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[MINI-EVENT] Deuil à Lonlac
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Valar Dohaeris
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An 302, Lune 3, semaine 4
Deuil à Lonlac
L'Hiver a pris ses aises dans le Nord. Le froid, l'obscurité de la nuit tombant de plus en plus tôt sur les terres comme le blanc manteau de neige qui les recouvrent désormais totalement, sont désormais le lot quotidien des sujets du Jeune Loup. Beaucoup d'entre eux l'ont d'ailleurs suivi plus au Sud, à Corneilla, pour l'union des Stark et des Nerbosc. Beaucoup? Oui...mais pas tous. Les Lake n'ont pas le coeur à la fête. La jeune Lady Geneva Lake, mère de deux enfants, a préféré s'abstenir et prier les Anciens Dieux pour le repos de l'âme de son défunt époux. A présent, là voilà seule avec ses enfants et sa garde pour faire face à l'Hiver et aux longues années de gérance avant que l'aîné de ses fils ne puisse prendre la suite de feu son père... Mais voilà qu'une nuit particulièrement glaciale amena avec elle une menace portant les traits de l'Ecorché des Bolton. Car du haut de ses remparts, la garde Lake vit approcher au loin plusieurs bannières Bolton précédents des escadrons d'infanterie ! Que cherchait donc ici le jeune Lord Ramsay Bolton?! L'incompréhension se mêlait désormais à la panique et aux préparatifs face à cette arrivée aussi soudaine que surprenante au beau milieu de la nuit.
DRACARYS
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Deuil à Lonlac
An 302, Lune 3, semaine 4
Ferny
La Court-la-Nuit était assoupie sur son lit fait de paille, une main relevée derrière sa nuque. Depuis qu’elle s’était mise à occupée les étables des Lake, elle ne faisait plus de vraie nuit, elle dormait de courts instants, tout au fil de la journée, une oreille toujours aux aguets. Depuis qu’elle était aux abord de Lonlac ? Non pas vraiment en fait, ces longues siestes et ces absences de nuitée dataient tout simplement de son passage du Mur avec ses compagnons. Elle en était l’unique survivante à présent. Entre ceux qui n’avaient pas réussi à le franchir, ceux qui étaient tombés malade ou mort de froid, de faim et de fatigue… et puis il y avait ceux qui avaient été achevés par cette troupe de militaires étranges. Ferny avait réussi à s’enfuir et trouver refuge là, entre la chaleur des bêtes et leurs odeurs fortes mais rassurantes. Elle avait rapidement compris que l’ambiance n’était pas à la fête dans cette famille, tous étaient bien trop distraits par d’autres sujets pour avoir remarqué sa présence. Ce n’est qu’au bout du deuxième jour qu’on l’a finalement découverte. Un jeune servant qu’elle a réussi à convaincre de ses bonnes intentions, de son innocence. Elle lui avait tout de suite dit qu’elle voulait travailler pour la famille, se montrer utile. C’était la première chose qui lui était venu à l’esprit sur le moment pour ne pas qu’il la dénonce aux gardes et cela avait fonctionné. Elle n’avait plus qu’à attendre, comme il le lui conseillait, que les Lake ait terminé leur deuil avant de se présenter à eux.
Un petit bruit d’agitation la tira de son sommeil avec un halètement. Des hommes armés, ça se reconnaissait au bruit de leur équipement, couraient dans la cour en longeant les étables. “Alerte ! Alerte” entendit-elle crier. En un bond, Ferny s’était mise accroupie dans la paille, son long couteau à la main, les yeux rivés vers l’entrée de son logement de fortune, le coeur battant à toute allure dans sa poitrine. Pourtant au bout de quelques secondes, elle dû se rendre à l’évidence que ça n’était pas pour elle qu’on donnait l’alerte, les pas s’étaient dirigés tout droit vers la demeure des Lake et aucun ne s’était arrêté devant l’étable. “Daryn ! Des hommes armés à nos portes ! Daryn !” entendit-elle un peu plus loin alors qu’enfin, un bruit de cor s’élevait depuis les petites murailles. D’un pas léger comme une ombre, Ferny sortie de sa cachette et s’approcha d’un pan de mur légèrement effondré qui lui avait elle-même permis de pénétrer quelques jours plus tôt. “Par la barbe du Magnar…” souffla-t-elle les yeux écarquillés. Une troupe d’hommes armés se tenait en rang, à une centaine de mètre environ de la porte des Lake. Habituée à voir dans le noir, même lors d’une nuit presque sans lune comme celle-ci, Ferny distinguait tout juste quelques bannières d’écorché rouge. Des couleurs qui ne pouvait pas être de bonne augure. “Quel merdier !” souffla-t-elle à nouveau alors que son ventre se nouait d’angoisse.
