Petit ménage, chronologie et bordel en tout genre

Les Jardins Aquatiques, Dorne, an 281 lune 3

Elle volait.

Son petit corps s’élevait dans les airs. Les pans de sa robe orangée s’étalaient comme d’immenses ailes d’oiseaux, cousues de soieries et de satins chatoyants, tels un lever ou un coucher de soleil. Minuscule et ne voyant guère plus loin que le bout de son nez lorsque ses deux pieds foulaient le sol de sable et de graviers chauds, durant l’espace de quelques instants, elle était capable de voir l’ensemble des Jardins Aquatiques. En une fraction de seconde, elle pouvait voir et entendre l’eau s’écouler dans les immenses bassins translucides où riaient en se poussant ses cousines. Elle pouvait voir d’autres enfants s’éclabousser et courir le long des allées bordées d’arbres fruitiers. Elle pouvait voir sa mère, le ventre si gros qu’il semblait près à exploser, assise dans un coin d’ombre, à les surveiller tranquillement.

Ses aisselles retrouvèrent le contact des mains de son père. Il la teint à sa hauteur, ses yeux mordorés fixant les siens.

« Plus haut ! » demanda-t-elle en gigotant. « Plus haut ! »

Doran ria doucement, mais ne s’exécuta pas.

« Tu commences à grandir, » lui dit-il, le visage toujours bienveillant. « Je pourrais ne pas te rattraper la prochaine fois. »

Malgré son âge, il montrait déjà des signes de faiblesses. Se mouvoir devenait plus compliqué de jour en jour et s’occuper des affaires de la Principauté gangrénait toute son énergie. Aussi, lorsqu’il fallait distraire et amuser sa fille aînée, il était incapable d’obéir à ses envies. Il aurait aimé, cependant.
Il la reposa au sol et la fillette croisa les bras sur sa poitrine, en signe de protestation. Son père la rattrapait toujours. Tout le temps. Jamais il ne l’aurait laissée tomber.

Mais son air boudeur disparu lorsqu’il lui attrapa la main et se mit en marche vers son épouse Mellario. L’attention déjà versatile et l’émerveillement constant de la petite fille fit qu’elle ne pouvait pas rester contrariée bien longtemps. Et son esprit vif se focalisa sur le ventre rebondi de sa génitrice qu’elle apercevait déjà. Son visage renfrogné se dérida pour revêtir une expression troublée, presque inquiète.

« Quand le bébé naîtra… » commença-t-elle d’une voix mal assurée. « Vous voudrez toujours jouer avec moi, Père ? »

Un sourire ourla le coin de ses lèvres. Le Prince de Dorne s’accroupit pour arriver à sa hauteur et déposa un baiser sur sa joue potelée.

« Bien sûr. »

Elle trépignait. Comprenait-il vraiment ce qu’elle voulait dire. Elle passa les mains derrière son dos, ramenant contre elle sa robe avant de se dandiner, ne sachant trop comment aborder la chose. Elle même n’était pas vraiment sûre de ce qu’elle voulait exprimer.

« Vous m’aimerez moins ? Moitié moins ? »

Lorsqu’on lui offrait un nouveau jouet, elle avait tendance à délaisser l’ancien pour s’intéresser au nouveau venu qui accaparait généralement toute son attention. Il n’y avait plus alors que cette nouvelle poupée ou ce petit cheval sculpté. Le reste n’existait plus. Ses autres compagnons, pourtant de fidèles partenaires de jeu qui avaient autrefois été ses meilleurs amis, se trouvaient oubliés, au rebut dans un coin de sa chambre. Puis, le nouveau devenait ancien et finissait remplacé, lui aussi.
Arianne ne voulait définitivement pas être ce jouet mis de côté.

« Bien sûr que non. Je t’aimerai toujours autant. »

Il ne saisissait pas.

« Mais et le bébé ? Vous allez aimer le bébé, n’est ce pas ? »

Si l’enfant ne voulait pas perdre l’attention de son père, elle ne désirait pas non plus que son petit frère ou sa petite sœur n’en ai aucune. Pauvre bébé ! Et elle se souciait de ce petit être qui allait bientôt partager sa vie.

