[FB] Sweet child o' mine [FB Robb & Arys]

Young Robb & Arys

 Sweet child o' mine ►

Arys aimait les temps de paix. Ayant été propulsé très jeune dans l'horreur de la guerre, il ne pouvait qu'apprécier de passer des journées à chevaucher à travers champ ou à s'entrainer dans la cour de Noirport. Cependant, la place occupée par la famille Manning lors de la rébellion de Robert leur avait offert la confiance du souverain et des invitations récurrente à se rendre à Port-Réal. Arys aimait cette ville. Il aimait aussi Noirport, mais la capitale avec quelque chose de spécial, il y trouvait une forme d'impatience et d'excitation qu'il ne ressentait aucunement au sein du fief familial. Il se souvenait de la première fois où la silhouette de Port-Réal s'était dessinée devant ses yeux, de sa première chevauché au sein de la ville, du choc de voir tant de monde attroupé au même endroit. C'était comme un tournoi perpétuel, avait-il pensé en songeant au tournoi d'Harrenhal qui avait accueilli tant de monde. Aujourd'hui, âgé de vingt ans, Arys Manning avait bien changé. S'il restait subjugué par la manière dont tout le royaume était dirigé d'ici, il s'était plutôt bien habitué à la vie de chevalier, titre qu'il avait obtenu quelques années auparavant après des années passées au service de son oncle. Cependant, s'il était chevalier, il restait encore très proche de Bowen Manning, trouvant en la personnalité de l'homme, ce qu'il avait toujours cherché chez son propre père. Etrange chose que d'être l'héritier d'un domaine dans lequel on a peu grandit et de voir un père, en un homme qui ne l'est pas. Arys et Corlys Manning avaient des relations cordiales, mais le fils avait quitté Noirport jeune pour accompagner son oncle sur les routes, ne rentrant que quelques semaines par ci, par là pour prendre la mesure de son rôle d'héritier. Corlys avait ses raisons: il voulait que son fils soit un grand chevalier, un combattant émérite, un guerrier qui parviendrait à étendre l'influence des Manning au delà de leur fief sur la Néra. Pour Arys, les choses étaient plus compliqué. Et dès que l'occasion se présentait, il quittait Noirport. Sur la route, quelques jours auparavant, son oncle Bowen l'avait réprimandé, lui reprochant de ne pas prendre son rôle de futur seigneur assez à coeur: il était l'héritier, pas le second fils. Mais le combat intérieur d'Arys était tel qu'il avait fini par lâcher l'affaire, se promettant d'aiguiller son neveu vers la voie qui lui était destiné plutôt que le laisser n'en faire, comme à son habitude, qu'à sa tête. Ainsi le voilà ici, lui, Arys Manning, chevalier de tout juste vingt-ans, nonchalamment installé dans l'une des cours du palais royal en compagnie de jeunes hommes du même âge. En tournoi, ils s'affrontaient, mais une fois les festivités terminées, la rivalité laissait place à une franche camaraderie. Entouré par deux jeunes chevaliers, Arys ricanait de l'histoire que venait de conter l'un de ses amis à propos des courtisanes de Port-Réal, lui même promettait de faire un comparatif avec celles du Bief lors de son séjour prochain chez son ami Fossovoie quand le troisième larrons lui envoya un coup de coude dans les cotes. Il retint le grognement de douleur et de surprise et chercha la cause d'une telle excitation. Finalement les regards étaient braqué sur un jeune garçon qui tentait de soulever une épée deux fois plus grosses que lui. Au milieu des chevaliers s'entrainant, la silhouette frêle de l'enfant détonnait et Arys observa avec attention ce qui allait se passer. Il étouffa un rire lorsque le garçon finit par tomber: le ridicule de la situation était tel qu'il ne pu s'empêcher de se lever tandis que le bambin en faisait de même pour se lancer dans une nouvelle tentative. « Si tu essaie de la lever au dessus de ta tête, tu finiras toujours sur les fesses. » lâcha-t-il d'un air totalement indifférent alors que le regard du gamin lui faisait penser à celui de son cadet, Godric. Un mélange de fierté et de défi animant de tout petit corps pour une tâche déjà compliqué pour un adulte. « Ce n'est pas vraiment l'endroit pour un enfant ... » commenta-t-il, toujours sur le même ton, tout en désignant les chevaliers qui s'acharnaient les uns sur les autres dans un boucan assourdissant. Un nouveau coup d'oeil à l'intrus et Arys s'interrogea. Il était persuadé d'avoir déjà vu ce gamin à bouclettes quelque part, mais il ne parvenait pas à se souvenir du lieu ou du moment.