DRACARYS
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Deuil à Lonlac
lune 3 semaine 4
Le Nord s’était vidé de ses habitants. Les Seigneurs s’en étaient tous allés pour marier lady Sansa à un Nersbosc. Que c’était dommage, Ramsay se serait bien amusé avant avec la jolie rouquine avant de la laisser voguer vers d’autres cieux. La stupide et naïve lady Sansa quittait à jamais ses terres du Nord et elle avait emmené avec elle de nombreux amis. Tandis que la plupart des Nordiens avaient abandonné leurs terres, Ramsay Bolton était resté à Fort Terreur, profitant de son existence de seigneur et troublant la paix précaire sur les terres du Nord. Ses Gars étaient toujours à ses côtés, appréciant la vie dissolue de leur riche maître et obéissant à chacun de ses ordres.
Lord Bolton se trouvait au lit avec sa servante et maîtresse Myranda, profitant de sa fougue et des plaisirs charnels qu’elle proposait quand le mestre entra subitement dans sa chambre pour lui apporter la triste nouvelle. Le Seigneur de Lonlac s’en était allé et Ramsay, en bon seigneur, se devait de lui rendre hommage. Un sourire sinistre était apparu sur les lèvres de lord Bolton à ce moment-là. Sa maîtresse comprit aussitôt de quoi il en retournait. Bien entendu Ramsay remplirait son devoir, mais il le ferait à sa manière.
Il avait fallu que quelques jours pour Ramsay Bolton de rassembler ses hommes. Lonlac était une contrée voisine de Fort Terreur et un enjeu important pour Ramsay. C’était une véritable opportunité pour lui, puisque les Stark ne se trouvaient pas dans le Nord et Lonlac devait être considérablement affaiblie sans son seigneur.
Chevauchant Sang, Ramsay marchait en tête de son armée, son porte bannière se trouvant juste à ses côtés, montrant ainsi les couleurs de la maison Bolton. Juste derrière leur Seigneur, Damon, Myranda, Walton et Schlingue chevauchaient également fièrement, prêt à vivre de nouvelles aventures sanglantes.
Les remparts de Lonlac étaient visibles quand le seigneur de Fort Terreur stoppa sa marche et se retourna vers ses hommes se préparant à les galvaniser. La nuit était tombée rendant l’atmosphère lourde, sinistre et terriblement dangereuse.
« Aujourd’hui, c’est un grand jour pour les Bolton. Aujourd’hui, nous allons tous rendre à notre maison sa grandeur. Les Stark nous ont pendant trop longtemps humilié, aujourd’hui, il est temps de rendre les coups. Marchons vers notre destin. » Il brandit son épée, hurlant ces derniers mots et reprit sa course jusqu’au rempart de Lonlac. Lord Bolton comptait sur la nuit pour avoir l’effet de surprise de son côté, il voulait que la défense du côté des Lake soit ébranlée et surtout, il espérait faire un carnage lors de cette attaque. Après cette nuit, tout ce que Ramsay désirait, c’était devenir le nouveau maître de Lonlac, montrant ainsi aux Stark qu’il ne fallait jamais humilier un Bolton.
Lord Bolton se trouvait au lit avec sa servante et maîtresse Myranda, profitant de sa fougue et des plaisirs charnels qu’elle proposait quand le mestre entra subitement dans sa chambre pour lui apporter la triste nouvelle. Le Seigneur de Lonlac s’en était allé et Ramsay, en bon seigneur, se devait de lui rendre hommage. Un sourire sinistre était apparu sur les lèvres de lord Bolton à ce moment-là. Sa maîtresse comprit aussitôt de quoi il en retournait. Bien entendu Ramsay remplirait son devoir, mais il le ferait à sa manière.
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Il avait fallu que quelques jours pour Ramsay Bolton de rassembler ses hommes. Lonlac était une contrée voisine de Fort Terreur et un enjeu important pour Ramsay. C’était une véritable opportunité pour lui, puisque les Stark ne se trouvaient pas dans le Nord et Lonlac devait être considérablement affaiblie sans son seigneur.
Chevauchant Sang, Ramsay marchait en tête de son armée, son porte bannière se trouvant juste à ses côtés, montrant ainsi les couleurs de la maison Bolton. Juste derrière leur Seigneur, Damon, Myranda, Walton et Schlingue chevauchaient également fièrement, prêt à vivre de nouvelles aventures sanglantes.
