Aux confins du monde [PV Viserys Targaryen et Rodrik Forestier]

La décision avait été impromptue. Cette nuit-là, au banquet, lorsqu’il avait fait la rencontre de Robb Stark, Rodrik ne cultivait que très peu de projets quant à ses jours à venir. Il avait annoncé à son paternel, quelques jours en arrière, qu’il ne le rejoindrait guère dans le chemin du retour et qu’il ferait cavalier seul quelques lunes durant. Sans doute Grégor s’était-il amusé de son imagination. Peut-être se figurait-il que son aîné irait retrouver les bras d’une quelconque demoiselle, qu’il avait de réels projets. Ce n’était guère le cas. Un simple besoin de s’éloigner du berceau familial, de vivre quelques expériences, de s’éloigner de la routine d’Ironrath. Il aimait sa maison, sa famille lui manquait déjà, la région lui manquait. S’il lui arrivait de se lasser de cette routine, il ne l’appréciait pas moins, au contraire. Il savait que s’en éloigner ne faisait qu’augmenter son attachement. Il était un homme simple. Oh, il était ambitieux, mais n’avait pas la folie de nourrir de trop vastes projets. Il ne rêvait ni de gloire ni de pouvoir, et il savait que cela pouvait déconcerter les plus entêtés : pourtant, il trouvait un charme indétrônable à la simplicité. Il avait reçu une éducation moderne, encouragée par le côté brillant du mestre d’Ironrath qui ne pouvait s’empêcher de philosopher sur les bontés humaines, de discuter la vertu et de lister les caractères admirables. Un apprentissage basé sur le fait de se satisfaire de ce qui était offert par les Anciens Dieux. Né noble héritier, il n’avait besoin de grandeur supplémentaire. Le modeste domaine familial lui suffisait, à tel point qu’il arrivait à avoir des sueurs froides pour la grandeur. Il n’était pas intéressé par les villes, ne trouvaient aucun charme aux grandes cités et se complaisait dans le confort chaleureux de ses terres natales, qu’il chérissait et qu’il respectait comme nul homme. Il n’enviait personne en ce monde. Quand le moral lui faisait du tort, il se surprenait même à désirer une vie encore plus modeste.

Ces questionnements sur les statuts, les richesses, grandeurs et ambitions trouvaient leur origine dans la simple présence du prince dragon, que Rodrik avait rencontré pour la première fois au début du voyage. Il avait un physique si particulier, si différent des physionomies nordiennes. De lui se dégageait une aura de raffinement, fruit des privilèges dont il devait jouir depuis sa naissance. Son visage était mince, quelque peu allongé, aux traits féminins. Sa peau immaculée, ses cheveux d’un blond à l’image de ses ancêtres participaient à lui donner un air princier dont il devait certainement être conscient, tant il excellait à l’arborer. Sa fine bouche ponctuait le creusement de ses joues, son nez lui faisait défaut, mais son regard… Ses yeux d’amande étaient indescriptibles. D’eux s’émanaient une douceur craintive, toutefois dissimulée sous les parures royales, pour qui la réputation devait jouer un rôle décisif. Il pouvait sembler fragile, mais on devinait aisément que ses colères devaient métamorphoser ses traits. S’il eut été violent, il aurait perdu les quelques marques qui contribuaient à lui donner un air amical, d’apparence bienveillante. Viserys Targaryen semblait être un homme haut en couleurs et parvenait à provoquer un certain intérêt chez le jeune Forestier, qui devait baisser les yeux pour s’adresser à lui mais qui arrivait pourtant à se perdre dans une admiration qu’il ne soupçonnait même pas. Peut-être venait-ce du fait qu’il n’était pas habitué à côtoyer les personnes importantes, sentiment qu’il ne pouvait partager avec le jeune loup. Sa curiosité envers le prince n’avait pas subsisté bien longtemps, s’était épuisée bien vite sous le rythme lent du voyage, s’était essoufflée lors de ces longues journées où la discussion demeurait comme seule activité. Ils avaient parlé pendant quelques jours, mais Rodrik avait fini par fuir la noblesse pour se réfugier chez les gueux. Il avait fait d’étonnantes rencontres parmi la modeste foule de mécréants qui partageaient le voyage. Il se doutait bien que sa fréquentation régulière avec les prisonniers pouvait être mal vue, mais il n’en avait cure. Il avait commencé par parler avec un certain Néron, qu’il avait finalement évité lorsqu’il fut mis au fait de ses origines fer-nées. Il ne pouvait feinter d’apprécier ce peuple, pour qui de nombreux Nordiens cultivaient une profonde haine. Sans les haïr – Rodrik ne haïssait personne – il ne les appréciait guère et se sentait d’autant mieux lorsqu’il ne les fréquentait pas. Il avait ensuite noué une amitié de deux jours avec un rouquin qui s’était lui-même surnommé Sans Nom, mais qui avait finalement pris la fuite dans un moment