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Arys ne put retenir le sourcil interrogatif qui se leva sur son front, étonné de la réponse donc ce gamin, en apparence fragile, venait de le doter. Le chevalier ne doutait pas qu'un jour, il le reverrait, plus âgé, au cour d'un tournoi, mais pour le moment,  il considérait qu'il s'agissait plus d'une crevette que d'un combattant à craindre et le décalage entre ce qu'il voyait et le ton sec qui lui parvenait aux oreille manqua de le faire s'étouffer. Au moins, il avait du répondant, c'était déjà ça. Néanmoins, un soupire s'échappa de son être, et, levant les yeux au ciel, Arys reprit d'une voix lasse  « Je parlais pas d'ici, Port Réal, bougre d'idiot ! » Il était à des kilomètres d'imaginer l'identité de l'idiot en question. « Tu vas finir en morceau avant la fin de la journée si tu te balades dans cette cour comme si c'était une place de marché ! » soupira-t-il, agacé de se voir tenir tête par un gamin qui devait être à peine plus jeune que Zhoe. Il l'observa donc, bras croisés sur son torse, remettre l'énorme épée à son emplacement initial. Sa fierté, et son caractère légèrement rancunier, lui criait de faire demi-tour, de tourner les talons et de laisser l'arrogant damoiseau se débrouiller sur avec l'énorme glaive qui devait faire deux fois son poids. Une petite voix sans sa tête, néanmoins, lui rappela avec nostalgie combien le petit brun ressemblait à Godric, partageant également, la fougue de l'enfance. Un élan de culpabilité étreint Arys face au sosie rajeunit de ce frère dont il n'avait, enfant, jamais vraiment été proche. Godric était très jeune quand son aîné avait quitté Noirport sur le cheval de leur oncle pour rejoindre le champ de bataille crée par Robert Baratheon. A son retour, Arys avait changé, il n'avait pas la tête à ces jeux d'enfants et il y n'y avait eut que la naissance de Zhoe, et le décès de leur mère, pour le garder sur le domaine familial plus de quelques mois. Le reste du temps, l'apprenti chevalier le passait auprès de son oncle, voyageant à travers le continent, enchaînant les rencontres, créant des liens à travers Westeros. Aujourd'hui, du haut de ses vingt ans, Arys regrettait de ne s'être plus intéressé à son cadet, d'avoir laissé passé ces années qui aurait pu les rapprocher. Ils n'étaient pas en froid, loin de là, mais la petite rivalité qui les animait était le seul fil les reliant encore l'un à l'autre. Alors face à ce gamin, il sentait son agacement fondre. « Certes. Et bien évite de mourrir bêtement ! » rétorqua-t-il, montrant les quelques coups d'épée s'échangeant autour d'eux. « Ce n'est pas le regroupement des fines lames ici et si tu veux devenir un bon combattant un jour, ce serait peut être intéressant de rester en un seul morceaux. » Son regard sombre se posa sur le glaive. Il devait admettre que le gamin avait du potentiel, même pour quelqu'un de son âge, l'arme était compliquée à manoeuvrer. « Combien d'épée as-tu déjà tenu dans ta vie ? » l'interrogea-t-il.

