer tout ce qu'il avait vu durant ces quelques instants, mais il ne pouvait pas. C'était trop gros pour Loras, trop insaisissable. Sa respiration saccadée, sa gorge serrée et les muscles endoloris de sa mâchoire l'empêchaient de lui répondre immédiatement. Il se contenta de la fixer, cet air d'horrible douleur physique et émotionnelle au visage. Le garçon tenta du mieux qu'il put de se redresser, s'appuyant sur son bras encore en état. Ses prunelles d'ambre abandonnèrent la dame aux cheveux rouges, se fixant sur le bandage qu'elle avait ceigné autour de son bras. Il ne savait ce qui l'horrifiait le plus : l'image du feu grugeant son bras très lentement, trop lentement pour que la magie n'y soit pas impliquée, alors que la dame en rouge ne semblait pas en ressentir les effets lorsqu'elle travaillait sur sa blessure ; le fait de devoir passer quelques jours avec elle et son escorte ; ou bien, devoir maintenant travailler doublement pour réhabituer son bras d'équilibre, histoire de ne pas trop embêter ses capacités au combat. Il tenta de lever le bras bandé, mais la douleur qu'avait laissé le feu sur sa peau, blêmie par tout le sang perdu, rendait le geste encore plus insoutenable qu'avant. Il savait qu'il aurait une brûlure assez imposante sur son avant bras, qu'avec de la profondeur qu'elle aurait dans sa peau et sa précision, il serait difficile de lui attribuer une origine autre que l'œuvre d'une suiveuse de R'hllor. L'idée en tant que telle le troublait profondément, se sentant encore bien fortement dans son regard lorsqu'il reposa ses yeux instables, paniqués, sur la dame aux cheveux rouges.  

« C'est terminé ? »  Demanda-t-il, cherchant encore sa respiration. Sa voix était enrouée par la faute de tous les cris terribles qu'il avait poussés, réveillant probablement les morts enterrés sous l'Orage ; elle s'était finalement montrée assez généreuse pour laisser s'évader des sons qui n'étaient pas des couinements de douleur. La façon dont ses lèvres légèrement saignantes à force d'être mordues restaient entrouvertes, la façon dont il la regardait, les iris pleins de questions, laissa supposer qu'il voulait savoir comment tout ça avait pu se produire. Comment le feu, après tant de temps, n'avait pas rongé son os,  réduit en poussières grisâtres son bras meurtri. Il n'écouterait probablement pas jusqu'au bout si elle venait à lui parler de quoi que ce soit, son cerveau n'étant plus très apte à fonctionner complètement, mais il pensa que l'écouter parler pourrait peut-être faire légèrement abstraction de la douleur qui picorait vivement son bras fraîchement réparé. Loras voulu regagner son oreiller inexistant, mais il ne souhaitait pas s'endormir immédiatement ( chose qui se serait forcément produite, vu son état ) avec cette sorcière à côté de lui ; il fit du mieux qu'il put pour s'asseoir sur le bord du lit de camp, poussant quelques grondements de douleur lorsque les mouvements de son bras blessé furent trop intenses. « Combien de temps... devrais-je rester ? » C'était une question particulièrement importante, comme il ne souhaitait pas spécialement rester avec elle, craignant un peu pour sa vie. Pourtant, il voulait en apprendre plus sur elle, sur ce qu'elle faisait, sa curiosité morbide le motivant malgré tout. En le voyant assis ainsi, on réalisait à quel point la séance l'avait achevé : ses épaules étaient voûtées - les nouvelles courbatures dans son dos l'empêchant de faire mieux, son bras d'épée était couvert de traces de dents, ses cheveux se trouvaient dans une pagaille pire que celle lorsqu'il était arrivé, son corps entier se noyait sous la sueur entraînée par la chaleur insoutenable de la tente, ses yeux étaient bouffis par les larmes et ses joues en portaient toujours les marques. Malgré tout, malgré le fait qu'elle y ait sauvé la vie, le regard qu'il posait sur , à travers le voile humide et les questions, n'avait plus rien de celui que l'on posait sur un être humain normal. La Rose Dorée ne savait plus réellement s'il était apeuré ou énormément fasciné. S'il ne parlait pas plus, on sentait bien toutes les questions qui faisaient vibrer son être encore endoloris.