« Evidemment. Et je vous aimerais tous pareil. Tous les trois avec ta mère. »

La réponse sembla satisfaire la fillette qui acquiesça vivement avant de sautiller vers sa génitrice qui l’accueillit à bras ouverts.

Son petit frère naquit la lune suivante et son père insista pour le prénommer Quentyn.




Lancehélion, Dorne, an 291 lune 2

« S’il part, je pars également. »

La voix de Mellario avait claqué comme un fouet. Aura menaçante, debout devant le Prince assis, le visage penché sur des missives qu’il jugeait probablement plus importantes que les mots vindicatifs de son épouse, il ne lui accordait pas un regard.
Cachée derrière une trappe secrète qu’utilisait parfois les domestiques, Arianne écrasait son visage contre le bois pour que son œil gauche puisse voir par le maigre jour de la planche ses deux parents. Dans son dos, Tyerne la bousculait en protestant.

« Je veux voir, moi aussi ! » s’agaçait-elle en lui écrasant le pied.

La jeune adolescente se retourna vivement et lui aplatit la main droite sur la bouche tandis que de sa senestre, elle écrasait un index sur ses propres lèvres. Furibonde, elle lui fit signe de se taire et sa cousine ne put que froncer les sourcils avant de lui lécher la main, main que l’héritière de Dorne se dépêcha de retirer vivement, dégoutée.

« Chut ! » siffla-t-elle et s’essuyant dans la robe de la blonde. « Ils vont nous entendre ! »

Elle retourna à son poste d’observation. Heureusement pour elle, Mellario et Doran étaient si obnubilés par leur dispute qu’ils n’avaient pas perçu le vacarme des deux jeunes filles qui prétendaient jouer aux espionnes.

« Mellario, vous savez tout comme je le sais, que nous n’avons pas le choix. »

Dans un geste de pure colère, elle leva les mains en ciel et les longues manches noires de sa robe glissèrent sur sa peau mate.

« Pas le choix ?! Vous êtes le Prince de Dorne, Doran ! Le Prince de Dorne ! Si vous n’avez pas le choix, alors qui l’a ?! »

Enfin, il reposa sa plume dans l’encrier en prenant bien soin de l’avoir dégorgé auparavant. Puis, il plia son parchemin avant de le sceller du sceau qu’Arianne s’imaginait être celui de sa famille. Il leva les yeux vers elle et soupira, stoïque et fataliste.

« Après toutes ces années passées à mes côtés, vous n’avez toujours pas compris ? Plus que quiconque, le seul qui n’a pas le choix ici, est le Prince de Dorne. »

Malgré sa petite taille, l’épouse du sire de Lancehélion était charismatique et elle restait difficile à ignorer lorsqu’elle se mettait dans tous ses états. Ce n’était pas la première fois qu’elle se montrait venimeuse face à Doran. Leur fille ainée les avait entendus se disputer à plusieurs reprises déjà. Pourtant, si les tempêtes étaient violentes, elles n’en restaient pas moins passagères et l’adolescente avait fini par s’habituer aux sautes d’humeur de sa mère qui ne comprenait pas toujours les mœurs de Dorne.
Or, aujourd’hui, les choses semblaient différentes. Cela faisait des jours que le même sujet revenait dans la bouche de l’un et de l’autre. Des jours que Mellario hurlait à propos du même sujet et que son mari restait de marbres, malgré ses véhémentes protestations.

« Quentyn ira à Ferboys en tant que pupille, » réaffirma-t-il d’une voix blanche. « Mon frère a tué l’un des leurs et leur aigreur pourrait nous être fatale. »

« Alors notre famille devrait payer les pots cassés d’Oberyn Martell ?! Pourquoi n’enverrait-il pas une de ses filles ?! »

Contre son dos, Arianne sentit Tyerne frissonner. Il était évident qu’elle n’avait aucunement l’envie de devenir pupille, perdue dans les Montagnes Rouges. Et la brune n’avait pas non plus envie de voir disparaître sa meilleure amie et confidente. Même si elle se sentait horrible, elle préfèrerait que Quentyn y aille à la place de la Sand. Il lui manquerait peut-être moins. Peut-être.