Les remparts de Lonlac étaient visibles quand le seigneur de Fort Terreur stoppa sa marche et se retourna vers ses hommes se préparant à les galvaniser. La nuit était tombée rendant l’atmosphère lourde, sinistre et terriblement dangereuse.
« Aujourd’hui, c’est un grand jour pour les Bolton. Aujourd’hui, nous allons tous rendre à notre maison sa grandeur. Les Stark nous ont pendant trop longtemps humilié, aujourd’hui, il est temps de rendre les coups. Marchons vers notre destin. » Il brandit son épée, hurlant ces derniers mots et reprit sa course jusqu’au rempart de Lonlac. Lord Bolton comptait sur la nuit pour avoir l’effet de surprise de son côté, il voulait que la défense du côté des Lake soit ébranlée et surtout, il espérait faire un carnage lors de cette attaque. Après cette nuit, tout ce que Ramsay désirait, c’était devenir le nouveau maître de Lonlac, montrant ainsi aux Stark qu’il ne fallait jamais humilier un Bolton.
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An 302, Lune 3, semaine 4
Deuil à Lonlac
La mère des ourses était arrivée trop tard chez les Lake. Elle n’avait pu que constater la dépouille mortuaire de son ami Lord Lake. Elle était pourtant partie le plus rapidement possible lorsqu’elle avait reçu la missive de Lady Geneva Lake. Elle ne connaissait pas très bien la jeune épouse du défunt mais elle avait senti la détresse dans les mots qu’elle avait couchés sur le papier. Lord Lake était très souffrant, c’était ce qu’elle disait. Et à ces quelques lignes, Lady Maege avait envoyé un corbeau annonçant sa venue prochaine. Un corbeau qu’elle ne savait même pas s’il la précéderait ou non au vu de l’hiver qui s’était installé sur tout Westeros et sur le Nord encore plus.
Maege avait mis une vingtaine de jour à arriver dans le fief des Lake. Elle l’avait trouvé morne et triste endeuillé par la mort du seigneur. Elle était arrivée trop tard et Maege ne pouvait que conster que Lord Lake avait rejoint les anciens Dieux. Elle était alors restée avec sa veuve, lady Geneva et le reste de la maison Lake a veillé le mort. C’était tout ce qu’elle pouvait faire en plus de soutenir la famille. Et c’était donc chez les Lake que Maege dormait cette nuit-là. Enfin, dormait, Maege ne dorait jamais profondément. Elle pensait toujours à ses filles et à son île. Dire que son héritière était partie avec sa petite Lyanna et surement d’autres ourse comme Jorelle dans le Sud. Le Conflans, elle aurait bien aimé y aller aussi mais son devoir et son cœur l’avait poussée à chevaucher jusqu’à Lonlac. Jorelle serait sûrement heureuse de se rendre dans le Conflans. Après tout son père était un Tully. Maege peinait parfois à se dire que sa petite ourse était en réalité une cousine de Lady Catleyn Stark et Lady Lysa Arryn et pourtant c’était bien le cas.
La nuit était fraîche et Maege finit par être réveillée par, elle ne savait pas trop quoi en réalité. Mais le fait était qu’elle était bien réveillée et les sens en alerte, telle l’ourse qui sommeillait en elle. A pas feutrée, elle alla réveiller ses hommes et se dirigea vers la salle commune. Et puis il y eu le cor, on sonnait le cor. Le sang de la Mormont ne fit qu’un tour dans ses vaines et sa main se posa instinctivement sur sa masse d’arme qu’elle avait, par les anciens dieux, bien fait d’embarquer avec elle. Elle se leva lorsqu’apparu Ser Daryn dans l’entrebâillement de la porte. « Une attaque ? » demanda-t-elle d’un ton froid. Maege voulait des faits, nul autre que des faits mais elle savait très bien que cela serait difficile. La nuit enveloppait encore Lonlac et dans les ténèbres il était plus compliqué de distinguer de potentiel assaillant.
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Deuil à Lonlac
An 302, lune 3, semaine 4
Alors que les remparts de la demeure des Lake se dressaient à l’horizon, le jeune Damon, qu’on connaissait sous le surnom dûment gagné de Damon Danse-pour-moi, sentait l’excitation monter en lui. Avec ses traits juvéniles et ses cheveux blond comme le blé, le jeune Damon avait l’air d’un garçon charmant et innocent. Pourtant, il n’était en rien différent des hommes féroces qui l’entouraient et du cruel Seigneur qu’il suivait. Le sourire cruel qui lui déforma le visage alors qu’il croisait le regard de Myranda, qui sans aucun doute partageait son exaltation à l’idée de faire couler du sang, était bien là pour le prouver.
