L'amitié plus fort que la souffrance [ft Daemon]

Les murs crayeux de la chambre, dépouillés de tout ornement, étaient austères et solides, à l'image de la Grâcedieu, à l'image du Lord qui régnait sur ces lieux. Seule la lumière chatoyante du soleil qui glissait des fenêtres venait faire danser des couleurs orangées sur la pierre, la réchauffant quelque peu. Mais il n'y avait dans la pièce aucune lueur qui réchauffait mieux le coeur du bâtard que celle du soleil de Dorne, qui se tenait assise à son chevet. Sa seule présence à ses côtés lui paraissait encore difficile à concevoir tant les années semblaient les avoir éloignés tous deux, dans cette froide indifférence qu'il s'était lui-même imposée, par caprice, par orgueil. Loin de faire oublier l'audace qui l'avait poussé, presque dix ans auparavant, à demander au Prince la main d'Arianne, cette amertume si peu discrète dans une région où les sentiments n'étaient que rarement dissimulés, continuait de faire sourire. Il le savait, et on ne manquait jamais de le lui rappeler, et souvent ces piques sortaient des bouches de sa soeur, ou de Nymeria, qui prenaient depuis toujours un main plaisir à lui remémorer ce douloureux refus. Souvent on avait questionné sa manière si bourrue de réagir à cet échec, là où il aurait pu entretenir une précieuse amitié. Mais alors que ses yeux croisaient à nouveau les prunelles sombres de la jeune femme, voilà que la raison de ce renfermement lui était rappelée comme une gifle violente.
Dix ans, et il ne pouvait nier les sentiments qui embrasaient encore son coeur, plus ardents encore que les flammes qui l'avaient réduit à cette carcasse amorphe. Plus que les autres, elle s'était moquée de lui, jouée de lui. Elle avait rit de son acharnement, rit de son humiliation. Elle l'avait dédaigné du jour ou lendemain, et avait poussé l'insulte jusqu'à choisir son meilleur ami pour le remplacer à ses côtés. Le bâtard de la Grâcedieu était, par essence, un homme doté d'un profond orgueil. La moindre insulte ou moquerie le marquait et l'abandonnait à la fureur. Jamais il n'avait su se doter du détachement noble et sage de son Lord de père, qui lui avait tant reproché son comportement emporté, presque enfantin, et sans doute lui tenait-il encore rigueur du ridicule dans lequel sa témérité avait failli entraîner la maison des Allyrion. Arianne avait été si cruelle avec lui...Mais elle se tenait aujourd'hui devant lui, adorée comme au premier jour.

"Vraiment?"répondit-il d'un ton où suintait une ironie amer alors qu'elle lui promettait qu'elle tenait encore à lui. Aussitôt il regretta ce venin dont il accueillait sa visite et serra ses machoires sous son masque. Mais comment réagir autrement, sinon se moquer de cette rencontre qu'ils se refusaient depuis des années? Les yeux de Daemon se baissèrent l'espace d'un instant avant de se relever pour affronter, ainsi qu'elle le lui demandait, l'onyx de son regard. Il la défiait presque, avec cependant une certaine tendresse, d'un regard dur qui n'avait plus rien à perdre, si ce n'était son estime.
Alors qu'elle lui parlait, un contact soudain surpris le bâtard. Douce comme un serpent, il sentit la main de la dornienne se glisser sous sa paume. Aussitôt, ses épaules se raidirent, ainsi que les doigts que la princesse avait saisis, comme un réflexe pour celui qui ne supportait guère qu'on le toucha. Son regard se porta jusqu'à sa main, contemplant d'un air vague ce premier contact qu'ils partageaient depuis leur séparation. Contre les bandages, il goûta peu à peu à la chaleur qui se dégageait de sa peau, rencontrant les souvenirs enfouis de leur passion adolescente. Mais plutôt que de faire renaître l'ardeur de son désir, il ne trouva dans coeur que la plus froide des amertumes. Tout cela appartenait désormais au passé. A nouveau, malgré la fatigue, le Sand sentit son coeur se serrer, tandis qu'il maudissait ce gant qui la séparait de lui. Pourtant, tristement, il n'osait pas même imaginer imposer à la Martell le contact de sa chair calcinée alors qu'il n'arrivait à tuer ce rêve qu'il avait encore d'être un jour à nouveau, le seul homme à ses côtés.
"J'entends tes paroles, mais que veux-tu de moi? Que je te mente?" Bien que son souffle fut laborieux, sa voix vibrait d'une colère naissante. Ses doigts se resserrèrent doucement sur la main princière, teintant ses propos d'une légère menace." Je ne me mentirais pas. Je ne te mentirais pas." Il se perdit un instant dans le regard sombre d'Arianne, y cherchant malgré sa résignation la lueur qui y avait brillé des années auparavant, une lueur qui ne brillait alors que pour le regardait lui. "Je sais déjà la rancoeur qui accompagnera chacun de leurs regards, je sais la colère qui sera mienne. Tu les sais, toi aussi, puisque tu me connais. Je ne suis pas mon père, je ne suis pas Doran. Les insultes, les rires sous capes, les moues apitoyées, je les ai déjà vus et je les verrais encore." De nouveau il voyait son avenir assombri par cette réputation qu'il avait acquis malgré lui, à cause de son impétuosité. Voilà des années qu'on le regardait de travers en murmurant le souvenir encore frais du bâtard qui avait osé demandé la main de la Princesse, c'était résigné qu'il s’apprêtait revivre ces années où on lui rappellerait cette fois l'erreur qu'avait été ce voyage auprès de l'aspic. Mais à l'amusement de l'audace succéderait dans le regard de ses délateurs l'horreur de sa condition.
"Rien ne changera jamais ça, pas même mon courage, pas même toi..." Pensif, il baissa le regard et caressa presque timidement de son pouce la peau de la jeune femme dans un geste si succinct qu'il aurait pu facilement paraître involontaire. Daemon avait conscience de laisser à nouveau entrevoir l'enfant capricieux qu'il était encore. Mais il n'avait jamais prétendu le contraire, et il suffisait de voir comme il avait affiché sa vexation aux yeux de Dorne pendant près de dix ans pour se douter qu'il n'était pas homme à renoncer facilement à ce qu'il était, ni à ce qu'il désirait." Je sais que tu me rends plus fort" Il soupira."Et je suis heureux que tu sois là...enfin, jusqu'à ce que tu ne repartes..." Encore. Ses yeux au regard froid se plissèrent tandis qu'il laissait échapper un souffle rieur et amer. Ses reproches étaient déplacés, et nul doute que si son père ou le mestre l'avait vu s'adresser ainsi à l'héritière de la Principauté qu'ils l'auraient aussitôt corrigé. Pourtant il n'arrivait à taire sa colère, et l'imminence de la fin de cet entretien exceptionnel ne faisait que lui rappeler encore, et encore, la manière dont elle l'avait abandonné la dernière fois. C'était il y a dix ans.