d’inattention. Le malheureux avait pourtant attendu si longtemps pour passer à l’acte qu’il devait probablement être mort dans les bois, essoufflé et désespéré de ne savoir rebrousser chemin. Cela n’avait cependant pas dégoûté le Forestier qui avait continué de discuter avec les démunis. Il avait écouté les histoires les plus intéressantes, connaissait anecdotes de vie les plus passionnantes. Avec malheur et étonnement, il avait trouvé passionnants les parcours de ces hommes. Il avait sincèrement partagé certaines tristesses, avait embrassé certaines rancœurs et révoltes. Certains étaient affreux, abominables, répugnants, mais tous portaient en eux un bagage touchant de destins gâchés, d’espoirs perdus et de rêves auxquelles ils devaient à présent renoncer. L’ambivalence était surprenante, entre les repas avec Robb et Viserys – que Rodrik ne ratait pas au profit de la compagnie de ses nouveaux amis, pour ne pas froisser le prince, après tout il était noble, préférer les ennemis de la Couronne à la compagnie royale aurait forcément été malvenu – et les journées passées aux côtés des prisonniers. Il en arrivait à préférer la vile racaille, pour qu’il était capable de trouver mille raisons. Beaucoup avaient provoqué leur situation, mais pour un nombre conséquent, le sort avait été cruel. De tous se distinguait un homme, un vieil homme que les autres appelaient en ricanant Val’vieillard. Stupide sobriquet, pauvre homme qu’était Valvert. La vieillesse ne l’épargnait guère. Le malheureux boitait comme une bête à moitié abattue, s’était traîné pendant toute la longueur du périple. Jamais, ô grand jamais n’avait-il proféré une quelconque plainte. L’idiot souriait à pleines dents, traitait son malheur avec une simple banalité. Vaillant homme était-il, son histoire avait ému le Nordien. Originaire du Conflans, il naquit de l’union d’un misérable fermier et d’une malheureuse aubergiste. Comme beaucoup d’autres femmes, cette dernière avait donné la vie en rendant son dernier souffle. Comme beaucoup d’autres hommes, le père était familier de la bouteille et des coups de ceinture. Comme beaucoup d’autres gosses, son enfance fut terrible. Il se débrouilla pourtant, s’exorcisa de son hérédité qui lui présupposait un avenir équivoque et sortit de son petit village pour parcourir les contrées conflanaises. Comment avait-il fait ? Où avait-il puisé le courage nécessaire ? Rodrik n’en avait été informé. Dans l’océan de ses qualités se distinguait une illustre humilité, là où d’autre infortunés tenaient désespérément à faire état de leurs succès pour se hisser au rang d’une noblesse dont ils étaient irrévocablement exclus. Valvert différait tant. Il ne savait ni lire ni écrire, mais possédait des traits d’esprit évidents. Il était d’une âme philosophe, profitait des modestes plaisirs que sa triste vie lui donnait. Il était source d’une profonde sagesse, avait un si bon fond. Après avoir quitté son père, il alla mener un commerce de cuir de ville en ville. Il prenait soin de son géniteur, lui envoyait régulièrement de l’argent, lui rendait visite quand bien même il était mal reçu. À la mort de ce dernier, il récolta quelques sous de l’auberge qui avait été à sa mère, qu’elle avait elle-même hérité de ses parents. Elle ne ressemblait plus à celle de son enfance, loin de là. Le père, dans sa paresse et son alcoolisme, avait laissé l’établissement prendre une triste tournure. Valvert parvint tout de même à se faire une petite fortune en la revendant, puis il s’acheta une minuscule maison dans le village de Salin. Il continuait son commerce, jouissait d’une bonne réputation qui le mena à adopter de plus vastes réseaux, qui le menèrent jusque dans les terres de l’Orage. Un jour seulement, on lui vola une chaussure. En tentant de la récupérer, sa carriole disparut. Puis son cheval, puis sa bourse. Tout ce que les Sept lui avaient donné lui furent repris. Sans grand espoir, il tenta de rentrer à la maison, et dans l’instant le plus désespéré, il commit son seul et unique crime. Il fit ce qu’on venait de lui faire, il vola. Il ne tenta pas de s’expliquer à Rodrik, n’évoqua aucune excuse. Le jeune Forestier avait déduit lui-même les raisons de son acte. Il avait été, l’homme volé était un homme important, les gardes avaient été particulièrement sévères et il avait été fait prisonnier. À chaque fois que le Nordien avait tenté de le complimenter, de souligner sa bravoure et sa bonté, le vieillard brandissait son moignon répugnant, aux plaies encore infectées et pustuleuses, dont les teintes rouges vives supposaient que la punition avait été exécutée récemment. Rodrik avait passé la plus grande partie de son voyage à ses côtés. Il avait adoré toutes ses belles paroles et avait aimé ses splendides silences.