Quand, après une fructueuse partie de chasse, Lord Ramsay avait parlé à Damon de la petite visite qu’il désirait rendre à la famille Lonlac, ce dernier avait tout de suite ressenti impatience et excitation. Depuis qu’il cotoyait Ramsay Bolton, la vie de Damon avait changé. Grâce au seigneur de Fort-Terreur, l’insignifiant bucheron de village avait enfin été valorisé. Ses qualités avaient été reconnues par Lord Ramsay qui avait tout de suite distingué en lui un véritable potentiel. Ses pulsions sadiques, la cruauté dont il pouvait faire preuve ; ses caractéristiques n’étaient pas des tares aux yeux du Lord, que du contraire. Grâce à lui, Damon pouvait être pleinement lui-même et plus encore ; il pouvait être reconnu pour ce qu’il était. Sa loyauté envers le fils de Roose Bolton était sans faille. Alors qu’il chevauchait dans la nuit noire avec Myranda, Walton et Schlingue derrière celui pour qui il ressentait un profond respect mêlé à une admiration tout aussi certaine, Damon se sentait infiniment puissant et confiant. Il bouillonnait à l’idée de se servir du fouet qui faisait son surnom, soigneusement attaché sur le côté gauche de sa ceinture. Il était également armé de son épée dont il espérait voir la lame bientôt tâchée par de nombreuses éclaboussures de sang.
« Aujourd’hui, c’est un grand jour pour les Bolton. Aujourd’hui, nous allons tous rendre à notre maison sa grandeur. Les Stark nous ont pendant trop longtemps humilié, aujourd’hui, il est temps de rendre les coups. Marchons vers notre destin. », avait scandé Lord Bolton avant de brandir son épée vers le ciel étoilé. Des mots confiants, à l’image des hommes de Fort-Terreur pour qui la défaite et l’humiliation n’étaient pas envisageables. Ils étaient venus aider Ramsay à arracher un nouveau titre et comptaient bien y parvenir.
« Aye ! Pour Lord Bolton ! », avait répondu Damon, dégainant à son tour son épée, prêt pour l'assaut.
Quand, après une fructueuse partie de chasse, Lord Ramsay avait parlé à Damon de la petite visite qu’il désirait rendre à la famille Lonlac, ce dernier avait tout de suite ressenti impatience et excitation. Depuis qu’il cotoyait Ramsay Bolton, la vie de Damon avait changé. Grâce au seigneur de Fort-Terreur, l’insignifiant bucheron de village avait enfin été valorisé. Ses qualités avaient été reconnues par Lord Ramsay qui avait tout de suite distingué en lui un véritable potentiel. Ses pulsions sadiques, la cruauté dont il pouvait faire preuve ; ses caractéristiques n’étaient pas des tares aux yeux du Lord, que du contraire. Grâce à lui, Damon pouvait être pleinement lui-même et plus encore ; il pouvait être reconnu pour ce qu’il était. Sa loyauté envers le fils de Roose Bolton était sans faille. Alors qu’il chevauchait dans la nuit noire avec Myranda, Walton et Schlingue derrière celui pour qui il ressentait un profond respect mêlé à une admiration tout aussi certaine, Damon se sentait infiniment puissant et confiant. Il bouillonnait à l’idée de se servir du fouet qui faisait son surnom, soigneusement attaché sur le côté gauche de sa ceinture. Il était également armé de son épée dont il espérait voir la lame bientôt tâchée par de nombreuses éclaboussures de sang.
« Aujourd’hui, c’est un grand jour pour les Bolton. Aujourd’hui, nous allons tous rendre à notre maison sa grandeur. Les Stark nous ont pendant trop longtemps humilié, aujourd’hui, il est temps de rendre les coups. Marchons vers notre destin. », avait scandé Lord Bolton avant de brandir son épée vers le ciel étoilé. Des mots confiants, à l’image des hommes de Fort-Terreur pour qui la défaite et l’humiliation n’étaient pas envisageables. Ils étaient venus aider Ramsay à arracher un nouveau titre et comptaient bien y parvenir.
« Aye ! Pour Lord Bolton ! », avait répondu Damon, dégainant à son tour son épée, prêt pour l'assaut.