« Il partira pour Ferboys la lune prochaine. »

La paire soupira presque de soulagement, mais Arianne se reprit et sa gorge se serra lorsqu’elle vit le regard noir que lança sa mère dans le dos de son père. Puis, elle partit à grandes enjambées et claqua violemment la porte. Le Prince ne frissonna même pas et se contenta de regarder pensivement par la fenêtre qu’il avait pris soin de fermer.

On tira brusquement sur sa manche.

« Tu viens, Arianne ? On se sent un peu à l’étroit ici… Allons retrouver Garin, Drey et Sylva. Ils doivent nous chercher. »

La petite brune encore rondelette d’enfance finit par hocher la tête, bien que le cœur n’y soit pas. Devant le regard interdit de la bâtarde, elle ne put cependant retenir un sourire encourageant.

« Oui, allons-y. »




Les Jardins Aquatiques, Dorne, an 291 lune 5

« Quarante-sept… »

Paniquée, Arianne se jetait à corps perdu dans les Jardins Aquatiques. Ses jambes, trop courtes, l’empêchaient de courir aussi vite que Garin et elle n’avait pas la ruse de Tyerne pour trouver les meilleures cachettes.

« Quarante-huit… »

Peu importait où elle regardait, il lui semblait qu’elle serait visible partout. Ah, si elle avait été plus fine ! Elle aurait pu se glisser, telle une vipère, entre deux murs et retenir son souffle. Pourquoi les Sept n’avaient-ils pas encore répondus à ses prières ? Pourquoi demeurait-elle si potelée et ridiculement petite ? Un coup d’œil circulaire lui apprit que Sylva n’avait pas encore trouver de coin où se dissimuler et elle vit la longue tresse noire de Nymeria disparaître dans les fourrées.

« Quarante-neuf… »

Oh et puis tant pis ! Elle se glissa dans le grand palais ouvert, derrière un long rideau beige flottant au vent. Les règles stipulaient bien qu’ils n’avaient pas le droit de se cacher à l’intérieur. Mais prise de court et n’ayant d’autre choix, elle préférait les enfreindre plutôt que d’être la première à perdre.

« Cinquante ! J’arrive ! »

La voix étouffée de Deziel Dalt lui parvint de l’extérieur. Pour plus de sécurité, elle trottina un peu plus loin dans les couloirs, à la recherche d’une salle où elle était certaine que personne n’oserait entrer. Ainsi, elle était certaine de gagner ! Elle n’aurait qu’à attendre suffisamment longtemps pour être sûre que tout le monde soit trouvé et elle ressortirait en catimini dans les jardins tout en prétendant être restée ici tout le long de la partie.
La porte du bureau personnel de son père semblait lui tendre les bras. Elle se précipita à l’intérieur avant de s’enfermer sans un bruit.

Elle n’était jamais vraiment rentrée ici. Bien sûr, elle l’avait vu sortir et entrer quelques fois et donc, aperçu rapidement l’intérieur de la pièce. Mais de là à y mettre un pied… Le sire de Lancehélion ne gardait pas jalousement son bureau, mais son autorité était telle que personne n’osait franchir le pas de la porte.
Curieuse, l’adolescente laissa donc son regard vagabonder sur les livres méticuleusement rangés dans les étagères de bois sombre avant de tomber sur une lettre abandonnée sur la table d’écriture, pas encore cachetée. De crainte d’être découverte ici, elle jeta un regard par les fenêtres et y aperçu Doran en train de cheminer tranquillement entre les bassins, jetant un regard vers la vitre.

Son aînée se jeta à terre en priant les Sept pour qu’il ne l’ait pas vue et elle s’enfuit en courant.
Elle perdit rapidement la partie de cache-cache.




La nuit était tombée. Dans la tiédeur du soir, déjà en tenue de nuit, Arianne cheminait dans le petit palais, en quête de son père pour lui souhaiter bonne nuit. Ses pas la menèrent jusque devant son petit bureau où la lumière sous la porte lui indiqua qu’il travaillait encore. Elle toqua, mais ne trouva aucune réponse. C’était-il endormi sur ses papiers ? L’adolescente ouvrit discrètement la porte et y glissa la tête.
Il n’y avait personne, mais la bougie brulait encore. Sur la table d’ébène, la lettre de l’après-midi était toujours là.