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Le chevalier ignorait s'il devait rire ou pleurer de la réaction de la demi-portion qui ne cessait de grommeler et de râler face à lui. A croire qu'ils étaient tous pareils à cet âge: désireux de faire leur preuve sans se rendre compte du danger que cela représentait. Il était, lui même, à peine plus vieux lorsque son oncle Bowen l'avait emmené sur les routes, lui présentant des familles alliées des Manning par delà les frontières des terres de la couronnes, vers des contrées dont Arys n'avait alors entendu parler que dans les chansons et les contes. « C'est impressionnant, les jeunes d'aujourd'hui, votre capacité à tout prendre au premier degré ! » soupira-t-il alors que sa main s'en allait rencontrer son front dans un geste de lassitude la plus totale. En soi, l'enfant ne l'agaçait pas vraiment, mais sa manière quasi-systématique de lui répondre, et son ton perpétuellement sur la défensive lui donnait envie de l'attraper par les épaules afin de le secouer vigoureusement pour lui rappeler où il se trouvait. Bon, il devait avouer qu'il n'était pas particulièrement délicat: mais même si l'enfant ne se trouvait pas au milieu d'une taverne mal famée, il n'avait pas été particulièrement prudent non plus ! Il continuait de pester intérieurement contre l'idiotie inhérente à la jeune génération, trop pressée de faire ses preuves, quand il entendit la réponse du gamin. Eberlué, Arys mit quelques secondes pour réagir « Aegon ?! » demanda-t-il, se sentant soudainement stupide. Combien de personne pouvait porter ce nom à Port-Réal ? Sa raison refusait de voir l'évidence, de comprendre la simplicité même de la phrase prononcé. Aegon. Maître d'arme. Palais. Le chevalier pâlit brutalement alors qu'il prenait conscience que cet enfant qu'il rabrouait plus ou moins gentiment depuis quelque minutes étaient certainement bien plus titré que sa propre personne. « Comme dans Aegon Targaryen, Prince des Sept Couronnes ? » demanda-t-il sans réellement attendre de réponse, comme pour rendre sa pensée plus logique et ancrée dans la réalité. Un coup d'oeil rapide et Arys eut envie de se taper la tête contre le mur le plus proche. L'évidence même. Il était trop bien habillé, trop confiant pour être le frère d'un des chevaliers autour d'eux. De plus, son âge correspondait à celui du prince héritier dont on le savait jamais loin de la pupille royale. Pupille dont Arys ne savait pas grand chose, s'étant rarement intéressé aux affaires de châteaux et de couronnes, le comble pour un futur seigneur de la région.  « Mais qui es-tu, enfant ? » Tâchant de ne pas laisser la légère angoisse qui le prenait s'entendre dans sa voix. Qui avait-il traité d'idiot ? Ne lui restait qu'à prier les Sept qu'il ne soit pas le fils d'un de ces nobliaux à la noix qui ne supportait qu'on contrarie leur progéniture. Le gamin avait du répondant, c'était plutôt bon signe pour la suite, mais restait à savoir s'il serait puni pour avoir parler ainsi à un fils de seigneur ou si passerait entre les mailles du filet. Ne rien laisser paraitre au garçon était la priorité d'Arys en cet instant: car, pire que l'idée de se faire punir, celle d'être moqué par un gamin était bien pire pour sa fierté.

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Plus la discussion avançait et plus le jeune chevalier mourrait d'envie de foutre à ce gamin prétentieux la correction qu'il méritait. Il ne comprenait pas comment un enfant de cet âge pouvait être si arrogant jusqu'à ce que le prénom du prince intervienne dans la conversation. Dès lors, toute la colère et l'agacement d'Arys disparurent pour laisser place à l'incompréhension et encore plus de questionnement. Il n'avait jamais été très intéressé par la politique et les affaires d'état. Rarement en présence de son père à Noirport, il préférait arpenter le continent aux côtés de son oncle, rencontrant ceux qui, dans le domaine familial, n'était que d'abstrait traits d'encre sur du parchemin. Face à l'annonce de l'identité du garçon, Arys eut l'impression qu'il allait s'évanouir. L'héritier Stark. Bien sur qu'il avait entendu parler de la maison du Nord, de la pupille du Roi en la personne de cet héritier qu'Eddard Stark avait eut avec Catelyn Tully ... Mais la sécurité du château ne devait-elle pas garantir la sécurité de cet hôte de marque et de son camarade de jeu à tête couronnée ? L'absence de garde dans les alentours en disait long sur la faille immense de sécurité que connaissait la famille royale ! « Ser Arys de la maison Manning, héritier de Corlys Manning et futur seigneur de Noirport. » répondit-il sur le même modèle ignorant même si l'enfant savait où se trouvait Noirport. Arys finit par se rassoir à même le sol, passant une main dans ses boucles brunes, décontenancé par sa découverte. « J'imagine que tu ne dois pas être habitué à pareil accueil alors ... » dit il en désignant le reste de la cour qui avait repris ses activités, ignorant l'enfant qui se trouvait non loin d'eux. Si Arys restait un héritier de maison mineur, il n'osait imaginer le quotidien du petit Stark, au château royal depuis bien des années. « ... Nous ne sommes pas de mauvais bougres, juste de jeunes chevaliers pour la plupart. Le Roi nous a fait l'honneur de ce titre il y a peu et beaucoup s'entrainent dur ici dans l'espoir de pouvoir montrer leur reconnaissance à notre souverain. » Ils étaient tous de jeunes imbéciles dans la fleur de l'âge, tous préoccupés par les filles et le vin, bien moins par l'avenir et les obligations que certains, comme lui, auraient à remplir un jour ou l'autre. « Ainsi donc c'est toi, Robb de la maison Stark ... Te souviens tu du Nord ? C'est une région qui m'a toujours fasciné et la seule où je n'ai eu la chance d'aller jusque là. » Et pourtant, il en avait vu des villes et des familles, montant des semaines entière le cheval offert par son père à leur retour de la guerre. Il n'y avait rien de plus palpitant que la découverte. Les plaines et montagnes s'étalant à sa vue, l'horizon se rapprochant à chaque lieue parcourue ... Et pourtant, les champs enneigé du Nord lui restait inconnus tandis que les terres de l'Orage n'avaient presque plus aucun secret pour lui.