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Deuil à Lonlac
Rouge sur blanc, le sang salit la neige
Georgia Hirst as Myranda
Myranda était excitée comme une puce et elle ne cessait d’observer autour d’elle, un grand sourire sadique aux lèvres, son arc fétiche en main. Le moment pour répandre le sang sur la neige était plus que bien choisis, pas de loup pour troubler la fête ! Et quelque chose de facile ! Elle avait hâte de voir ses flèches frapper sans pitié les chairs de ses ennemies, elle allait les massacrer sans pitié. Peut-être que quelques jolies filles serviront pour les chasses ! Elle avait été là dans les bras de Ramsey quand elle avait compris le plan et son sourire cruel avait fait échos à ceux de son seigneur. Et elle portait avec joie ses couleurs qui, elle l’estimait, lui allaient très bien.
Lonlac se dessinait lentement sous ses yeux et Myranda tourna la tête vers ses… Amis ? Partenaire de crime et de sadisme ? Et son regard tomba sur Daemon danse-pour-moi, petit blondine à l’allure d’ange qui lui fit un sourire sadique auquel Myranda répondit accompagné d’un léger rire excitée. Le froid de la nuit ne semblait même pas l’atteindre. Sa jument sent son envie de bondir et elle doit tirer sur ses rênes pour l’obliger à rester tranquille alors que son maître criait son envie de prouver sa puissance elle brandit son arc et hurla :
« Pour le prochain seigneur du Nord ! Pour le Lord Bolton ! »
D’un coup de talon elle fit repartir sa jument derrière l’étalon du futur seigneur des lieux et sortit une flèche de son carquois. Grâce aux chasses elle savait tirer à cheval, mais pour l’instant elle attendait, elle pouvait distinguer les flambeaux et les gardes, mais le premier sang revenait au Lord Bolton et cela allait sans dire qu’elle tuerait le premier qui lui volerait ce droit. C’était ainsi, son amant passait avant tous. Elle jeta un regard à Walton jarret-d’acier prêt d’elle et lui dédia le même sourire sadique aux autres. Myranda lança à la cantonade.
« Le premier sang est réservé au Lord Bolton ! »
Au moins, c’était clair pour tous.
Lonlac se dessinait lentement sous ses yeux et Myranda tourna la tête vers ses… Amis ? Partenaire de crime et de sadisme ? Et son regard tomba sur Daemon danse-pour-moi, petit blondine à l’allure d’ange qui lui fit un sourire sadique auquel Myranda répondit accompagné d’un léger rire excitée. Le froid de la nuit ne semblait même pas l’atteindre. Sa jument sent son envie de bondir et elle doit tirer sur ses rênes pour l’obliger à rester tranquille alors que son maître criait son envie de prouver sa puissance elle brandit son arc et hurla :
« Pour le prochain seigneur du Nord ! Pour le Lord Bolton ! »
D’un coup de talon elle fit repartir sa jument derrière l’étalon du futur seigneur des lieux et sortit une flèche de son carquois. Grâce aux chasses elle savait tirer à cheval, mais pour l’instant elle attendait, elle pouvait distinguer les flambeaux et les gardes, mais le premier sang revenait au Lord Bolton et cela allait sans dire qu’elle tuerait le premier qui lui volerait ce droit. C’était ainsi, son amant passait avant tous. Elle jeta un regard à Walton jarret-d’acier prêt d’elle et lui dédia le même sourire sadique aux autres. Myranda lança à la cantonade.
« Le premier sang est réservé au Lord Bolton ! »
Au moins, c’était clair pour tous.
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« I'm hatin' how my head works, heart hurts »
~ Can't you see I'm cryin'? Can't you see I'm broken? Still falling for the same old tricks. You're a broken heart that can't be fixed. Giving me the whole world. Then set it all on fire endlesslove. MUSIC.