Féline, elle s’en approcha pour souffler sur la flamme, mais ses yeux tombèrent sur la missive. Son père la tenait si bien à l’écart de la gestion de la Principauté, ne s’attachant à lui donner que des conseils nébuleux dont elle ne saisissait pas toujours le sens qu’elle ne pouvait pas refuser une telle opportunité. Ainsi, elle en saurait plus sur les mystères du Prince et peut-être sur la froideur qu’il installait entre son aînée et lui même.

Les mots défilèrent, laissant Arianne muette. Sa bouche s’assécha et sa gorge nouée semblait vouloir l’étrangler. Comme pour être certaine, elle relut les mêmes lignes encore et encore jusqu’à ce que sa vision soit troublée par les larmes. Des larmes de colère, mais également de profonde tristesse. D’un revers de main, elle les essuya sauvagement, dissimulant un reniflement dans sa manche. Elle resta là, à contempler la lettre, hésitant entre la déchirer en centaines de petits morceaux ou à la laisser à sa place. Elle opta pour la dernière option.

Son père voulait offrir le trône de Dorne à Quentyn. Il voulait lui arracher son droit d’aînesse pour le donner à son cadet ? Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Qu’avait-elle fait de mal ? Ne la jugeait-il pas capable ? Pourquoi à Quentyn plutôt qu’à elle ? Qu’est ce qui n’allait pas chez elle pour que le Prince lui préfère son cadet ?
Le sentiment de trahison qu’elle ressentait l’étranglait presque. Doran était l’homme qu’elle admirait, qu’elle respectait le plus au monde. Il avait été la figure paternelle bienveillante, celui vers qui elle courrait en sanglotant lorsqu’elle s’écorchait les genoux en tombant, celui à qui elle déposait un baiser sur les joues, tous les soirs avant de s’endormir. Le mentor patient et juste. Et aujourd’hui, il la laissait à terre, les rotules en sang dans la terre. Il ne l’aidait pas à se relever. Il était même celui qui l’avait faite tomber.


Brule là. Brule là, Arianne. En la brulant, en brulant ces mots, elle espérait pouvoir aussi brûler les intentions de son père, faire comme si la missive n’avait jamais existé. La flamme brillait encore. C’était si facile. Une fois qu’un coin aurait pris feu, il serait trop tard. Il ne resterait que des cendres. Si elle avait trouvé cette lettre, il fallait d’ailleurs blâmer cette maudite bougie. Si elle avait été éteinte, si elle n’avait pas vu la lumière sous la porte… Rien n’aurait changé.

De rage, une rage similaire à celle de sa mère Mellario, elle ouvrit la porte à la volée et disparut dans les escaliers de marbres blancs, chaque pas pesant lourd sur la pierre.

Elle pleura dans son lit jusqu’au sommeil cette nuit-là et les cinq nuits d’après.




Lancehélion, Dorne, an 291 lune 8

Dans l’air moite du soir, les notes langoureuses des cithares s’élevaient dans l’air lourd de Dorne. Les premiers invités arrivaient à peine au Palais Vieux, mais déjà l’ambiance festive volait les corps et les cœurs.

Arianne organisait sa première réception. C’était l’unique chose que lui laissait faire son père lorsqu’il s’agissait de la gestion de Dorne. Il ne l’informait pas des mouvements diplomatiques ni de la politique de la région. Elle ne rencontrait pas personnellement les bannerets et ne transmettait aucune missive. Non, elle se contentait de distraire les hommes et les femmes en quête de détente. Elle se contentait de les nourrir et de les amuser. Elle en était vexée. Profondément vexée. Organiser une fête ? Cela convenait bien à la Reine des Sept Couronnes, mais certainement pas à l’héritière de Dorne. Son père se refusait-il à ce point de la former pour être sa successeuse ? Bien sûr, puisque dans son esprit, c’est Quentyn son héritier.
Mais malgré cela, son rôle lui tenait à cœur. Ainsi, elle montrerait à son père qu’elle était parfaitement capable de gérer, ne serait-ce qu’une soirée. Elle voulait qu’il soit fier d’elle. Qu’il la considère. Ne serait-ce qu’un peu.

