[FB] "We will remember not the words of our enemies, but the silence of our friends." | pv.Tywin

Harrenhal n’était pas un lieu où l’Allyrion se plaisait. La propreté du désert manquait à l’héritier de la Grâcedieu chaque jour davantage. Ce voyage avait assez duré, et il ne souhaitait plus que de reprendre la route vers Dorne. Ce serait chose faite quelque jours plus tard. Le bruit sourd de son pas mesuré venait répondre à celui des soldats qui effectuaient le changement de tour de garde sur les remparts. Sur leurs plastrons d’acier luisait le dragon à trois têtes de la Maison Royale, que le soleil venait frapper de ses rayons. Le dornien passa à côté d’eux, sans que ni lui ni les gardes ne manifestent la moindre considération les uns pour les autres. Celui qui était là comme le représentant de Delonne Allyrion avait eut tôt fait de se mettre en retrait de l’agitation qui régnait le temps du tournois. Austère et mutique, il était demeuré spectateur des évènements, observateur discret mais à l’esprit aussi tranchant que ses opinions.
Sa silhouette sombre avait été vue la plupart du temps auprès des Princes de Dorne, et il ne s’était que peu mêlé aux autres nobles, dont il ne supportait que modérément le mépris latent pour la principauté et son peuple à part. La clémence de ce matin là offrait à la vieille forteresse un décors fait de lumière que l’Hiver reprendrait bientôt. C’était le temps de ce que l’on appellerait le Faux Printemps. Les rayons du soleil matinal donnait au lac qui s’étalait aux pieds des murs d’Harrenhal l’apparence d’un immense miroir. Du haut des remparts en ruine de la demeure des Wells, s’offrait à la vue tout le spectacle des tentes que l’on démontait, et des départs au compte goutte. Telle une fourmilière, nombreux étaient les écuyers et les serviteurs qui s’affairaient sur les prairies au sol retourné par les sabot et les pas incessants des hommes en armures des jours durant.

Ce qui aurait dut n’être que des festivités laissaient le goût étrange au Soleil Noir d’avoir assisté à la fin d’une époque. Les évènements et les surprises qui avaient ponctué les joutes et banquets auraient tôt fait de prendre de l’ampleur, le scandale était déjà là, sous de multiples formes. Tout ceci ne faisait qu’ajouter à son envie de retrouver Dorne, le plus tôt possible. Car en plus de la fatigue que lui inspirait les joutes qu’il ne goutait guère, il gardait au fond de lui une colère qu’il n’était pas en mesure de laisser éclater ici. Ryon Allyrion n’était assurément pas le seul homme de la délégation dornienne à nourrir pareil sentiment. Et comment pouvait-il en être autrement, alors que l’honneur d’Elia Martell avait été bafoué sous les yeux de tout le continent? A quel jeu dangereux les dragons s’amusaient-t-ils, à ainsi malmener leurs sujets? Le souvenir de la venue inattendue du Roi Aerys au beau milieu du banquet resterait sans doute l’image la plus terrible et la plus inquiétante de ce tournois. L’homme qui avait tout pouvoirs sur les Sept Couronnes n’était plus qu’un personnage de cauchemar. Si sa présence était espérée, son arrivée avait définitivement annoncé un changement de ton pour les festivités, qui s’en étaient trouvées accablées de gravité. Qui oserait dire tout haut ce que tous avaient pensé en voyant la créature inhumaine qui était entrée dans le Grand Hall ce soir-là? Maigre, sale, ses ongles longs et recourbés ainsi que ses cheveux valyriens crasses et en bataille n’était que l’expression de la folie dont on disait le souverain habité. Mais personne n’avait parlé. Et personne ne parlerait. La crainte de subir les fureur maladive du Roi demeurait plus forte. Le Roi était fou. Ses émotions et ses humeurs, instables et dangereusement imprévisibles. Pourtant, pour beaucoup semblait persister l’espoir que le monde pourrait continuer ainsi, encore un peu. Après tout, le souverain Targaryen était vieux, et ses années étaient comptées. A sa mort, ce serait Rhaegar qui prendrait sa place. Encore fallait-il prier les Septs qu’il ne fut pas atteint du même mal qui rongeait la raison de son père depuis longtemps déjà. Malgré toute la fierté dornienne dont il pouvait faire preuve, l’héritier de la Grâcedieu savait faire la part des choses. Et si le geste du Prince Rhaegar pendant le tournois avait heurté la dignité de la douce Elia en même temps qu’il avait réveillé la colère des dorniens présents, cela n’était pas en mesure d’outrepasser l’inquiétude qu’il pouvait tirer de la dégénérescence du Roi.
Le tournois était terminé, mais ses conséquences sauraient se manifester tôt ou tard, lorsque tout ce que Westeros comptait de Sang bleu aura quitté Harrenhal. Une silhouette reconnaissable attira son regard. Alors qu’il pensait effectuer le reste de cette promenade qu’il s’autorisait sans croiser personne d’autre que les nombreux gardes dépêchés par le Roi fou, un Lion se tenait sur les remparts. “Lord Tywin Lannister.” S’il s’était arrêté en l’apercevant, Ryon Allyrion s’était ensuite avancé vers lui. La blondeur du Lion de Castral-Roc contrastait fortement avec le jais de sa propre chevelure. L’ouestrien et le dornien côte à côte donnaient un bien étrange tableau. L’Homme de l’Ouest venait ainsi allonger la maigre liste des nobles à qui l’Allyrion avait adressé la parole à Harrenhal. Il le salua d’un signe de la tête. “Je ne sais si je dois vous féliciter pour la nomination de votre fils Jaime à la garde Royale.” Sa voix était basse, et son visage restait de marbre, n’exprimant rien d’autre que la sévérité qui était l’apanage des Allyrions. “Malgré tout, je pense qu’il saura faire honneur à ses nouvelles fonctions.” Si le prestige du poste que s’était vu offrir le tout jeune Lannister aurait fait blémir la moitié des chevaliers présents, ce dernier n’en était pas moins l’héritier de Castral-Roc. Et de part la décision du Roi, il était désormais dépossédé de ses droits sur l’Ouest. Le jeune prodige Lannister avait su faire parler de lui par ses exploits aux joutes, il était à n’en pas douter l’un des futurs grands chevaliers tels qu’il n’y en avait que quelques uns par génération. Il passerait le reste de sa vie à respecter les voeux formulés à son entrée dans la Garde Royale.