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Deuil à Lonlac
An 302, Lune 3, semaine 4
Symond
Il ne se dormait jamais très bien loin de l'Île-aux-ours mais il s'était sentie happé par la fatigue et l'épuisement lorsqu'il posa un pied dans la cour du château de Lonlac. Le voyage avait été long, éprouvant alors que l'Hiver s'annonçait rude, rancunier de l'exceptionnel été que Westeros avait connu. D'ordinaire, le froid n'avait que peu d'effet sur cet homme que la vie avait voulu large d'épaule, la barbe drue, l'allure guerrière. Un vrai Nordien, lui répétait souvent sa défunte mère lorsqu'il n'était encore qu'un enfant puis un adolescent. Plus que son physique impressionnant, c'était sa débrouillardise dont Symond était le plus fier. Les années avait offert à cet homme un grand nombre de talent que la rigueur de son mode de vie avait largement pu essayer et qui lui avait valut la place qu'il occupait aujourd'hui. Il n'avait pas le souvenir d'avoir, un jour, songer à être fidèle à une autre famille que celle des Mormont. Mieux encore, c'était aux femmes de cette famille que Symond avait dédié sa vie, quittant son île natale pour servir l'escorte des dames ourses et plus particulièrement la doyenne, Lady Maege. Ainsi, lorsque cette dernière avait annoncé son intention de se rendre à Lonlac, il n'avait pas hésité à rassembler ses affaires pour se joindre à son voyage et assurer sa protection et son escorte. Mais Lonlac était loin et Symond somnolait, adossé à un mur extérieur, refusant encore le sommeil du Juste s'offrant à lui alors que, soudain, son esprit fut mis en alerte par des cris. Il ne lui fallut qu'une secousse de la tête pour reprendre ses esprits, attraper son épée et se ruer vers les remparts d'où il espérait obtenir d'avantage d'information. Une attaque ? Alors même que la famille Lake était en deuil ? Il songea un instant à Lady Mormont mais resta à sa place, se frayant un chemin dans le capharnaüm qui s'intensifiait à mesure que l'on cherchait à rejoindre les remparts.
Las de devoir jouer des coudes, Symond se tourna vers une partie moins prisée des murs protecteur où se tenait une silhouette frêle qui n'avait rien 'un combattant. De dos, elle semblait observer l'obscurité comme si elle pouvait y voir clairement et Symond s'approcha de son lourd pas de guerrier. Priorité, savoir qui était l'ennemi, ensuite, il irait assurer la sécurité de Lady Maege. Quel merdier ! crut-il entendre avant de toussoter pour annoncer sa présence. Voyez-vous de qui il s'agit ? demanda le guerrier incapable, déjà, de voir le visage de son interlocuteur.
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┗ the squid prince ┛
i always wanted to do the right thing, be the right kind of person. but i never knew what that meant. ஃ
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An 302, Lune 3, semaine 4
Walton Jarret d’Acier
Walton jarret-d ‘acier avait quitter For-Terreur avec les hommes de Lord Bolton. Un petit sourire s’était furtivement dessiné à la commissure de ses lèvres lorsque son Lord avait annoncé son projet. Le capitaine des hommes remonta le col de son manteau. L’hiver avait enveloppé le Nord et il s’annonçait rude. Le pas des chevaux était couvert par la neige et dans la nuit, Walton avait mené les hommes de Lord Bolton jusqu’à leur destination. Le fief des Lake serait bientôt teinté de la plus belle des couleurs, le rouge. L’homme observait droit devant lui. Il ne prêtait pas attention à Schllingue mais gardait à l’œil la jeune Myranda. Elle était au service de Lord Bolton depuis longtemps tout comme lui, tout comme Schllingue mais étrangement, il préférait veiller en quelque sorte sur la gamine. Et ce fut proche du petit domaine des Lake que Walton jarret-d ’acier mit pied à terre. Ses bottes s’enfoncèrent légèrement dans la neige.
Walton et le reste des troupes Bolton approchaient. Le capitaine plissa les yeux et vit enfin les remparts de Lonlac. Ramsay Bolton se retourna alors vers ses hommes. Les mots du Lord ne tombèrent pas dans l’oreille d’un sourd. Walton porta l’une de ses mains à sa grande lance qu’il gardait toujours avec lui en plus de son épée. Il était l’un des rares hommes de Lord Bolton à avoir une lance en plus d’une épée. Et alors que Damon danse-pour-moi et la jeune Myranda braillait à ses côtés, le capitaine de Lord Bolton resta droit dans ses bottes. Il ne se mit en mouvement que lorsque Lord Ramsay Bolton tira lui-même son épée et reprit sa marche. Et lorsque Myranda lança à la Cantonnade que le premier sang revenait à Lord Bolotn, Walton déposa une main furtive sur cette dernière. « On le sait tous que le premier sang est pour Lord Bolton Myranda. » répliqua doucement Walton jarret-d ‘acier. Puis il fit tourner sa lance dans sa main, un sourire carnassier sur les lèvres. Enfin Lord Bolton allait pouvoir montrer à tous qu’il ne fallait pas l’humilier ainsi.
« Tu veux le deuxième sang Myranda ? » demanda Walton.
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