En parfaite hôtesse, sous l’œil noir et sévère du sire de Lancehélion, l’adolescente tint son rôle. Tout sourire, charmante et enjouée, elle accueillit chacun de leur noble invité avant de prendre à son tour part à la fête.
Elle s’était habillée pour l’occasion. Les Sept avaient enfin répondu à ses prières et si elle n’était guère grande et encore moins élancée, elle n’était plus cette jeune fille pas encore femme rondelette. Sensuelle et voluptueuse, elle avait entendu certains la décrire comme étant une « délicieuse jeune femme ». C’était Tyerne qui l’avait aidée à se préparer ce soir là. Sa robe aux voiles transparents laissait apercevoir jusque ce qu’il fallait et la pâleur de sa robe laissait ressortir sa peau brune et ses longs cheveux noirs. Une beauté typiquement dornienne.

Dans la foule de danseurs et de personnes agglutinées autour du banquet son regard se posa sur un visage masculin, assis aux côtés de Ryon Allyrion. Le jeune homme n’était pas plus âgé qu’elle et arborait les mêmes cheveux noirs que le fils de la Lady de la Grâcedieu. Daemon Sand, le bâtard. Combien de temps l’avait-elle observé s’entrainer en compagnie du frère du Prince ? Il vivait à Lancehélion depuis de nombreuses années déjà et la paire s’était déjà parlée à de nombreuses reprises. Arianne ne savait pas s’ils étaient amis, mais elle appréciait sa compagnie. Il était beau. Subtile dans son art de sourire et mesuré dans chacun de ses gestes, il avait pourtant cette nonchalance et cette air de défi propre aux bâtards peints sur la figure.
Naturellement, l’héritière s’avança vers la petite assemblée, seulement pour être détournée de son objectif premier par une exclamation surprise.
Une domestique, assise sur les genoux d’un autre homme riait et minaudait. Son compagnon laissa Arianne ébahie. « Gerold Dayne, » pensa-t-elle. Elle était séduite par l’apparence du bâtard, mais celui-ci n’avait pourtant rien à voir avec le chevalier d’Haut-Hermitage. Sombre et mystérieux, il avait un goût d’interdit. Ses yeux améthystes, très sombres, ses cheveux argentés et son teint pâle attirait l’œil comme la lune perdue dans un ciel d’encre. Autour de lui, tous les autres hommes étaient banaux. Communs. Sans intérêt.

Elle voulait aller lui parler. Elle voulait prendre la place de cette fille, assise en travers de ses genoux. Elle se rappela l’avis de son père au sujet du jeune homme. « Il faudrait être fou pour faire confiance à Gerold Dayne. » Pourtant, cela ne suffit pas à la refroidir.

« Princesse Arianne. »

Sans qu’elle ne l’ait vue approcher, Daemon Sand s’était présenté à elle. Sur ses mains, il portait encore les cicatrices de ses nombreux entraînements en tant qu’écuyer de son oncle Oberyn. Devait-elle l’appeler « ser » ? Était-il déjà chevalier ? Elle n’en savait rien. Par peur de paraître stupide, elle ne fit qu’hocher la tête pour le saluer.

« Voulez-vous rencontrer mon père, Ryon Allyrion ? »

Elle hocha la tête.

« Avec plaisir ! » assura-t-elle.

Le bâtard lui présenta son bras et elle le prit volontiers. Elle avait tout oublié de Gerold Dayne et de ses yeux violets.

La rencontre avec le fils de Delonne fut cordiale et elle trouva l’écuyer d’Oberyn tout à fait charmant, bien que son sourire légèrement sarcastique lui fasse plisser les yeux.

Lorsque la soirée prit fin, les domestiques se dépêchèrent de ranger, sous l’œil fatigué, mais sévère de la jeune fille. Elle savait que son père regardait et elle voulait faire son travail jusqu’au bout.

« La Princesse désirerait-elle une escorte pour regagner ses appartements ? »

La voix langoureuse du Sand ne portait pas le poison de la séduction, mais la naïveté d’un espoir partagé par l’héritière.

« Vous proposez-vous, Ser Daemon ? »

Elle ne savait toujours pas s’il était réellement chevalier, mais la flatterie lui fit légèrement bomber le torse.