Les jours progressaient et le Mur s’approchait. L’engouement était présent. Rodrik, tout particulièrement, ne savait dissimuler sa réjouissance. Il connaissait l’endroit de réputation uniquement, avait lu tant de livres à son sujet. C’était un rêve d’enfance de s’y rendre, un rêve qu’il avait oublié et dont il s’était remémoré au moment où Robb, lors de leur première rencontre, avait annoncé son projet de s’y rendre. Immédiatement, Rodrik s’était porté volontaire pour lui porter compagnie, et aujourd’hui il était là, prêt à admirer le plus beau site de ses terres natales pour la première fois. Il était fou à l’idée de voir cet édifice colossal. Huit mille ans que le Mur tenait, qu’il régissait cette définitive frontière entre le Nord et les sauvageons. Les mythes le concernant existaient par centaines, tous nordiens rêvaient de le voir s’élever devant ses yeux ébahis. Il y était aujourd’hui, et le spectacle était grandiose, bien au-dessus de tout ce qu’il s’était figuré. La sensation de petitesse qu’il s’était imaginé ressentir, il la ressentait bel et bien, mais de façon décuplée, si intense. À son approche, Valvert ne s’arrêtait de philosopher là-dessus, de conter les histoires qu’il avait entendu dans ses périples, les fois où il avait songé à embrasser lui-même l’habit noir. Rodrik ne pouvait dire que l’idée ne lui avait jamais parcouru l’esprit. Enfant, il avait rêvé de faire partie de la Garde de Nuit, lorsqu’il n’avait pas encore idée des responsabilités qui l’incombaient. Plus âgé, il avait songé fuguer et s’y rendre en solitaire, mais il ne s’était jamais résolu à quitter sa famille. Aujourd’hui, il n’y pensait plus du tout, mais s’amusait de ses velléités de jeunesse en imaginait à quel point sa vie aurait été différente. Bon nombre de prisonniers se plaignaient d’y être envoyés, mais face à la mort, ils ne pouvaient que se réjouir de ce châtiment. Un mutisme avait gagné la petite assemblée de mécréants à l’arrivée près des bâtisses. Sans doute ressentait-il la fin du voyage, pour certains s’agissait-il du dernier. Rodrik, quant à lui, admirait encore et encore le paysage, s’épuisait les yeux dans le blanc perçant de ce bijou de l’humanité. Il avait abandonné son vieil ami et s’était avancé pour retrouver Robb et Viserys. Il restait toutefois en retrait, en scrutant le visage du vieux commandant. Les premières paroles échangées, le jeune Forestier hésita quelques instants, et finit par, lui aussi, se présenter respectueusement au Mormont. « À la lumière de l’estime témoignée par le prince, je vous présente la mienne et celle de ma famille. Je ne viens pas de loin, je suis Rodrik Forestier, un proche ami de beaucoup de vos nièces. Nous vous admirons beaucoup à Ironrath. » Puis il se tut et Viserys prit la suite, en procédant à sa requête. Rodrik s’était quelque peu avancé, mais demeurait dans un retrait maîtrisé et volontaire. Il se tenait droit, observait silencieusement les échanges de bons procédés et se tournait de temps en temps pour trouver un Valvert grelottant, en pleine admiration. Enfin, après un court dialogue, on fit entrer sans plus de cérémonie le petit groupe à l’intérieur de la cour. Rodrik eut de brefs échanges de regard avec quelques frères de la garde de nuit, qui observait la progression des nouveaux arrivants. Le Forestier se complaisait dans ces moments de découverte. Son regard balayait les alentours, il était charmé par ce lieu qui, pourtant, n’avait rien pour plaire. L’ambiance était si terne, mais il n’en avait cure, il était impressionné, et cela se lisait sur ses traits. À l'instar de son ami, il grelottait, mais la chaleur provoqué par son émerveillement lui procurait une suffisante illusion. « Embrassons le noir, Robb » avait-il dit d'un ton plaisantin et enthousiaste, en s'approchant du jeune loup.