Lorsque la prêtresse rouge lui mentionna qu'il était possible que sa blessure ne guérisse que dans deux lunes et qu'il en comprit que ça influencerait certainement le temps qu'il devrait passer avec elle et ses hommes, son expression se crispa. Il pouvait assumer deux semaines, mais deux lunes lui sembla être une durée excessive. Le jeune homme espéra vivement que sa plaie serait guérie le plus tôt possible. Là où il était, il ne semblait avoir aucun moyen de contacter sa sœur et plus il prendrait de temps, plus elle risquait d'être inquiète  –  d'autant plus qu'il ne lui avait pas dit ce qu'il comptait faire après son départ. Cependant, Loras hocha la tête : elle avait tout de même réussit à lui sauver le bras, il n'avait pas d'autres choix que de lui faire confiance quant aux soins qui aideraient la guérison. Il était peut-être naïf de croire qu'il s'en sortirait vivant, mais peu importait la situation ( laisser l'infection se répandre ou être tombé sur une sorcière délirante ) la mort se trouvait forcément au bout du couloir. Le Tyrell soupira. « De toute façon, je ne comptais pas toucher à cette chose. » Loras haussa les épaules ; si son oncle lui avait bien appris quelque chose lors de son passage en tant qu'écuyer, c'était qu'il fallait endurer la douleur pour devenir plus fort ; le lait de pavot n'existait forcément que pour les gens trop faibles.  Et puis, à chaque fois où on l'avait forcé à en prendre, il faisait ces rêves étranges ou il se sentait bien trop ailleurs pour être confortable ; il détestait ça bien plus que la douleur.

Le jeune homme alla se passer les mains au visage, mais son bras gauche était trop douloureux pour être levé, ce qui le fit geindre. Seule sa main droite se rendit sur son visage, pinçant la base de son nez. Serrant les dents et fronçant les sourcils, il n'y avait pas que son bras de douloureux, mais sa tête aussi. La douleur était soudaine, comme si toute la chute de son stress le secouait à ce point précis et lui permettait finalement de sentir tous les petits inconforts de son corps que l'adrénaline avait pourtant engourdi. Il sentait ses jambes rendues lourdes par le voyage inconfortable et son dos que les nuits à la belle étoile avaient courbaturé. Le petit campement de la sorcière n'était pas des plus confortables, mais il restait préférable à une racine ou un tronc d'arbre. À cet instant précis, il ne regrettait soudainement plus d'avoir à rester un moment avec Melisandre. L'air chaud de la tente, n'aidant certainement pas son mal de tête à s'atténuer, sembla se rafraichir tout d'un coup. Ses yeux troublés se posèrent sur la dame en rouge à la sortie ; sur le coup, il se demanda comment elle faisait pour ne pas sembler être troublée par la chaleur. Était-ce par habitude ? Était-ce réellement ce Dieu ? C'était trop de réflexion pour lui en ce moment, il secoua subtilement la tête. Toutes les questions qui trottaient dans sa tête auraient le temps de trouver une réponse dans les jours à venir. Pour l'instant, il ressentait de plus en plus l'envie d'être laissé en paix. L'air frais qui chassait lentement la chaleur lui frotta la nuque et les joues, le poussant drôlement à bailler. La douleur de son bras était momentanée et donnait l'impression d'un vif et désagréable pincement, mais elle était fréquente. Il ne savait pas s'il arriverait à dormir, mais ça valait tout de même la peine d'essayer. Le jeune homme s'étendit sur ce qui était supposé être un lit de camp, perdant de vue la dame aux cheveux rouges.

Les mots de la sorcière semblèrent le laisser indifférent lorsqu'on constatait sa respiration lente et ses yeux fermés. Pourtant, il ne dormait pas et chaque phrase qu'elle laisser s'échapper lui rentrait bien profondément dans la tête. Un vague sourire de dépit naquit sur ses lèvres qui se pincèrent. Il détestait manger lorsqu'il n'avait pas faim et simplement y penser rendait son estomac mal à l'aise. « Je vous remercie pour tout ce que vous avez pu faire, vous ne savez pas à quel point... Pourrais-je vous demander, cependant, un peu de temps seul ? » Souffla-t-il presque silencieusement. Il avait besoin de sommeil et il savait qu'il ne pourrait succomber à ce désir tant qu'elle serait présente. Même silencieuse, il se sentirait obligé de lui poser toutes les questions qui l'intriguaient, mais son corps exigeait trop de repos pour que ce soit responsable d'agir ainsi.  Dès lors ces mots évadés, le garçon se sentait sombrer de plus en plus dans les draps du sommeil. Son bras qui n'était pas blessé reposait sur son front, seule position confortable qu'il avait trouvé, lui qui détestait dormir sur le dos et encore plus sur le côté droit. Il aurait voulu promettre à la femme qu'il viendrait la voir plus tard  –même si elle s'en fichait probablement – mais les mots qui reposaient au creux de sa gorge refusaient de sortir, comme si le Tyrell préférait inconsciemment entretenir le silence légèrement brisé par les crépitements du feu.