« Assurément. »

Cette nuit-là, elle lui offrit sa virginité. Il ne la lui prit pas, il ne la clama pas non plus. Non, elle la lui offrit ce qui, à ses yeux, avait un sens bien différent.

Encore jeunes, les premiers ébats furent certes maladroits, mais passionnels.




Les Jardins Aquatiques, an 292, lune 3

Lady Martell avait laissé trois tenues.

Une robe d’un rouge profond, semblable à du sang, qu’elle ne portait que très rarement. Une autre d’un rose pâle, presque transparente, qu’elle ne mettait que lorsqu’elle se baignait dans les piscines des jardins. Et enfin une dernière, aussi noire que la nuit. Très digne et aux manches si longues qu’elles trainaient par terre. Sa préférée.
En s’approchant, Arianne pouvait encore sentir son odeur imprégnée dans le tissu.

Mellario ne serait pas partie en laissant cette robe là.
Elle ne serait pas partie en les abandonnant, Trystane et elle. N’est-ce-pas ?

Son aînée n’était pas stupide et encore moins aveugle. Elle avait bien conscience que ses parents s’affrontaient plus qu’ils ne s’aimaient. Elle en avait été témoin à de nombreuses reprises. Mais malgré ses menaces de départ et ses cris, sa mère n’était jamais retournée dans sa ville natale. Elle avait à peine supporté le départ de Quentyn, comment pourrait-elle s’enfuir en laissant ses autres enfants derrière ?

Parce que Quentyn est l’héritier dans la tête de Père.

Elle ne pouvait pas s’empêcher d’y penser. Sa mère était-elle au courant ? Doran le lui avait-il dit ? Avait-elle appuyé sa décision ? Son fils aîné était si important pour elle qu’elle avait sérieusement envisager de naviguer jusqu’à Norvos. Mais maintenant qu’il s’en était allé pour Ferboys depuis plusieurs lunes déjà… Qui pouvait bien la retenir ?

Sa fille se trouvait là, piteuse dans ses appartements, à regarder ces trois robes abandonnées. Elle allait rentrer, assurément. Elle ne pouvait pas partir en abandonnant sa tenue noire.

En l’abandonnant, elle.
Sans Mellario, que lui restait-il ? Quentyn était parti, son père ne lui faisait pas confiance et Trystane n’était encore qu’un petit garçon.

Elle se rappelait encore nettement de son père, évoquant l’idée de l’envoyer en tant que pupille chez l’archonte de Tyrosh dont la fille séjournait à Lancehélion actuellement et suivait le Prince à chacun de ses déplacements. Elle se souvenait de la fureur de sa mère, lui assurant qu’elle se tuerait s’il faisait cela. Clairement, elle ne semblait pas pouvoir supporter d’être loin de sa fille. Du moins, c’était ce qu’Arianne croyait.
Mais maintenant, elle était partie. Loin de Quent, Trys et elle. N’était-ce pas pareil ? Elle ne comprenait pas.


Mais Arianne ne comprenait pas. Une de ses plus grandes forces était de pouvoir comprendre les gens en tant que personne. Elle devait aucun mal à comprendre leurs désirs, leurs motivations et s’interrogeait souvent à leur sujet. Elle était une oreille attentive pour ses amis et aimait à comprendre les aspirations. Son père ne voyait peut-être pas les choses ainsi, préférant les considérer que comme de simples pions de cyvasse, sans but, sans désir, de simples pions dans ses grands plans secrets.

Et pourtant, elle n’avait pas réussi à comprendre sa propre mère.




Le Voi, an 296, lune 1

« Non. »