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Arys commença à se laisser attendrir: au final, ce gamin n'était peut être pas si buté que cela ? Et puis, il y avait une certaine flamme dans ce regard qu'il ne retrouvait pas chez tout le monde et encore moins chez les nobles. Trop gâtés par la vie, certains en oubliaient les responsabilités qui découlaient de pareil pouvoir et se comportait comme des crétins. Une idée qui ne fit que se renforcer alors que le garçon parlait des moqueries dont il était victime. Une vague de colère l'envahit: sans prendre à un enfant était une preuve de couardise et de jalousie. Bien sur, il n'était pas sans savoir ce qui motivait les langues de vipères à adopter ce genre de discours. Eddard Stark était un nom que beaucoup connaissait et l'homme avait la réputation d'être l'un des rares à promouvoir les anciennes traditions de chevalerie et de noblesse comme étant des lois sur son territoire. S'il n'avait pas été seigneur du Nord, peut être qu'Arys l'aurait admiré au même titre qu'il admirait Barristan Selmy. Mais il avait combattu. Il s'était rendu sur les champs de bataille créer par la rébellion de Robert Baratheon. Et Eddard Stark était dans le camp adverse. Il était malvenu, sur ces terres regorgeant de courtisans hypocrites, d'admirer un ancien ennemi de la couronne. Arys s'était toujours dit que les traitres avaient été châtié. Robert Baratheon n'était plus de ce monde. Tout comme quelques uns de ses camarades de lutte, tout comme les Tully. Robb Stark était au carrefour de deux familles que cette rébellion avait entaché. Les Stark, d'un côté, les Tully, de l'autre.« Les gens sont stupides ... » grogna-t-il en songeant aux rictus moqueurs de ces imbéciles en lisant la peine dans le regard de cet innocent. Traitre ? Comment pouvait-il être un traitre ou même l'enfant d'un traitre. Rhaegar avait puni ceux qui avait mit en péril la paix du Royaume ... Eddard Stark était toujours en vie. Fin de l'histoire. « Il leur plait d'avoir une sensation de pouvoir sur les grands de ce monde et ils profitent que tu ne sois encore qu'un avorton pour s'en donner à coeur joie. » expliqua-t-il, se souvenant de quelques cuisantes rencontres où il avait été lui même le sujet de commérages. Avec un sourire pour le petit héritier, il ajouta « Crois moi, quand tu auras atteint l'âge de soulever cette épée ... Je doute qu'ils soient encore très nombreux à railler ton nom. » C'était presque une promesse. Bien que pupille du Roi, il restait une cible facile dans un château comme celui ci. Une fois devenu un homme, rare seraient ceux qui oseraient une fois de plus se railler de lui. Le gamin était plein de surprise et, face à ces yeux brillants, Arys se sentait décontenancé. Agréablement surpris, cependant, d'entendre une tel éloge de ses frères d'armes. « Ha ha, tu as une haute opinion des chevaliers, j'aime ça ! Nous autres protégeons les cités, aidons les seigneurs à gagner des guerres ... » Sans chevaliers, il n'y avait que paysans armés de piques et de faux, de mercenaires sans foi ni honneur, de soldats sans aucune expérience. « Mais certains nobliaux de ce château ont tendance à l'oublier. » ajouta-t-il avec un regard pour le Donjon Rouge où la myriade de courtisans encerclait le Roi à tout moment de la journée. Mais il préférait ne pas trop y penser, cela l'agaçait toujours. Par chance, Robb semblait intéressé par autre chose ce qui offrit à Arys une distraction bien plus intéressante. « Et bien ... Je voyageais beaucoup avec mon oncle Bowen quand j'étais plus jeune. Je connais, bien sur, très bien les terres de la Couronne mais j'ai beaucoup voyage sur les terres de l'Orage ou du Val. Il m'a même été donné de connaitre les raffinements du Bief ! » « Je regrette de ne jamais avoir pu contempler les blanches étendues du Nord ou les déserts de Sable de Dorne ... »