Ni virulente, ni agressive, la voix de son père avait pourtant résonnée d’autorité dans le petit bureau. Les bras croisés sur sa poitrine, Arianne était mécontente. En recevant la lettre des Terres de l’Orage, arborant fièrement l’emblème du cerf brun des Baratheon, elle savait pertinemment qu’il s’agissait d’une proposition de mariage. Et Stannis étant lui même suzerain et époux, il ne pouvait rester que Renly Baratheon, son flamboyant cadet. Elle avait entendu les meilleures choses à son propos. Bien fait de sa personne, galant et courtois, il était jeune et ambitieux. Un parfait Prince à ses côtés. Qui plus est, en raison des frontières partagées entre l’Orage et Dorne, les deux régions n’en seraient que plus rapprochées géopolitiquement. Les relations plutôt neutres jusqu’alors se trouveraient réchauffées et elle ne pouvait qu’imaginer les possibilités d’une telle union. Elle en avait assez d’organiser les fêtes en l’honneur des Martell. Elle en avait assez de n’être appelée que deux fois par an aux Jardins Aquatiques pour informer son père de son travail. Un travail qui faisait honte à l’héritière quand elle voyait son oncle, pourtant loin de devenir le futur Prince de Dorne, si proche de son géniteur.

« Renly Baratheon est un parfait chevalier, frère de l’actuel sir d’Accalmie, il… »

Doran leva une main pour la faire taire.

« Renly Baratheon a des mœurs dissolues. J’ai entendu les pires choses sur lui. Il n’est pas fait pour être le Prince consort de Dorne. »

Elle leva un sourcil interloqué. Elle même avait connu bien des hommes et bien des chevaliers avaient senti l’odeur de ses draps. Arianne était persuadée qu’il existait bien des chansons sur ses propres « mœurs dissolues » et si Renly et Stannis Baratheon n’en avait que faire, pourquoi son père devrait-il se soucier de la réputation du Jeune Cerf ?
Mais elle garda le silence et se replia dans ses quartiers.




« Willos Tyrell n’a pas de comportement répréhensible, Père. Il est cultivé, parfaitement capable et on le dit très savant. »

Cette fois, le Prince n’aurait rien à répliquer. Ses yeux couleur de sable parcoururent les lignes écrites de la main de Mace Tyrell. Son fils ainé était parfait. Aucune mauvaise langue ne disait quoique ce soit sur ses relations ni sur son comportement.

« Willos Tyrell est estropié. Tu auras besoin d’un héritier ou d’une héritière, Arianne. »

La jeune femme se mit à vivement protester. Intérieurement. Willos Tyrell était estropié, certes. Mais de la jambe ! Son oncle le lui avait dit. Il était même à l’origine d’une telle blessure. Et à quel point cela serait-il inconvenant si Mace Tyrell découvrait que sa proposition de mariage avait été refusée à cause d’une lésion, elle même provoqué par les Martell ? Les relations entre Dorne et le Bief n’avaient jamais été bonnes et dire cela restait un euphémisme. Un mariage n’était-il pas le meilleur moyen d’apaiser les tensions qui gangrénaient depuis toujours les deux régions ?

D’ailleurs, son père ne planifiait-il pas de lui arracher son droit d’aînesse pour l’offrir à Quentyn ? Les mots qu’elle avait lui brûlaient encore dans son esprit, toujours présents même après toutes ces années. Car un jour, tu seras assis là où je suis assis et tu gouverneras Dorne. Pourquoi se préoccupait-il des hypothétiques héritiers de sa fille si ceux-ci étaient éloignés, comme elle, du trône du désert ? Cette comédie et ces non-dits la remplissaient de frustration. Mais, sans la savoir, elle participait elle même à cette grande mascarade.
Willos n’a que sa jambe d’estropiée, pensa-t-elle.

« Vous ne pouvez pas refuser tous mes prétendants, Père ! » s’impatienta-t-elle.

Il soupira.

« Je te propose des prétendants, » protesta le vieux Prince. « Tu les refuses tous. »

« Walder Frey ! Eldon Estremont ! Gyles Rosby ! Hugh Grandison ! » explosa-t-elle, les mains sur les hanches.

« Des hommes rodés à l’exercice du pouvoir, capables de t’épauler et de te soutenir… »

« Des vieillards ! Vous avez même refusé ser Daemon ! »

Le sire de Lancehélion secoua la tête.

« La proposition de ser Daemon était une farce. »

Arianne se sentit rougir, à la fois de gêne et de colère. « Peut-être, mais je l’aime ! Je l’aimais. » Pourtant, les mots refusèrent de sortir, demeurant blottis au fond de sa gorge.