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Comment pouvait-on s'en prendre à un enfant pour se venger d'offenses passées et pardonnées par le Roi lui même ? Les nordiens n'avaient, certes, pas la côte, dans le Sud mais de ce qu'il avait entendu dire, l'enfant n'était qu'un bébé lorsqu'il était lorsqu'il était arrivé à Port-Réal: sa mère était une Tully de Vivesaigues, dans doute n'avait-il jamais connu ville plus au Nord que celle-ci ... Arys songea à son propre père, Corlys, avec qui il ne cessait de se chamailler. Il y avait toujours une bonne raison de se disputer: ses cheveux trop courts pour un héritier, sa dégaine de mercenaire et non de noble, sa fâcheuse tendance à écumer les bordels et, bien sur, son refus d'épouser la dernière prétendante qu'il lui avait trouvé. Tout était sujet à dispute mais au moins, ils se voyaient, ils se connaissaient. Il se souvenait également de sa mère, une femme effacée, au regard souvent triste. Il n'avait jamais demandé la cause de cette tristesse: il était des choses qui restaient secrètes, privées. Il se souvenait de son odeur de fleur, de sa longue chevelure blonde toujours nouée en une tresse et parsemée de d'anneaux d'argent amené de sa famille. Il se souvenait de sa voix alors qu'elle chantait des berceuses à Godric, de ses larmes alors que, serrant sa dernière née dans les bras, elle sentait la vie la quitter. Mais il ne parvenait quasiment jamais à se souvenir de son visage, jamais dans son entièreté. Un visage qui demeurerait à jamais, inconnu à sa cadette, immortalisé dans une peinture qui ne rendait pas grâce au souvenir qu'Arys avait d'elle. Le chevalier songea alors à Robb. Robb qui n'avait nul souvenir autre que ce château, cette famille ... Comme cela devait être dur par moment ...Il se laissa revenir à la réalité par la question, très pertinente, du petit nordien. « Hum ... C'est une question assez compliqué mais ... » Il ne voulait pas détruire l'estime que le noble avait de la condition de chevalier. Bien au contraire: plus d'enfants devraient partager cette image. « Je pense que beaucoup héritent de ce titre sans l'avoir vraiment mérité et puis ... Il y a ceux qui ne le font que pour s'élever socialement. Mais crois moi p'tit gars, enfin euh, petit seigneur, ceux-là, on ne les vois pas par ici ! » Il accentua sa phrase avec un clin d'œil complice. « Ils se terrent dans leurs châteaux pour boire du vin et oublier qu'un jour, leur souverain les appeler pour accomplir leur noble tâche. » Comme il en avait vu, des comme ça: des gringalets à peine capable de tenir une épée, des idiots qui se disaient chevaliers sans jamais avoir été adoubé. Quel monde était devenu le leur ? « Mais les braves que tu peux voir ici sont des fidèles de notre Roi ! Y'a pas plus courageux et je suis sur qu'un jour, tous seront heureux de te considérer comme un frère d'arme. » Au même titre que le prince ou d'autres nobles noms qui, éduqué dans la légende d'homme comme Barristan Selmy, redoreront l'image de la chevalerie. Après son monologue passionné, Robb lui confirma n'être jamais aller dans le Nord. Cette région leur était aussi inconnu à l'un qu'à l'autre. Une vague de sympathie l'envahit pour ce petit garçon si loin de chez lui qui devrait, un jour, y retourner pour en devenir le seigneur. Arys espérait que ce ne serait pas trop tôt, pour lui permettre d'apprendre encore de la vie, avant d'en découvrir la cruauté. Il ne put, cependant, pas cacher la surprise et l'émotion qui le traversèrent alors que, déjà, le petit Stark l'invitait à se joindre à lui. « J'en serai très honoré. » lui dit-il en lui tendant la main comme pour sceller un pacte. « Oui, petit Robb, si quand tu retourne à Winterfell, tu te souviens toujours de moi, tu pourras compter sur mon épée pour assurer ton retour chez toi. » Tout en prononçant ces mots, il toucha le fourreau de son épée.