Depuis quelques temps, la jeune femme soupçonnait les manœuvres maritales de son père visant à ne lui présenter que des partis inintéressants et si vieux que l’Etranger se penchait tous les soirs au-dessus de leur lit, comme une manière de l’éloigner un peu plus du pouvoir. En ne se mariant pas, elle n’enfantait aucun héritier et la place restait libre pour Quentyn qu’Arianne avait entendu être plutôt proche des sœurs Ferboys. Comment peuvent-elles apprécier un garçon comme lui…

Humiliée, elle sortit sans dire un mot de plus.




Le plan était parfait.

Elle et Tyerne n’auraient qu’à sortir du Palais Vieux, très sobrement vêtues en se faisant passer pour des domestiques. Puis, elles longeraient Le Voi jusqu’à la demeure des Le Voi puis des Allyrion. Traverser le désert jusqu’à Ferboys serait un peu plus complexe et il lui faudrait éviter son frère, bien que la jeune femme doutait qu’il puisse la reconnaître. Enfin, elles traverseraient les Montagnes Rouges jusqu’au Bief. Leurs chevaux étaient chargés de nourriture et d’eau qui leur permettraient de tenir. Personne n’était au courant. Elles seraient arrivées à Hautjardin en une lune. Si son père tenait tant à la garder éloignée de son statut d’héritière et bien, elle allait devoir se débrouiller seule !

« Et si tu ne l’aimais pas ? Et si tu le détestais ? » chuchotait sa cousine dans la nuit. « J’ai entendu dire qu’il ne s’intéressait qu’à ses faucons et à ses livres. »

Par précaution, la brune se retourna, s’assurant que personne ne les suivait. Les rues de Lancehélion étaient loin d’être désertes malgré la nuit, mais la ville ne s’éveillait qu’au coucher du soleil. En revanche, personne ne semblait leur accorder la moindre attention.

« Tout ça n’a pas d’importance, » lui répondit-elle, sûre d’elle. « Willos deviendra Lord Tyrell. Il vivra à Hautjardin et je vivrai à Dorne. Nous ne nous verrons que quelques fois par an. »

Songeuse, l’aspic acquiesça.

Arianne ne lui avait jamais parlé de la découverte de la lettre, des années auparavant. Elle connaissait les tendances de sa cousine puisqu’elle avait les mêmes travers. Si elle n’avait aucun secret pour elle, Tyerne n’avait aucun secret ni pour Nym, ni pour Obara. Et l’une des trois aurait fini par parler à Oberyn qui se serait dépêché d’en informer Doran. Et sa fille ne voulait définitiviement pas qu’il le sache.
En épousant Willos, elle voulait s’assurer d’une chose. En devant Lady Tyrell d’Hautjardin, son père n’oserait jamais donner le trône à son frère. Car en faisant cela, il blesserait l’honneur des roses et les relations vindicatives entre les deux régions risquaient de ressortir. Et il y avait une chose que Doran Martell détestait. La guerre. En se mariant, elle jouait au même jeu que son géniteur. Et ce jeu, elle allait le gagner.

Le voyage jusqu’à Le Voi se déroula sans encombre. Néanmoins, les torches brillant le long des murs de la forteresse ainsi que l’escorte légère qui les encadrèrent bientôt risquait fort de compromettre la suite de leur traversé.

« Sorties se promener ? »

L’héritière aurait reconnu la voix de son oncle entre mille autre. Mortifiée, elle s’enfonça un peu plus dans sa capuche, capuche que le frère du Prince ne tarda pas à arracher. Il en fit de même avec Tyerne qui glapit de surprise.

« Une longue promenade que voilà depuis Lancehélion… Je vous raccompagne. »

Les yeux rivés sur ses doigts serrant les brides de son destrier, Arianne n’osait lever le nez. Comment avait-il su ? Elle avait été si prudente ! Durant des jours et des jours, elle avait à peine touché aux assiettes qu’on lui apportait pour en faire des réserves ! Les chevaux avaient été préparés par Garin en qui elle avait une confiance totale… Comment avait-il su ? Comment ?

« Hé bien, j’imagine que Tyerne n’aurait pas dû s’intéresser si soudainement à mes échanges avec Willos Tyrell… » éluda Oberyn en répondant aux questions muettes de sa nièce.




Lancehélion, an 298, lune 10

En attente du contexte exact